16/12/2010
KR'TNT ! ¤ 31.
KR'TNT ! ¤ 31
KEEP ROCKIN' TIL NEXT TIMES
16 / 12 / 2010
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2009 : PREMIERE ANNEE ¤ 1 / 01 / 05 / 09 : Old School + Burning Dust ¤ 2 / 01 / 06 / 09 : Baston Général / Bill Brillantine ¤ 3 / 05 / 11 / 09 : Johnny Hallyday / Daniel Giraud ¤ 4 / 06 / 11 / 09 : The Bitter end / Steve Mandich ¤ 5 / 07 / 11 / 09 : Quand j'étais blouson noir / J- P Bourre ¤ 6 / 10 / 11 / 09 : Violent days / Lucie Chaufour ¤ 7 / 15 / 11 / 09 : Race With the Devil / Susan Vanecke ¤ 8 / 20 / 11 / 09 : Jull & Zio ¤ 9 / 01 / 12 / 09 : Gene Vincent / Rodolphe & Van Linthout ¤ 10 / 02 / 12 / 09 : The day the world turned blue / Britt Hagarthy ¤ 11 / 03 / 12 / 09 : A tribute to Gene Vincent / Eddie Muir ¤ 12 / 03 / 12 / 09 : Telstar / Nick Moran ¤ 13 / 05 / 12 / 09 : The story behind his songs / Thierry Liesenfeld 2010 : DEUXIEME ANNEE ¤ 14 / 20 / 01 / 10 : The man who Led Zeppelin / Chriss Welch ¤ 15 / 15 / 06 / 10 : Gene Vincent / Garrett Mc Lean ¤ 16 / 08 / 07 / 10 : Concert Vellocet ¤ 17 / 22 / 07 / 10 : Pas de charentaise pour Eddie Cochran / Patrice Lemire / Classe dangereuse / Patrick Grenier de Lassagne ¤ 18 / 16 / 09 / 10 : Gene Vincent Dieu du rock'n'roll / Jean-William Thoury ¤ 19 / 23 / 09 / 10 :Gene Vincent's blue cap / Dave Smith ¤ 20 / 30 / 09 / 10 : Graine de violence / Evan Hunter ¤ 21 / 07 / 10 / 10 : Devil's fire / Charles Burnett ¤ 22 / 14 / 10 / 10 : Cash / L'autobiographie ¤ 23 / 21 / 10 / 10 : Special Lefty Frizzell ¤ 24 / 28 / 10 / 10 : Eddy Mitchell ¤ 25 / 04 / 11 / 10 : French Rockab ( Burning Dust / Ghost Higway / Rockers Culture ) ¤ 26 / 11 / 11 / 10 : Ghost Higway in Concert ¤ 27 / 18 / 11 / 10 : There's one in every town / Mick Farren ¤ 28 / 25 / 11 / 10 : Sonic Surgeon ¤ 29 / 02 / 12 / 10 : Elvis Presley / Urgent ça presse ! / Look books ¤ 30 / 09 / 12 / 10 : Eddie Cochran / Urgent ça presse ! / Look Books |
GLORIEUSE PATTI !
JUST KIDS
PATTI SMITH
326. DENOEL. OCTOBRE 2010
Le rock'n'roll mène à tout. Encore faut-il en sortir. Un livre d'amour. Avant tout. Entre un homme et une femme. Incidemment il se trouve que lui s'appelle Robert Mapplethorpe et elle Patti Smith. Ce qui nous intéresse. Certes Patti Smith vous a pris avec l'âge des allures de vieille grand-mère du proto-punk, et semble avoir gagné en respectabilité ce qu'elle a perdu en créativité. Mais Just Kids évoque avant tout les premières années de 1969 à la fin des années 70. Une décennie fabuleuse qui commence par le summer love et se termine sur les désillusions de l'after-punk.
Une femme qui a su attirer en ses filets un des musiciens de groupes aussi essentiels au rock'n'roll que MC 5 et Blue Oyster Cult ne saurait être tout à fait mauvaise. Au sens biblique du terme. Car le rock'n'roll américain pue l'encens et la bondieuserie – le gospel n'est jamais loin - à plein nez. A plein sexe. C'est peut-être pour cela qu'il nous est aussi essentiel car il faut filer de sacrés coups de pieds au baudet christique pour s'en débarrasser.
Mais commençons par l'histoire d'amour. Avis aux amateurs c'est moins fringuant que Johnny Cash et June Carter, mais un peu plus déchiré que Johnny et Sylvie. Elle est venue de sa province pas très lointaine et lui de sa famille voisine. La pure jeune fille pauvre qui rêve de devenir artiste et le fils dévoyé de bonne famille qui refuse le sentier tracé par Papa. Deux paumés qui passent un pacte. Non pas avec Satan, mais l'un avec l'autre. Chacun soutiendra l'autre. A tour de rôle chacun sera la muse et l'artiste de l'autre. Comment voulez-vous qu'à ce tarif-là le jeune garçon ne vire de bord petit à petit ! Mais cela ne change rien, les amants deviendront peu à peu amis, mais entre eux l'amour et la tendresse ne faibliront jamais. Ils peuvent se perdre mais se retrouveront toujours. Jusqu'à ce que la camarde ne vienne les séparer définitivement. Mapplehorpe mourra bêtement du Sida, comme tous les homosexuels de sa génération perdue.
Entre temps, Patti a donné naissance à deux enfants, et tous deux ont atteint la célébrité. Amour gloire et beauté quand vous nous tenez après déboires et misères qui oserait s'en plaindre ! Rendons justice de classe à Mapplethorpe. Il n'a pas volé le succès. Il lui a couru après. Toutes ses brisures, toutes ses hantises, tous ses vertiges et tous ses délires, ne furent peut-être que la transcription de ce manque redoutable de sécurité sociale qu'induisit son renoncement adolescent à l'édredon familial. Privé de ses filets de protection le petit-bourgeois en révolte n'aura de cesse de les reconstituer.
Il vous suffit d'aller faire un tour sur le site ( papier photo y égale papier glacé ) de la fondation Mapplethorpe pour comprendre que la récupération de l'artiste par la société contre laquelle en sa jeunesse il s'est révoltée, est appelée d'une manière plus ou moins consciente par l'artiste lui-même. Nous ne doutons pas de la sincérité de Mapplethorpe, mais la sincérité est très souvent une vertu chrétienne déguisée. Ceux qui essaient une descente aux enfers pour gagner leur paradis nous semblent suspects.
Si Robert et Patti se sont tant aimés, le hasard y est peut-être pour une portion congrue, Patti était trop admirative d'Arthur Rimbaud pour ne pas comprendre ce qui s'est tramé dans le refus de la poésie qu'exerça le poëte à l'encontre de sa propre oeuvre. Quand on connaît la joyeuse inanité des paroles de nos rockers préférés l'on ne peut être qu'agréablement surpris de l'itinéraire de Patti Smith qui est venue au rock par la poésie. Le rock déserte la rue et se fourvoie dans les high school. Le même mouvement se produisit en Angleterre. Si les pionniers furent des fils de prolo, la deuxième génération gravita autour des campus universitaires. Le rebelle s'efface devant l'artiste.
A New York Patti Smith se trouve en prise directe avec la jonction de la poésie beat et de l'électricité. Les lectures de poèmes tel qu'un Dylan Thomas les aura initiées dans les années cinquante dérivent lentement mais sûrement vers un accompagnement électrique. Just Kids est un témoignage éclatant de cette confluence qui ne coulait pas de source. L'on aurait pu croire que ce croisement se ferait plus naturellement par l'intermédiaire du folk acoustique, mais même Dylan ( Bobby pour les intimes ) ne résista pas au courant.
Peut-être cela fut-il une espèce de fuite généralisée devant l'emprise du politique qui transforma le folk en réseau protestataire. Toute une jeunesse se retourna à corps perdu vers la rébellion rock pour ne pas avoir à s'impliquer dans une dérive révolutionnaire jugée par trop extrémiste. Allumer un pétard est moins dangereux qu'enflammer la mèche d'une bombe.
Une des parties les plus intéressantes du livre conte le séjour des deux amants au Chelsea Hôtel . Nous y côtoyons toute la faune qui grouillait autour de la Factory. Nous ne sommes pas loin du Velvet Underground. Patti Smith a bon goût. Elle cite à plusieurs reprises Hank Williams comme une de ses influences. Elle chroniquera des disques pour les magazines les plus importants de la contreculture américaine notamment Creem. Elle rencontrera aussi cette dernière reine du blues que fut Janis Jopplin.
Just Kids est un peu le livre de la longue gestation de Horses, son premier trente-trois tours que nous avons 
beaucoup aimé en son époque, qui débordait de super-groupes vieillissants, car ce fut un disque qui marqua comme un retour à quelque chose d'essentiel, de consubstantiel au rock'n'roll. Au-delà de toutes ses imperfections – et aujourd'hui ce que appellerions ces longueurs – que vous ne confondrez pas avec des temps morts – il possède l'énergie. Le chant y est parfois maladroit et l'orchestration sans trop d'imagination, mais la voix sort des tripes, pas celles des circonvolutions pelviennes mais de celles plus haut qui forment nos méninges, et le combo balance sur une mer démontée comme un rafiot prêt à couler. Il y a de l'urgence et du désir. De la haine et du plaisir. Patti y psalmodie ses mélodies rythmiques emportée dans une sorte de transe boiteuse.
Et puis le vers frontal de Gloria, comme craché à la gueule de l'Amérique puritaine bien-pensante :
Jesus died for somebody's sins but not mine
Jésus est mort pour les pêchés de quelqu'un, mais pas pour les miens !
Rien que pour ça, on lui donnerait le bon dieu du rock'n'roll sans confession, à cette petite !
Même si depuis et parfois elle semble avoir mis un peu trop d'eau bénite dans son bourbon d'origine incontrôlée.
Damie Chad.
PRESAGES D'INNOCENCE
PATTI SMITH
2007. Traduction de JACQUES DARRAS. BOURGOIS.
La même collection qui vit paraître en France Seigneurs et Nouvelles Créatures de Jim Morrison. Comment rêver d'une plus efficace caution rock ! J'aurais préféré mettre la main sur WIITS mais les sorcières en édition américaines se sont faites invisibles dans l'armoire à bouquins. Amis rockers, ne tremblez point je ne vais point me lancer dans une longue explication de textes. C'est que Patti Smith, d'après moi écrit beaucoup mieux qu'elle ne chante, et ce n'est pas toujours facile de bien l'entendre. Les Présages d'innocence sont bafoués. Le recueil entier est une ode à la souffrance des faibles laminés par la cruauté du monde. Attention, c'est pas cucul la praline, c'est plutôt fort et bien venu. Avec toujours cette arrière vision christique qui encombre les cervelles des américains modernes. Certes nos cow-girls d'outre-Atlantique adorent le stupre mais s'obligent à croire qu'elles sont toutes revêtues des haillons pourpres de Babylone la prostituée. Arrière-fond de puritanisme protestant qu'aucune couche(rie) de peinture ne parvient à recouvrir intégralement. La crotte du péché revient toujours à la surface.
N'empêchent que des lyric comme ( j'ouvre le livre au hasard et je pioche ) :
Cast your pearl pen the pink fat night.
Comb ashes from the garden asylum,
the white cliff of ambition shedding.
Shoot baby shoot, powers can alter.
Jette tes perles dessine l'épaisse nuit rose
Peigne les cendres à l'asile du jardin,
Effeuille la blanche falaise de l'ambition
Tire, baby, tire, les puissances parfois varient
ça possède plus de gueule que Baby I love you, Baby you love me too !
Evidemment la traduction ne casse pas les manivelles, je l'ai même un peu remaniée, mais en anglais, ça claque autrement : admirez ce pearl pen the pink du premier vers, quel cadeau pour un chanteur qui sait cracher les mots ! Amis rockabs secouez vos plumes pleines de plomb, il y a du travail auquel s'atteler.
LOOK BOOKS
PATTI SMITH. TROIS. CHARLEVILLE. STATUES. CAHIER.
Actes Sud / Fondation Cartier pour l'Art Contemporain. Mars 2008.
Vendu lors de l'exposition Patti Smith de 2008 à la Fondation Cartier. In Paris. Ca pue un peu l'arnaque sous plastique. Trois livres, trois carnets réunis sous un semi étui de papier fin. Noir, gris, blanc. Le premier volume offre le récit du voyage que Patti effectua en 1973 à Charleville Mézières sur les traces de son idole charismatique Arthur Rimbaud. Un texte pas très long, version française et américaine relatant son périple peu palpitant – vous le retrouverez in extenso dans Just Kids, le tout agrémenté de quelques photos des lieux visités et de pages arrachées au carnet de voyage de la miss. For fans only. ( Ceux de Rimbaud ).
Tome 2 : des photos de statues prises encore par la miss aux quatre coins du monde. Ecrivains, monuments aux morts et arts religieux. Sympathiques mais pas essentiels. La photographie en tant qu'universel reportage du monde... For fans only. ( Ceux de Patti Smith ).
Tome 3 : quatre pages manuscrites de la miss, qui bonne âme vous avertit que la centaine qui restent tout en blanc sont pour vos épanchements solitaires. L'arnaque. ( Pour tous ).
URGENT, CA PRESSE !
ROCK'N'FOLK. N° 519. Novembre 2010.
Non on n'est pas devenu fou, on sait bien qu'on l'a déjà chroniqué la semaine dernière, mais l'on a aussi un 
peu de suite dans les idées : c'est pas pour la photo de Patti Smith en couve, c'est parce que pour les fainéants et les petits lecteurs ils ont résumé l'essentiel de JUST KIDS en dix pages, dont cinq de photos grand format, ce qui diminue le pensum d'autant.
ANNONCE CONCERT
15:19 | Lien permanent | Commentaires (0)
08/12/2010
KR'TNT ! ¤ 30.
KR'TNT ! ¤ 30
KEEP ROCKIN' TIL NEXT TIMES !
LIVRAISON DU 09 / 12 / 2010
A ROCK LIT BLOG'N'ROLL
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RAPPEL Bandes : ¤ 5 ¤ 6 ¤ 17 Blues : ¤ 21 Concerts : ¤ 1 ¤ 2 ¤ 3 ¤ 9 ¤ 12 ¤ 17 ¤ 26 ¤ 28 Country : ¤ 22 ¤ 23 Disques : ¤ 25 Gene Vincent : ¤ 4 ¤ 7 ¤ 8 ¤ 10 ¤ 11 ¤ 13 ¤ 15 ¤ 18 ¤ 19 ¤ 27 French Rockab : ¤ 1 ¤ 2 ¤ 9 ¤ 25 ¤ 26 Films : ¤ 6 ¤ 21 Livres : ¤ 4 ¤ 5 ¤ 7 ¤ 8 ¤ 10 ¤ 11 ¤ 13 ¤ 14 ¤ 15 ¤ 17 ¤ 18 ¤ 19 ¤ 20 ¤ 22 ¤ 27 ¤ 29 ¤30 Pionniers : ¤ 20 ¤ 29 ¤ 30 Presse : ¤ 29 ¤ 30 Rock Anglais : ¤ 12 ¤ 14 Rock Français : ¤ 3 ¤ 16 ¤ 24 ¤ 28 |
DON'T FORGET ME !
J'ai entendu parler d'Eddie Cochran pour la première fois dans ma vie lors des passages de J'avais deux amis d'Eddy Mitchell à la radio. Il me fallut plus d'un an pour parvenir à mettre la main sur ses disques, coup de chance inespérée deux super 45 T avec C'MON EVERYBODY et BLUE SUEDE SHOES en une seule fois dans un grand magasin de Montpellier et me morfondre quinze jours avant de pouvoir les écouter sur mon tourne-disques. En attendant la fin des vacances au camping je reluquais dévotement les pochettes.
Je ne fus pas déçu de l'attente.
Il y avait à peine six ans qu'Eddie était parti au paradis mais ce que j'entendais semblait venir d'un autre monde, d'une autre époque. A quinze ans je n'étais pas trop vieux pour le rock'n'roll. J'étais déjà trop tard. Passé à côté de la légende. C'est dur d'être dépossédé de son royaume avant même que l'on sût qu'il avait existé quelque part sur cette planète. Pas très loin de nous. J'étais comme un soldat qui arrive après la bataille, quand la guerre est terminée.
Quelques mois plus tard, sur la banquette arrière de la voiture familiale qui fuyait la pluie j'étais couché sur mon transistor la tête collée sur le haut-parleur essayant de décoder la bouillie sonore infligé par la proximité craquelante d'un orage lorsque resplendit la fastueuse introduction de Bird Doggin'... A cet instant je compris que rien sur cette terre n'était irrémédiablement perdu et que les combats de survie sont annonciateurs des plus grandes renaissances. Je n'ai jamais oublié cette grande leçon donnée par Gene Vincent le frère d'armes d'Eddie Cochran. L'écriture de ce blogue s'inscrit dans cette continuité.
DON'T FORGET ME !
THE EDDIE COCHRAN STORY
JULIE MUNDY & DARREL HIGHAM
224 pp. BILLBOARD BOOKS. US. 2001.
( Pour Alain Couraud )
Je ne connais que peu de choses sur Julie Mundy par contre Darrel Higham, je pense qu'il est inutile de s'appesantir sur sa personne d'autant plus que nous parlerons de lui très bientôt dans notre compte-rendu du concert d'Imelda May au Blue Morning. Pour les néophytes et pour faire vite nous dirons que s'il est deux guitaristes qui ont le droit de se réclamer aujourd'hui d'Eddie Cochran, ils ont pour nom Brian Seltzer et Darrel Higham, ce dernier avec peut-être davantage d'authenticité sans que ce petit plus n'entame en rien la crédibilité du leader des Stray Cats.
Don't forget me. Le titre est chargé d'émotion. C'est par cette formule que l'on n'a pas manqué de qualifier de prémonitoire qu'Eddie Cochran signait la plupart de ses autographes... Mais Julie Mundy et Darrel Higham se sont refusés toute once de pathos romantique. Leur livre parle très peu de la personne d'Eddie Cochran, le projecteur est mis sur le musicien et n'est jamais dirigé s sur la personnalité du guitariste. Ceux qui rechercheraient une analyse psychologique d'Eddie en seront pour leurs frais. Très symboliquement, alors que Darrel Higham a été reçu par la famille Cochran il ne se jamais fera fait allusion à une quelconque anecdote familiale des plus émouvantes sur l'enfance du chanteur. Un livre très anglo-saxon : facts, facts, facts, soyons pragmatiques, les faits avant tout, et rien que les faits, les dates, les noms, les titres, tout juste si l'on ne donne pas systématiquement les numéros de matrice de chaque morceau enregistré.
Le livre est constitué avant tout de témoignages de gens qui ont travaillé plutôt de près que de loin avec Eddie. Un sacré travailleur le petit Eddie. A partir de quatorze ans et nous prenons une limite haute, il n'a vécu que pour la guitare. Son but était de savoir jouer comme Jo Maphis. Heureusement pour nous il n'a pas réussi ce challenge qu'il s'était fixé. C'est que Jonny Maphis ce n'est pas le western string en personne mais le western strings à lui tout seul. C'est le S qui fait toute la différence, aussi à l'aise sur la guitare que sur la contrebasse, sur la mandoline qu'au violon, une espèce de virtuose fou qui vous aurait rejoué la neuvième de Beethoven sur un élastique tendu entre deux pieds de chaise si les présentateurs télé avaient eu l'idée de lui demander.
Cochran n'a jamais égalé cette virtuosité. Merle Haggar peut-être, mais Cochran lui l'a dépassée. Ce n'est pas qu'il est parvenu à jouer davantage de notes plus vite en moins de temps mais qu'au brio stérile de Maphis il a substitué une passion germinative. La guitare de Maphis se mord le manche comme le serpent qui sétonne de gober sa propre queue. Je donnerais la moitié de mon âme pour gratter avec la dextérité de Maphis mais le paradis entier pour plaquer trois sempiternels accords comme Eddie. En plus il me resterait l'enfer qui a tout de même la réputation d'être sacrément rock'n'roll.
Nous avons en France une vision a posteriori de Cochran, Summertimes blues, C'mon Everybody et Somethin'Else. Ca suffit à notre bonheur et il est immense. Darrel Higham nous dévoile la profondeur cachée de l'iceberg : tout ce qui est en amont de la vedette Cochran, le musicien qui passe des heures en studio, le guitariste de session recherché, l'expérimentateur écouté, le maître reconnu.
Les américains ne sont pas comme nous, ils ne croient point au génie solitaire surgi de sa campagne. Ces fils de l'émigration européenne ne jurent que par le travail d'équipe. Attention nous ne sommes pas dans un conte de fées, les règles de base sont simples, si tu peux le faire, fais-le mais n'oublie pas que tu nages dans un aquarium rempli de requins. A tous les étages. Nous avons des compositeurs, eux ils ont des sociétés d'édition qui ratissent large. Pas besoin d'être professeur d'université pour écrire un texte le serveur du bar d'à-côté peut faire l'affaire. S'il propose un morceau ( paroles et ou musique ) on lui signe un contrat. Ca ne coûte pas cher. L'on s'engage simplement à montrer la chanson à quelques artistes. Croisez les doigts pour être choisi, pour les royalties future je suis prêt à parier qu'il y avait toujours de gros frais annexes qui oblitéraient les versements intégraux.
Pareil pour les chanteurs. Pas question de les laisser diriger leur carrière à la guise. On leur crée des petits labels pour connaisseurs, esprits curieux et gens du métier, comme Crest ou Ekko, sur lesquels ils peuvent s'amuser ou se permettre toutes les innovations inimaginables, mais pour la carrière avec un grand C, va falloir négocier. Si Waronker le patron de Liberty ne s'en cache pas. Il a pas signé la belle gueule d'Eddie pour manager de la musique expérimentale. Notre jeune premier doit viser la bluette top ten pour adolescentes sages à qui une une belle voix suave sur mélodie mélancolique procure le facile bonheur de mouiller la culotte sans trop de danger. Les tiroirs caisse se remplissent aisément et les parents sont contents.
Les larmoyants I have lately told thant à love you ou les insipides Sittin'on the balcony ne sont pas le côté immortel de l'oeuvre cochranesque. Bien sûr c'est l'époque, bien sûr c'est Eddie, mais n'aurait-il pondu que des galettes de ce calibre-là, soyons honnête nous ne l'écouterions pas. L'industrie de disque américaine a fait tout ce qu'elle a pu pour édulcorer le rock'n'roll dès sa naissance. Pour Liberty Cochran, c'est le Presley de réserve, l'on attend que l'étoile du King pâlisse un peu pour le sortir du placard. Mais le Colonel joue avec un coup d'avance. A chaque nouvel enregistrement il verse un peu plus d'eau dans le bourbon cent pour cent pur malt que distillait son poulain aux écuries Sun. Liberty suit la danse. Comme par hasard après les réussites de Summertimes blues et de C'mon Everybody, la maison gardera dans le frigo les morceaux qui vont dans ce sens. Du rythme oui, mais du rock non.
Cochran mettra un certain temps à s'apercevoir de la manipulation. Son manager Jerry Capehart ne l'encourage guère à pousser l'analyse de la situation. Capehart est un homme redoutable car il est doué. Il a du répondant, du savoir-faire et des idées. Mais c'est un bourrin à courte-vue. Il ne vise pas plus loin que le prochain dollar qui va lui passer sous le nez. Si Cochran se rend en Angleterre c'est aussi pour lui signifier que leur collaboration doit prendre du mou.
Mais avant de suivre Eddie en la perfide Albion, faisons un peu le point sur tout ce Cochran a réalisé. Non pas la quantité – qui est énorme – mais la qualité. Sous son aspect d'origine contôlée. Cochran c'est le rocker blanc par excellence. Il savait jouer le blues mieux que personne et beaucoup mieux que bien des noirs, le roi BB King le reconnaîtra lui-même. Il n'était pas du genre à cracher sur le jazz et regrettait de ne pas avoir eu de formation classique. L'on ne peut souhaiter plus large ouverture d'esprit. Pour ceux qui ne comprendraient pas, rappelons qu'Hendrix avait demandé à ce que l'on passe des disques d'Eddie Cochran sur sa tombe. Ce qui fut respecté.
Mais Cochran sort tout droit comme un champignon de son fumier de la tradition américaine. Son terroir c'est la country. Dans sa jeunesse – si l'on peut employer une telle expression pour une si brève existence – il accompagna sur scène Lefty Frizzell. Par quel miracle sut-il s'extraire de la gangue country pour ouvrir l'apocalyptique chemin de l'électricité tonnante, c'est cela le mystère Cochran. Comment fit-il pour pervertir l'idiome originel ?
Dès l'âge de quinze ans avec son ami Chuck Foreman il a l'intuition de l'enregistrement par overdubbing appelé avec l'apparition du magnétophone à deux pistes puis la proximale multiplication ( 8, 12, 16, 32 pistes ) à devenir la règle de l'enregistrement rock...A tel point qu'aujourd'hui après l'infinitisation programmatique informatique nombre de groupes rock en recherche d'authenticité privilégient le direct live en studio. L'on se demande comment notre technicien de génie aurait évolué par la suite.
Un début de réponse ou d'interrogation nous est peut-être donné par la dernière tournée anglaise. L'on a tout dit sur cette épopée, dernièrement diverses manifestations hommagiales et reconstitutionnelles ont eu lieu en Angleterre et en France pour en fêter le cinquantenaire. Ce fut un triomphe et une tragédie. Par ce dernier terme je ne fais pas allusion au taxi final, mais à au ressenti des deux principaux protagonistes.
Eddie and Gene ne sentent pas à l'aise. L'Angleterre est loin du pays natal. Ce ne sont pas les kilomètres ou les miles qui comptent mais comparée à l'Angleterre qui ne s'est pas encore relevée de la deuxième guerre mondiale l'Amérique leur apparaît comme un pays de cocagne, un Eldorado de rêve, d'abondance et de liberté morale dont ils auraient été chassés par une sombre malédiction. En apparence ils viennent là en pays conquis prêcher la bonne parole à des foules enthousiastes qui ne demandent qu'à être convaincues. Mais dans le secret de leur coeur ils ont plus ou moins clairement conscience d'être des exilés. Qu'ils aillent séduire les jeunes anglais si cela leur chante, au moins la saine jeunesse américaine sera pendant ce temps protégée de leur satané virus.
Gene n'est pas au mieux de sa forme. Dépressif, alcoolique, en proie à de violentes colères paranoïaques il est une bombe atomique que le jeune Eddie surveille comme l'eau sur le feu. Ou l'alcool dans la bouteille. Car cet Eddie que tous les témoins américains nous présentent comme un jeune homme des plus respectueux a tendance à imiter Gene dans ses débordements. Lui qui se contentait les soirs de tournée de s'asseoir sur le lit au milieu d'un cercle attentif de jeunes filles admiratives afin de caresser non pas les corps nubiles et alanguies de ses supportrices énamourées mais les cordes de sa Gretch préférée, lui qui ne buvait jamais d'alcool fort se limitant à siroter quelques bières, lui qui ne prenait aucun produit, parfait son éducation avec ce voyou de Gene. A tel point que Darrell Higham et Julie Mundy n'évoquent jamais la demande en mariage qu'il aurait adressée à Sharon Sheeley. Ce qui semble corroborer les déclarations de Gene Vincent que nous avons traduites dans notre numéro 28.
En Angleterre Eddie s'émancipe des studios. Etait-ce une crise passagère dû à l'éloignement familial ? Ou Eddie s'apprêtait-il à take a walk on the wild side définitive ? Avait-il compris que pour ne pas devenir un produit aseptisé et parkerisé à la sauce preleysienne il lui fallait prendre le contrepied de cette standardisation imminente et la tête de la rébellion rock'n'roll ? Aurait-il pour commencer élevé le ton et imposé la préparation d'un disque composé uniquement de morceaux instrumentaux ? La face du rock en aurait peut-être été bouleversée. Car contrairement à ce que produisirent les Shadows et consorts dans les années qui suivirent sa mort, Eddie ne visait ni le spectaculaire ni le tape-à-l'oeil et les futurs pionniers du britich blues n'auraient point eu à délaisser les racines rockabilly de leur musique afin de retrouver une rusticité sémencielle dans le blues originel. L'apport du premier rock'n'roll américain en aurait été mieux préservé et sa transmission aux générations présentes facilitée.
Eddie a emporté son futur dans la tombe. Son passage fulgurant en Europe n'aura pas été vain. Le terrain s'y prêtait, une première génération de musiciens, de chanteurs et de producteurs avaient déjà commencé le travail. Mais Eddie a aidé à mettre la musique en place. Comme le résume si bien Big Jim Sullivan, il ne leur pas appris à jouer le rock'n'roll, nos cousins les englishes avaient déjà leurs propres idées sur la chose, mais il leur enseigna ce qu'il ne fallait pas faire. En trois mois, les musicos d'outre-manche comprendront, exemple et explications à l'appui, ce qui en France nécessitera dix ans de longs tâtonnements dans le noir.
Il y aurait encore beaucoup à dire sur Cochran, mais après Gene Vincent qui règne sur les trente premières livraisons de KR'TNT, Eddie entre en notre ligne de mire et nous avons encore pas mal de documents à explorer. Don't forget me n'est malheureusement pas traduit en français, courage à ceux qui baragouinent la langue de Keats du bout des lèvres, le style de Julie Mundy et Darrell Higham n'est pas très fournie en ces tournures idiomatiques impénétrables qui forment le fond de l'anglais moderne. Les structures grammaticales employées sont relativement ressemblantes à la construction des phrases françaises. Bref de quoi occuper vos longues soirées d'hiver neigeuses en attendant qu'une maison d'édition française fasse le pari de la commercialisation. Nous pensons à Camion noir par exemple.
Bouquin indispensable à tous les fans d'Eddie qui fourmillent de renseignements essentiels, notamment sur les Cochran Brothers. Il ne manque à notre goût en annexe qu'un tableau récapitulatif de tous les enregistrements studio effectués par Eddie pour son propre compte – ce qui est déjà à peu près connu - et celui des autres.
Peu d'émotion en premier plan, mais partout un respect absolu et scrupuleux du travail de l'artiste.
Damie Chad.
URGENT, CA PRESSE !
JUKEBOXE. N° 281. Mai 2010.
Désolé de reprendre JUKEBOX deux fois de suite dans cette chronique mais des magazines d'envergure nationale qui n'ont pas omis d'être fidèle au cinquantenaire de la disparition d'Eddie Cochran ils se comptent sur le seul doigt d'une seule main. Eddie fait la couve, mais à l'intérieur on aurait aimé davantage, cinq pages c'est un peu court. Même si c'est tassé au maximum. L'article, parfait pour une première approche quelque peu approfondie, n'apporte rien par rapport au DON'T FORGET ME de Darrel Higham, mais à l'impossible nul n'est tenu. Il y a tout de même la reprise in extenso du contenu du coffret Eddie Cochran THE ULTIMATE COLLECTION paru chez Family Bear en 2009. Beaucoup plus exaltant à zieuter que la disco du bouquin qui se contente de donner les titres des CD de raretés parus chez Rockstar Records !
En page centrale vous ne manquerez pas de visionner le fac-similé du numéro 18 ter du mois de Juin 1963 de DISCO REVUE consacré à Elvis Presley. Le plus intéressant c'est la rubrique Connaissance du Rock'n'roll qui annonce les nouveautés, par ordre alphabétique. Le Remember Me de Cochran et le Crazy beat de Gene Vincent, Elvis, Johnny, Cliff Richard, les Shadows, mais l'on sent que par ailleurs la variétoche monte... A feuilleter l'on se rend compte que DISCO REVUE n'est déjà plus en phase avec le rock'n'roll. Terrible à dire mais la revue a déjà un air passéiste qui se raccroche aux petites branches. Jean-Claude Berthon n'a pas su négocier le virage. Mais ne lui jetons pas la pierre. C'est tout le rock français qui à l'époque s'est viandé dans les décors. Ne s'est jamais véritablement remis de l'accident depuis.
ROCK'N'FOLK. N° 519. Novembre 2010.
L'on change de revue comme une passation de pouvoir. L'on reparlera une autre fois de la revue indétrônable du rock français même si elle n'a jamais vraiment fait la part belle au rock des pionniers, et peut-être encore moins au rock français... mais enfin ce coup-ci il y a ces cinq pages au long desquelles Dominique Blanc-Francard - mais oui, vous ne vous trompez pas le guitariste des Pingouins, à l'époque la banquise était déjà chaude – évoque sa longue carrière de producteur, Gong, Magma, Bill Wyman et des meilleurs... Le rock, tel qu'une génération se l'ait pris entre les dents et a essayé de faire avec. Pas toujours simple de survivre à une rockvolution culturelle sans se renier. Le parcours de Dominique Blanc-Francard est en même temps des plus lucides et des plus optimistes. A consulter et à méditer.
Décidément l'on est vernis dans ce numéro, Patrick et Steve Verbeke, père et fils page 27. Comment voulez-vous que je n'adore pas Patrick Verbeke ? Un homme qui décrète : « S'il y a un mec, un seul, qui ait fait du blues blanc, c'est Gene Vincent, le plus grand chanteur ayant vécu sur Terre. » ne peut pas être totalement mauvais. Même s'il rajoute tout de suite après « Avec Paul Rodgers, bien sûr », sûr personne n'est parfait, mais Verbeke c'est un sacré coup de cisaille sur les blue-strings ! Une des plus grosses pointures du continent, comme disent les anglais.
Sinon, si le blues vous file le cafard rendez-vous à la page suivante – 28, pour ceux qui ne suivent pas - the Jim Jones Revue qui descend depuis deux ans les escaliers de l'urgence comme une escouade de malfrats décidés à faire une OPA sur l'Esquerita rock'n'roll. Des torrides, ils ont mis le feu à la maison. Si vous ne me croyez pas, achetez leur dernier disque et vous comprendrez. Surtout n'appelez pas les pompiers.
Look books
ROCK'NTAULES
PIERRE HANOT
Le Bord de l'Eau. 2005.
Désolé, mais il n'y a pas que Johnny Cash qui chante dans les prisons. Il y a aussi Pierre Hanot, qui se livre à ce genre de sport dans les étroites limites de notre hexagone. L'a rien contre the man in black, mais il serait un peu plus de la mouvance bleue style BB King à Sing Sing. L'a aussi un combo, le Parano Band ( tout un programme d'enfermement ), avec lequel durant des années l'a hurlé le blues électrique un peu partout où l'on voulait d'eux. Si vous voulez les entendre suffit de frapper ( pas trop fort, pour coups et blessures l'Etat vous héberge facilement par ces temps qui ne courent plus ) www.pierrehanot.com, vous pourrez comme cela vous faire, tout seul comme un grand, votre sale petite idée de l'étendue du désastre.
En 1985, Pierre Hanot remplit dossier sur dossier, dans le secret espoir de jouer pour un copain en cabane. Un coup pour rien, le copain a préféré rester dans sa cellule. Mais de fil en aiguille, va se retrouver à jouer dans presque toutes les prisons françaises. Rock'n'taules raconte cette expérience... 170 concerts sur plus de dix ans en milieu carcéral.
L'on ne ressort pas indemne d'une telle vadrouille. Hanot ne pose pas au bon samaritain. Ces spectateurs ne sont pas des anges, trimballent tous des poisses plus lourdes que le riff de Saint James Infirmary. Se la cherche pas non plus à la Tintin chez les Picaduros, simplement un mec qui passe et qui pense. Le blues, le rock, vous aimez, vous aimez pas, prenez ce que vous voulez, mais les murs crasseux, les gardiens à la cervelle indigente, la bonne conscience de l'administration, la solitude, la souffrance, la violence, Pierre Hanot vous les dissèque au vitriol et vous les sert sur le plat. Froid comme la vengeance, froid comme un ressentiment de mort. Prison de la misère et misère de la prison.
A lire ce brûlot, l'on se dit que si les prisonniers s'enfuient rarement de leur prison, le blues en sort aussi sûrement qu'une corvée de digues au bon temps des grands débordements du Cryin' Mississipi, à part que l'on n'est pas dans le mythe américain mais dans la toquarde médiocrité franchoullarde. Pas de quoi être fier. Si la patrie des droits de l'homme est égale à somme de ses centres de détention et de rétention, vaut mieux s'exiler sur une île déserte. Mais même là, les portes du pénitencier bientôt vont se refermer sur nous tous.
Voilà, que je fais partie de la bande, je deviens parano.
Damie Chad.
14:09 | Lien permanent | Commentaires (0)
02/12/2010
KR'TNT ! ¤ 29.
KR'TNT ! ¤ 29
KEEP ROCKIN' TIL NEXT TIMES !
LIVRAISON DU 02 / 12 / 2010
A ROCK LIT BLOG'N'ROLL
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RAPPEL Bandes : ¤ 5 ¤ 6 ¤ 17 Blues : ¤ 21 Concerts : ¤ 1 ¤ 2 ¤ 3 ¤ 9 ¤ 12 ¤ 17 ¤ 26 ¤ 28 Country : ¤ 22 ¤ 23 Disques : ¤ 25 Gene Vincent : ¤ 4 ¤ 7 ¤ 8 ¤ 10 ¤ 11 ¤ 13 ¤ 15 ¤ 18 ¤ 19 ¤ 27 French Rockab : ¤ 1 ¤ 2 ¤ 9 ¤ 25 ¤ 26 Films : ¤ 6 ¤ 21 Livres : ¤ 4 ¤ 5 ¤ 7 ¤ 8 ¤ 10 ¤ 11 ¤ 13 ¤ 14 ¤ 15 ¤ 17 ¤ 18 ¤ 19 ¤ 20 ¤ 22 ¤ 27 ¤ 29 Pionniers : ¤ 20 ¤ 29 Presse : ¤ 29 Rock Anglais : ¤ 12 ¤ 14 Rock Français : ¤ 3 ¤ 16 ¤ 24 ¤ 28 |
THE KING IS DEAD !
Certes le roi est mort. Elvis n'est plus. Est-il vrai que cela ne nous a pas autant chagriné que nous aurions dû l'être ? Je me souviens de tous ces gens qui, en ce mois de juillet 76, ont tenu à me témoigner de leurs condoléances, mi-gênées, mi narquoises, mi sincères quant à la disparition d'Elvis Presley. Dans mon village j'avais la réputation d'être un amateur de vieux rock, et sur mes étagères certainement bien plus de vinyls de l'idole – que je n'écoutais pratiquement plus depuis plusieurs années – que ces quasi-inconnus qui venaient à moi, je l'ai compris par la suite, pour se réchauffer au mythe, peut-être pas le dernier, mais sûrement le plus accessible du vingtième siècle, qui couvait sous la cendre.
Et depuis ces premiers jours de deuil le phenix presleysien n'a plus arrêté de renaître de ses cendres. Pourtant des scories discographiques et cinématographiques il en a rejeté à lui tout seul plus que dix mille volcans islandais. Mais aujourd'hui avec le recul du temps ses moindres bluettes vous arrachent des larmes puisées au fond de notre coeur crocodile.
Soyons justes, il a aussi recraché, non pas une poignée de pépites inaltérables, mais un amoncellement de ces météorites d'or dont une seule est assez nocive pour précipiter l'extinction des dinosaures. Et entre 1954 et 1956 une partie du vieux monde dinausorien des adultes s'est volatilisé pour toujours. C'est comme les Viet-Nam, il en aurait fallu une dizaine d'autres pour venir à bout de la libre entreprise américaine. Mais l'Oncle Sam a su récupérer la mise et expédier à toute vitesse en charter vers l'Europe la dissidence rock'n'roll. Allez voir ailleurs si vue de loin l'herbe du Kentucky vous paraît plus bleue ou plus blues.
Il est possible qu'Elvis n'y fut pour rien. Il a surfé sur la vague, il a talentueusement tenu son rôle de marionnette emblématique. Il a fait ses trois petits tours réglementaires, il est rentré sagement dans sa boîte, mais il n'est pas parti. Il est resté là. Sur la scène, un peu comme un gros pantin pathétique. Beaucoup dans notre imaginaire. Tel un roi. Indétrônable.
Damie Chad.
Nous présentons ici trois livres qui ont tous un rapport avec la mort d'Elvis Presley. Nous qualifierons le premier d'autopsique, le second, dû au plus célèbre de ses fans français, de survivaliste. Le troisième de déploratif.
ELVIS. SES DERNIERS JOURS. LA VERITE.
CHARLES C. THOMPSON II et JAMES P. COLE.
276 pp. Mai 1992. EDITIONS LINCOLN.
Terrible. Toute la vérité, rien que la vérité. Des enquêteurs au-dessus de tout soupçon. Des journalistes. Nous sommes tranquilles, nous sommes partis pour le Gracelandgate que tout le monde attend. C'est lorsque les cadavres sont encore chauds qu'ils ont la chance de se mettre à puer le plus vite.
A écouter nos deux détectives, nous allons en tomber de cul, une pluie de révélations ! Même l'Association Les Amis d'Elvis, remerciés par l'éditeur, se sont laissés mener par le bout du nez. Elvis, il était tout de même moins apple pie que le fan moyen. Moins tarte que Mickaël Jackson par exemple qui s'est fait prendre comme un jeunot. L'avait pas compris le roi de la pop qu'il aurait dû faire comme son posthumial beau-papa d'un temps, mourir d'abord, recevoir les journalistes après. S'est retrouvé avec sa naïveté sur les bras le Jackson One et un procès pour pédophilie en prime. Des années de vie gâchée pour avoir cajolé une hyène.
Pour Presley les chacals de service n'auront gâché que des années de mort. Le résultat est moins grave. Mais l'incivilité commise tout aussi condamnable. Ils ont pourtant mis leur blouse blanche de circonstance, nos deux Rouletamerde avant de se lancer dans l'autopsie comparée du cadavre.
Ne l'ont comparé qu'à leur envieuse médiocrité, mais ce rapport final-là ils n'en parlent point. Leurs tristes figures de M. Propre qui lavent plus dégueulasse, ils l'ont astiqué avec soin. Plus candides qu'eux, tu n'y crois pas. Mais il est temps de regarder ce que cette charogne de Presley a dans le ventre.
Incroyable mais vrai ! Il n'y a pas que du beurre de cacao. Mais des pilules. Des dizaines de pilules. Des centaines de pilules. Des milliers de pilules. Des pilules pour dormir. Des pilules pour se réveiller. Des pilules pour manger. Des pilules pour maigrir. Des pilules pour péter. Bref vous l'avez compris des pilules.
Voici le nom du docteur personnel d'Elvis, voici la liste des médecins occasionnels qui ont délivré prescription sur prescription, voici la liste des pharmacies qui fournissaient Elvis et tutti quanti. Pardon, Tutti Frutti.
J'ai le regret de l'apprendre aux lecteurs de Keep Rockin' Till Next Times, mais Elvis menait une vie un peu rock'n'roll, il bouffait des sandwichs survitaminés, il ne se couchait jamais la nuit, faisait crac-crac avec toutes les jolies filles qui passaient à sa portée. Gros macho pas macro pour un quart de dollar, il picolait avec les copains, et en prime il s'adonnait à un trop-plein d' autres turpitudes qui ne rentrent pas précisément dans une hygiène de vie super-bio. Au lieu de se livrer à la méditation transcendantale, cet être infâme se goinfrait de westerns... Comment voulez-vous qu'avec une telle hygiène de vie notre King ne devienne un drogué ! Pas à l'héro, pas à la coco ni à la colle scotch, mais aux médicaments.
Elvis a connu l'enfer. Incapable de décrocher. La seule désintoxication qui le délivra de sa dépendance fut son décès. Son addiction devint inéluctable au bout d'un certain point de non-retour. A trop tirer sur l'élastique arrive un jour où il casse. Rien de plus, rien de moins. Pas de quoi en faire un drame. Ni un livre du genre je me lave les mains dans une eau sale mais c'est pour l'édification du lecteur et de mon porte-feuille. Qui sait rester aussi discret que la majorité silencieuse des bien-pensants et des born again.
Pour les noms, les insinuations, les jugements à l'emporte-pièce ils sont intarissables nos bienfaiteurs de l'humanité. Sont prêts à dénoncer publiquement toute personne qui a fourni un quart de pilules à notre chanteur. Ils ne se gênent pour aller fouiller dans la vie de leurs interviewés. Il n'y a que dans leur propre existence où l'on ne trouve rien de répréhensible puisqu'ils n'en parlent jamais. La bonne conscience de ces deux plumitifs nous débectent.
Se demandent même pas si Elvis n'était pas en dépression et sur quoi reposait cette souffrance. Ils traquent un coupable, accusé, restez couché dans votre cercueil, nous avons amoncelé toutes les preuves contre vous. Vous permettez monsieur nous salissons votre mémoire. C'est le seul moyen que nous avons trouvé pour gagner notre argent sur votre dos.
COMPLOTS A MEMPHIS.
DICK RIVERS
EDITION N° 1. 264 pp. 1989.
Le rock français doit à Dick Rivers quelques versions particulièrement teigneuses de standards superbement kaotisés. Je pense à un Summertime Blues de 1968 ou par exemple à un album comme Dick'n'roll. Liste non exhaustive. 
Depuis des années l'on attendait le livre du frère ennemi Schmall, et comme souvent Dick dégaina en premier. A l'époque je n'avais pas osé le lire. Dick le chat et ses combos sauvages, tant que vous voulez. Dick le violoneux et ses cordes à briser tous les hôtels de la planète, j'encaisse encore. Mais Dick romancier, même avec Brice Couturier comme ingénieur du son, laissez-moi hésiter.
Mea culpa. Par ma faute je me suis privé de dessert durant plus de six ans. Saint Hammett pardonnez-moi ! D'abord il y a cette joie d'écriture qui aligne cartons et cadavres avec un savoir-faire exquis. Ensuite notre héros, un privé américain qui pense plus vite que son ombre, qui court encore plus vite que Ran-Tan-Plan derrière les filles et les voitures en sifflotant des airs de jazz... Enfin il y a cette fin morale qui verra notre driver incomparable se convertir au rock'n'roll.
Et puis bien sûr il y a l'intrigue qui colle au plus près de la mythologie de cette musique de dégénérés blancs et noirs sordidement emmêlés. En prime un très beau portrait de Bo Diddley en cinq lignes suivi d'une admirable eau-forte en cinquante pages de Chuck Berry. Ballade en eaux troubles, de la mort de James Dean à celle de John Kennedy, le tout sur fond de R'N'R et de KKK.
Policier et politique, ce Complot à Memphis relève du roman à thèse. Notons que pour être un amateur inconditionnel de la musique et de l'époque de sa jeunesse Dick Rivers n'en a pas moins longuement réfléchi sur la signifiance historiale des sixties. It's not a rock'n'roll suicide, it's a rock'n'roll lucidity.
( Septembre 95 )
PS : deux pionniers peuvent en cacher un autre. La chronique n'y fait aucune illusion mais c'est bien Elvis Presley qui se trouve être la cible ultime de ce complot à Memphis. Rassurez-vous, le roi du rock a plus d'un tour dans son sac. Pour la couronne, c'est une autre affaire... A lire absolument.
ELVIS MON AMOUR
LUCY DE BARBIN. DARY MATERA.
MICHEL LAFON / CARRERE. 400 pp. 1988.
Le titre suffit. Ne m'interrogez pas sur le contenu. Tout au plus condescendrais-je à vous révéler que ce livre peut être lu comme un document ethnologique sur le Sud des USA dans les années cinquante. Une manière comme une autre de vous laisser à la porte de Graceland. Tout le monde n'est pas admis à rentrer dans le paradis-toc de la grande Amérique. Pour les visites tout est prévu : il vous suffira de quelques dollars. Alors, payez, regardez, filez. Ne venez pas marcher sur mes chaussures de daim bleu. Ne vous appuyez pas sur les pare-chocs en or de ma cadillac. Il y a vraiment une différence entre vous et moi. Quoi que vous fassiez vos ricanements vous donnent l'air niais.
Elvis Presley fut. Il ne fut – rien. Entendez par là qu'il ne fut pas le roi du rock'n'roll, ou le chanteur le plus populaire du siècle. Non Elvis Presley fut. Et c'est tout. Evidemment comme tout un chacun il lui fallu faire semblant d'exister et lui aussi dut pactiser avec la médiocrité ambiante. Mais au contraire de vous il n'avait aucune idée de ce qu'il trahissait. Pourquoi ce gamin ignorant atteignit-il d'emblée à l'Être, quand un Heidegger doit tourner autour du pot durant quatre-vingts ans ? Nul ne saurait répondre à cette question. Surtout pas Presley qui est mort de n'avoir jamais su la poser.
Elvis reste le symbole de nos vies possibles. Pathétiques et inachevées. Vivre vite et mourir vieux. Eternels adolescents astreints à apprendre un métier alors que seuls les états de barde et de guerrier sont dignes de l'âme humaine. Le King et une voix d'or. Trois chansonnettes fredonnées par maman et les nègres du coin. Cela suffit pour être immortel et devenir un dieu.
Elvis nous a appris que les dieux meurent aussi. Ils dépérissent de n'avoir su combattre leur nature divine. Car tout comme nous essayons de surmonter l'homme, les dieux doivent se faire sur-dieux. Cette apothéose incessante de notre nature à notre sur-nature est le seul élément éthérique auquel nous devons nous efforcer. Elvis est mort de ce mal étrange que nous appelons renoncement. Mais la fêlure, la faille qui rompit vers le sol cette hyperbole de folie et de furie, elle est en nous encore bien plus présente qu'elle ne le fut en lui-même.
Il nous reste lesdisques, les photos, les films, les vidéos, les souvenirs et les témoignages, les réglements de compte et les affabulations. Les hommages. For fans only.
( Septembre 1995 )
URGENT, CA PRESSE !
Jetons
un coup d'oeil sur la concurrence ! La presse rock en France n'en est pas à son coup d'essai. Cette page se donne pour but de feuilleter les confrères, de toutes sortes, de toutes tendances... juste pour voir, signaler les vrais amis et dénoncer les faux-frères. Du magazine couleur sur papier glacé qui rolle pour vous depuis 40 ans à la feuille de ch(ou)anvre mal ficelée, il y a de quoi maudire et s'extasier.
JUKEBOX. SPECIAL EDDY MITCHELL.
Hors-série trimestriel N° 11 : octobre 2010.
84 pages. 10 €.
L'actualité fait bien les choses. Commencer cette nouvelle crocknique par JUKEBOX c'est un peu rendre hommage à DISCO-REVUE, la mère de toutes les batailles de la presse rock française. Gloire et hommage à Jean-Claude Berthon, l'initiateur !
Sur ce, se sont pas foulés chez Jukebox. Pour le père Eddy se sont contentés de repasser les plats. Du réchauffé. Des articles parus dans les années quatre-vingt dix, pour la plupart. Le système est simple. Copier / Coller. L'on n'hésite pas à répéter la même opération à plusieurs reprises. Sous prétexte de commenter les rééditions et les originaux, l'on décrit, disque par disque, la production mitchellienne. Comme l'on est un peu fatigué de naissance l'on s'arrête à Jambalaya, pour le tour du même tonneau et les deux derniers, attendez 2030, avec un peu de chance... Question honnêteté intellectuelle, il aurait mieux valu intituler cela Discographie 1960 – 2006... Jukebox est irremplaçable certes, mais il vous a parfois un petit côté tirelire déplaisant.
Pour lespages sur Les Chaussettes Noires, une réactualisation s'impose. Se promenant, l'année dernière aux alentours du Quai de Jemmapes, à Paris, ma fille est tombée sur une cloche qui ne faisait pas ses Pâques mais la manche ( pas de guitare ), c'était pas aussi désopilant que le twist du Père Noël, mais c'était un des anciens membres ( l'a été incapable de me répéter son nom ) du divin quatuor ( je sais, avec Eddy égale cinq, comme les trois mousquetaires avec d'Artagnan ) ! Comme quoi, avec l'âge les chaussettes deviennent de plus en plus noires. Splendeurs et misères des rockers, mais où sont les fans ?
RAP MAG.
US EDITION N° 7.
Octobre-Novembre 2010. 96 pp. 5,50 €.
Devait atterrir dans une cellule de Fleury mais les matons l'ont refusé, plutôt bon signe. Ne sachant quoi qu'en faire je l'ai donc ouvert et lu. Pas tout à fait mon style de musique, au cas vous ne vous en seriez pas aperçu, moi c'est plutôt rock'n'roll, mais je n'ai pas été aussi perdu que je le craignais. Une photo de l'Apollo – ici reposa James Brown - en première page et Rock'n'roll Hall of Fame en gros titre dans les News, en page 13. Qu'oser demander de plus !
L'inconnu c'est après. On n'est quand même pas sur une autre planète. Les arrières-petits-fils ont la gueule aussi sombre que leurs arrières-grands-pères. Tous des noirs. A croire qu'ils ne sont pas encore sortis des ghettos. C'est un numéro spécial Harlem. Tous les rappeurs du quartier sont passés en revue, les stars, les espoirs et les tocards. De toutes les manières je n'en connais pas un seul à part Doctor Dre. Manque de pot, il est mort depuis quinze ans.
Après une lecture attentive entre les lignes j'en conclus que le rap n'existe plus, l'on parlerait plutôt de hip-hop. Un peu comme dans les seventies le terme rock'n'roll a été remplacé par pop-music. D'ailleurs il semble qu'après avoir été contaminé par la R'n'B, le rap louche de plus en plus vers la pop. Que voulez-vous, tout se perd. Faut dire qu'avec l'augmentation des loyers, la rue fait de moins en moins entendre sa voix. Qu'elle soit noire ou blanche, la bourgeoisie s'infiltre partout. Même dans Harlem. Si l'on murmure en plus que les stars arrivées oublient un peu d'où elles proviennent et qu'elles participent de plus en plus de la boboïte aigüe, il y a de quoi flipper.
Tout n'est pas si noir. Il reste encore quelques rebelles qui ne rêvent pas en secret d'imiter les riches quand ils auront de la tune. Mais les plus lucides ne se font guère d'illusion. Le système a déjà digéré le blues et le jazz, il ne fera aussi qu'une bouchée du rap qui commence à perdre son identité. Le grand mix acculturel est en marche. Le roi dollar récupère la mise de toutes les révoltes. Ces derniers temps l'on voit des rappeurs porter le perfecto, avec les chaînes. Voulez-vous en rire ou en pleurer ? Pacotille ou citation ? Pillage ou reconnaissance ?
Méditons les paroles d'Immortal Technique qui après avoir établi un sacré distinguo entre identité et culture déclare : « Ca me fait penser aux gens qui disent je suis fier d'être américain. OK, mais je leur réponds qu'as-tu fait pour l'Amérique ? A part haïr les gens qui ne sont pas américains ? Et surtout qu'est-ce que l'Amérique a fait pour toi ? ». Titre de l'article : Rebel without a pause.
Culture rap. Culture rock. Qui se cache derrière cela ? Ou plutôt, qu'est ce qui est en jeu derrière cela ?
Damie Chad.
LOOK BOOKS !
GHOSTS SONG
JEAN-MARC PAU.
ALAIN BEAU
LET EDITEUR
Tirage limité à 1000 exemplaires. 5 €. 2008.
Celui-là vous avez toutes les chances de ne pas l'avoir vu. C'est un véritable livre de poche, se cale facilement entre votre jeans et la fiasque de bourbon qui épouse la forme de votre fesse droite. Petit éditeur, petit livre et mini collection. Si vous êtes curieux jetez un coup d'oeil sur www.alainbeaulet.com
C'est le principe du Rock Dream de Peellaert. Une page, un chanteur. Mais en noir et crème. La crème des musiciens avant tout. Pas n'importe lesquels, les m
audits, ceux qui ploient et brûlent, ceux qui vivent leur existence sur un mode mélodramatique. Suffit de regarder leur figure pour comprendre. Jean-Marc Pau leur a parfait à tous une grosse tête. Pour que vous puissiez mieux voir quelles calamités spectrales ils arborent sur leur visage.
La légion des damnés. Du rock'n'roll. Pas seulement. Du jazz et du blues aussi. Sans oublier la soul. Et de l'électrique sixties and seventies. Une vingtaine de noms. Les places sont chères. Et le dieu que vous êtes n'y reconnaîtra pas forcément les siens. Pas de pionniers. On peut comprendre, mais l'horrible faute de goût qui met Gainsbourg en couverture – il faut vendre ! - nous ne la pardonnerons pas. Faut pas se tromper d'étage. Entre un John Lee Hooker et un a french variétoch-man il existe comme une différence ontologique. D'ailleurs en illustration on a omis la couve. L'on a préféré Johnny Cash. Que voulez-vous Cash c'est plus classe.
Et puis the man in black il colle mieux au projet. Jean-Marc Pau leur a fait la gueule ( noire ) de l'emploi. N'y a que Morrison et Hendrix dont la gracile beauté l'emporte. Joe Strummer aussi, mais Iann Dury aurait été plus à sa place dans cette cour aux miracles ratés. Que voulez-vous, Clash c'est moins classe.
Visez bien sur la gauche de la repro : sur chaque dessin, en bannière verticale, est placé un petit texte. Un deuxième portrait comme si l'on jetait l'encre noire encore plus à l'intérieur de l'individu. De l'attitude physique on passe à l'altitude spirituelle. Ce ne sont pas juste des mots mais des mots qui souvent sonnent justes.
Ghosts Song me hante. J'y reviens souvent. Je me gave de Pau Jean-Marc.
Damie Chad.
16:03 | Lien permanent | Commentaires (0)