KR'TNT 362 : Mr AIRPLANE MAN / THE GOON MAN & LORD BENARDO / THE ATOMICS / THE FOUR ACES / AMHELL & THE CRACK-UPS / JALLIES

KR'TNT !

KEEP ROCKIN' TILL NEXT TIME

LIVRAISON 362

A ROCKLIT PRODUCTION

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22 / 02 / 2018

Mr AIRPLANE MAN / THE GOON MAT & LORD BENARDO

VELLOCET / THE ATOMICS / THE FOUR ACES /

AMHELL & THE CRACK-UPS / JALLIES

TEXTE + PHOTOS SUR  : http://chroniquesdepourpre.hautetfort.com/

Hey Mr Airplane Man play a song for me - Part Two

 

Rien qu’avec un nom de groupe comme celui-là, la partie est gagnée d’avance : Mr Airplane Man, en l’honneur de Wolf. D’ailleurs, dès qu’on prononce le nom de Wolf, Margaret jette les bras au ciel et fait Ahhh ! Margeret et Tara ont eu le bon goût ce choisir le bon nom, comme le fit jadis Brian Jones pour les Rolling Stones, en hommage à l’autre géant du coin, Muddy. Et la partie est encore plus gagnée d’avance dès lors qu’elles tapent quasiment en début de set dans The Unapproachable Pathos Burns d’«Asked For Water». Elles féminisent l’inféminisable, elles brassent le brut, elles oum-kalsoument le loup, elles rawent dans les brancards, elles rallument d’antiques brasiers, elles jouent avec le feu, oui, c’est exactement ça, elles fuckent le fake, elles charment le souvenir du vieux dieu noir et l’ancrent dans notre pauvre actualité deux-mille-dix-huitarde, elles shootent le blues dans le cul d’un temps qui n’en finit plus de rendre gorge, Margaret le chante de tout l’interior de son Luxe de fan, elle l’ondule du genou, elle le fouette en demi-teintes de demi-caisse, elle le plaint et le geint à la bonne mesure, elle ahoooooote sans la ramener, elle fâche deux ou trois accents, mais se prélasse dans le groove d’un blues magique et Tara le bat si soft, si mesuré, si juste qu’on s’en effare à chaque mesure, il faut la voir compter le temps du blues avec les épaules, elle offre un spectacle fascinant à elle toute seule, elle tient le beat de Wolf en laisse, elle chaloupe plus qu’elle ne bat, elle incarne le cœur du blues comme seuls des cracks de la trempe de Sam Lay ou Ted Harvey savaient le faire, et quand Margaret se rapproche de Tara pour communier, alors elles mangent le corps du blues. Elles transmutent le plomb de la Gasoline en galantine d’organdi. Et lorsqu’elles tapent dans un registre plus architectural, elles poppisent l’ambiance, «Not Living At All» relève d’une certaine admirabilité des choses, Margaret le chauffe d’une voix chargée de sortilèges, elle pose son regard clair sur le monde et gratte doucement sa grosse guitare noire. Elle s’échappe par des petites pointes d’aho-ahooo, et Tara la soutient dans les affres de la plus fine complicité. Et comme si réveiller le fantôme de Wolf ne suffisait pas, voilà qu’elles réveillent celui d’Hooky avec «Up In Her Room», aw yeah, Margaret ramène la transe du deep ole niggah dans le champ des blancs, une vibe qui remonte à la nuit des temps et que l’électricité modernise à outrance, c’est le son le plus rock qui se puisse imaginer, un seul accord et des petits riffs insalubres, pas la peine d’aller chercher midi à quatorze heures, tout est là, et cette diablesse de Margaret envoie quelques giclées de bottleneck, histoire de rouler le raw dans la farine, shake it to the one, elle chante à pleine voix et sa langue chuinte dans la croyance primitive. Elles n’en finissent plus d’y croire dur comme fer. Elles hantent si bien leur «Let It Go» qu’on se croirait dans une cabane du bayou encerclée par les alligators au yeux fluorescents. Ou pour aller chercher une image un peu moins tintinesque, on pourrait dire qu’on se croirait dans le juke-joint de Junior Kimbrough, car c’est exactement la même lancinance, celle qui monte au cerveau et qui retourne les yeux au fil de la transe. Elles ressortent le vieux «Black Cat Bone» histoire d’envoyer une nouvelle giclée de jus dans l’œil du cyclone. Bienvenue dans l’enfer du paradis de la slide impavide, Margaret y va de bon cœur, elle n’est pas avare comme le sont les Cauchois, elle rajoute des tournées de sliding à gogo et comme Cochise elle décoche dans la caucherie tout le chaud des champs, cette violence qui date d’un temps où on forçait les nègres à travailler de l’aube jusqu’à la nuit. Alors, sors ton black cat bone, niggah, et maudis le patron blanc. Quand on écoute ça, on comprend que la colère, la seule qui compte et qui consiste à s’élever contre l’injustice, a enfanté des merveilles : le blues d’un côté et l’Internationale de l’autre. Personne ne peut rester insensible au charme des deux, pas même un porc. Elles repartent en mode North Mississippi Hill Country Blues avec «I’m In Love» monté sur un beau riff enroulé et Margaret l’emmène directement au firmament de la rockalama de Rocamadour, ça ne fait pas un pli, Tara nous bat ça des épaules, avec cette espèce de puissance contrôlée qui fait d’elle une batteuse de rêve. C’est si bon que Margaret glousse, on patauge dans l’excellence, hank you so much, elles n’en finissent plus de remercier le public, il règne dans la salle une stupéfiante ambiance de connivence et elles terminent leur set avec un «Travelin’» signé Greg Cartwright, the Memphis connection, histoire de boucler la boucle. Tara bat ça au tambourin, Margaret l’harangue à la volée, ça balance à la java, elles jivent le contexte du travlin’, muent leurs voix en une seule feinte, tous les beats du monde sont dans l’air, Margaret et Tara atteignent à l’universalité.

Comme le nouvel album tarde à paraître, on doit se contenter de l’existant, mais quel existant, baby ! Tiens, par exemple The Lost Tapes, un album mis en circulation voici trois ans et qui propose une cassette perdue et retrouvée par Margaret dans sa cave. Cette cassette remonte à leurs débuts. En vraies fans de blues, elles tapent dans le vieux Fred McDowell avec «Sun Sinkin’ Low». Elles enchaînent avec Wolf et «Commit A Crime» qu’on retrouvera sur l’album Moanin’ paru en 2002. Le texte de Tara fait tout le charme de ce disque, car elle raconte les circonstances de leur rencontre avec Matthew Johnson, le boss de Fat Possum : le soir de leur arrivée, il leur fit un petit plan hitchcockien. Il les fit asseoir devant son bureau et il se mit à nettoyer son flingue devant elles. Tara raconte aussi une nuit d’aventures à la Nouvelle Orleans et la rencontre d’un trafiquant d’alcool qui leur vendit une bouteille d’absinthe. Sur cet album, elles tapent aussi dans le Gun Club avec «Love Of Ivy». Margaret s’en sort avec les honneurs, car elle cherche en permanence l’effet de bottleneck enragé. Alors elle gratte comme une folle et secoue ses genoux, comme si elle twistait à Saint-Tropez. La bombe se trouve en fin de B : «Hanging On A Thread», du pur garage avec Bruce Watson aux maracas. C’est enregistré dans son trailer, comme le précise Tara, et dans des conditions extrêmes, puisqu’ils viennent de siffler la fameuse bouteille d’absinthe - C’mon C’mon ! - C’est solide et bardé de viande, ça ferraille dans la déglingue. Elles shootent dans leur boogie du diable toute l’hypno de bastringue du North Mississippi Hill Country Blues, sans doute la meilleur du monde avec celui des Soufis du Riff marocain. Elles ont ça dans la peau. Bruce Watson joue le thème à l’orgue, à la vie à la mort. Rien d’aussi demented.

L’autre petite merveille disponible se trouve sur le bandcamp des filles. Cadeau du Professor. Ça s’appelle Bits And Pieces, une collection d’outakes de leurs albums parus sur Sympathy. Dès «Foxtrot», on sent le souffle, celui du riff de notes binaires. Margaret joue ses vagues de trash, mais à volonté. Même principe qu’un buffet de restaurant chinois. On pourrait appeler ça un instro Salvadeur de Salvador. Allende, bien sûr ! Elles tapent dans le vieux «Lil’ Red Riding Hood» de Sam The Sham, idole considérable chez les connaisseurs d’Amérique et elles en font du gluant de petite vertu, un vrai régurgitage de mini-jupe. Et paf, voilà «Over That Hill», tiré d’une session avec Greg Cartwright, un heavy blues explosif chanté à l’ingénue libertine, complètement dyslexé au trash de distorse, on vendrait son père et sa mère pour un son pareil. Rien d’aussi énorme sur cette pauvre terre. Elles tapent ensuite dans le «Blue Lite» de Mazzy Star, Margaret fait sa Hope et ça sandovale à gogo, mais c’est «Back To The Room» qui emporte la bouche et tous les suffrages, oui, car voilà le boogie du raw to the bone, clair à en pleurer, impérissable et magistral. Terminus avec «Slippering», un heavy blues de rock démentoïde. Margaret chante à peine au dessus du bordel, c’est tellement plein de son que le spectacle devient visuel. Le cut se noie dans le trash, help ! et une voix répond Yeah ah ooow, ça paraît con, écrit comme ça, mais c’est exactement ce qui se passe sous nos yeux globuleux. Margaret y va tant qu’elle peut, comme si elle jouait son ultime va-tout, son raout de la fin des haricots, burn baby burn alors oui, elle burn.

Signé : Cazengler, Mr Planplan Man

Mr. Airplane Man. Les Nuits de l’Alligator. Le 106. Rouen (76). 8 février 2018

Mr Airplane Man. The Lost Tapes. Moaning Records 2015

Mr Airplane Man. Bits & Pieces. Bandcamp delights

 

Goon Mat the Hoople

 

Aussitôt après le set, the Goon Mat installait son mersch. Comme il parlait français, ça fluidifiait les échanges.

— On vous a entendu à la radio !

— Ah bon ?

— Au Dig It Radio Show !

Il ne connaissait pas.

— Le morceau s’appelait «Little Girl», je crois...

— Non, c’est pas «Little Girl», c’est «Lil’ Girl»

La conversation prenait une tournure bizarre.

— D’où venez-vous ?

— De Liège, en Belgique.

Le savoir belge, ça détendit aussitôt l’atmosphère.

Sur scène, ce mec jouait le blues comme un dieu. Le privilège de l’âge renforçait encore son imposante stature, comme si le fait de porter une belle barbe blanche conférait une sorte d’autorité divine. Comme son mentor Beat-Man, ce vétéran de toutes les guerres jouait de la guitare assis derrière un bass-drum. Il dégageait tellement d’énergie qu’il aurait pu chauffer tout un immeuble. Il jouait ses riffs sur des guitares vintage, réunissait toutes les conditions du régularisme gras et swinguait le beat des deux jambes. Ce blues-rock dude sortait tout droit d’un monde magique, celui du North Mississippi Hill Country Blues. Il avait ce qu’on met parfois une vie à chercher : un son. Cet authentique fan de blues voyageait de ville en ville pour porter la bonne parole, comme jadis les troubadours. Et diable, comme cette parole pouvait se révéler vitale, en ces temps de peste et de médiocrité rampante. Il ne forçait jamais, le blues hypnotique de Rural Burnside et de John Lee Hooker coulait de lui comme de source.

— Tu le vends combien l’album ?

— Vingt !

— Oh, il est sur Voudou Rythme !

— Oui, on est sur Voodoo Ryzem !

S’ensuivit un interminable hommage à tous les géants ressuscités par Fat Possum, T-Model Ford, Rural Burnside, puis the Goon Mat indiqua que Beat-Man l’avait dirigé sur Jim Diamond, d’où le son de l’album, et quel album !

Il s’appelle Take Off Your Clothes. Attention, ça mord dès «Because Of You» : sens du beat parfait, voix nichée dans le meilleur écho du temps, ce mec a tout bon. Lord Benardo chevauche side by side, il accumule toutes les virulences, à la meilleure mode d’alerte rouge, il nous refait la pétaudière à Walter Daniels qui refaisait déjà la pétaudière du grand Little Walter Jacobs. On sent le son de la meilleure désaille et dans un genre aussi difficile, ça devient un véritable exploit.

C’est exactement ce qui se passait sur scène : Lord Benardo instillait des crises de demented harp dans l’hypno tentaculaire du Goon Mat. Quel ballet ! Lord Benardo se transformait en une sorte de tempête à deux pattes pendant que the Goon Mat se dressait comme un phare dans la nuit. Extraordinaire complémentarité. Un ying et un yang d’électrons libres. Tout le bien qu’on peut vous souhaiter est de pouvoir choper ces deux mecs sur scène.

The Goon Mat cite The Legendary Tiger Man parmi ses chouchous, mais curieusement, il ne connaît pas Chicken Diamond.

— Pourtant, il a trois albums sur Beast !

— ...

— Mais si, un mec de Thionville !

— ...

C’est en lisant la track-list au dos de la pochette que la lumière se fit : le cut entendu à la radio s’appelle «Lille Girl» et non «Lil’ Girl». Ce n’est tout de même pas la même chose. On a là une véritable pépite de trash-punk blues pulsée de l’intérieur du menton et activée à coups de yeah avec une magnanime relance de beat au deuxième couplet. Ce mec a un talent fou. Il sonne si juste qu’on peine à le croire blanc. S’ensuit un «Babe» joué à l’heavyness prévalente. The Goon Mat harangue le petit peuple pendant que Lord Benardo aligne de savantes tortillettes d’harp no more. C’est absolument troublant de justesse.

The Goon Mat indique qu’il va évoluer sur un son plus «actuel», avec des samples. C’est d’ailleurs ce qu’avait réussi à faire Rural Burnside en son temps, il avait réussi à ramener des machines dans son groove d’hypno pur jus et ça marchait. Au fond, chacun sait que la vraie modernité vient de gens comme Fred McDowell et Rural Burnside, comme elle vient de Miles Davis, de Monk et de Coltrane.

Toute l’A de Take Off Your Clothes est somptueuse. Avec «Get Down With You», ils restent au niveau d’alerte symptomatique, c’est-à-dire éminent et incendiaire, avec une parfaite aisance et un choix d’angle parafait. De cut en cut, l’album devient passionnant. C’est tellement rare qu’il faut le dire quand ça arrive. Ils se livrent à une petite confession bon enfant avec «Conception Of The Blues». The Goon Mat monte ça sur un vieux riff d’Hooky et le chante à l’accent roulant des festifs liégeois - Oh the bluez - On assiste à de jolies montées en température, bien vibrillonnées par ce diable de Benardo. Comme Sisyphe, ils montent leurs bluez jusqu’en haut de la montagne. Heureusement certains cuts sont un peu moins intenses, ce qui permet au lapin blanc de reprendre son souffle dans la lande.

Sur scène, the Goon Mat relança son grand beat à deux jambes pour embarquer le morceau titre de l’album au paradis. Il sonnait comme un big band de harp blues à lui tout seul, tout en affichant une sorte de calme olympien. Pas de rivière de smokin’ sweat comme chez Beat-Man, tout l’art du Goon Mat reposait sur un contrôle subtil des éléments. Chacun de ses départs de beat n’en finissait plus d’épater, on le voyait tenir le cap du beat droit sur l’horizon et filer les nœuds comme le plus léger des brigantins.

D’autres merveilles guettent l’amateur de blues en B, notamment «Dance With Me», bien hypno, un honey dance witte me en hommage à Rural Burnside, d’une justesse de ton imparable. Ces deux mecs ont repris le flambeau, avec une sorte de classe qui en dit long sur leur passion. Avec Cedric Burnside, Left Lane Cruiser, the North Mississippi Allstars et les deux Liégeois, la relève est assurée.

Signé : Cazengler, the good mite

The Goon Mat & Lord Benardo. Les Nuits de l’Alligator. Le 106. Rouen (76). 31 janvier 2018

The Goon Mat & Lord Benardo. Take Off Your Clothes. Voodoo Rhythm 2018

BEHIND THE BLACK DOOR

A ROCK'N'ROLL SESSION

VELLOCET

Le rock'n'roll tel qu'en lui-même. Réduit à l'essentiel. Quatre gars, un groupe : Eric Colère ( chant ), Christian Verrechia ( basse ), Hervé Gusmini ( batterie ), Bruno Labbe ( guitare ). Enregistré et mixé en deux jours à la maison. Pas encore artefacté, seulement disponible sur plate-formes, demandez le lien à [e-mail]. Au final un album splendide. Envoûtant. Une musique qui se colle à vous et dont vous ne pouvez vous défaire. Noire et brillante. Sans effet particulier. Si ce n'est cette éblouissance qu'apporte une formation qui joue ensemble, chacun se fondant dans le son collectivisé. Pas d'esbroufe, mais une présence instrumentale indéniable. J'ai écouté trois fois le ''disque'' rien que pour la frappe goûteuse Gusmini sur ses cymbales, des éclats de soleil noir qui trouent la nuit, et ce travail de basse de Verrechia, une menace sourde omni-présente, à vous faire regarder sous le lit et entre les draps le soir avant de vous coucher. Fleur du mal empoisonnée. Quant à Labbe l'a la guitare ensorcelante, pas véritablement de riffs, une longue phrase d'une flexibilité étonnante, faites gaffe, du genre à vous passer le nœud du coulant autour du coup sans que vous vous en aperceviez. Colère, en anglais et en français. Timbre expressif. Vous fout le coup de tampon nécessaire à l'envol des morceaux. Vol de corbeaux sur les toiles de Gauguin. Indispensable.

La haine : un serpent noir glisse sur le plancher, ayez peur, l'est-là pour vous, se love sur vos genoux, vous apporte le plus merveilleux des cadeaux celui qui exclut tous les autres : la mort. Un des titres les plus vénéneux du rock français. Rythmique lourde, guitare ensorcelante, vous emmène jusqu'au bout du tunnel. La voix métaphysique d'Eric pose la question essentielle, celle de la finitude humaine. N'oubliez pas qu'il est des interrogations qui sont des réponses. Musique noire, visqueuse, tâche de cambouis excédentaire, marée noire sur votre âme. Cette lèpre insidieuse rigidifie votre cadavre. Vous n'auriez jamais dû passer le seuil de cette porte. Loosing you : vous croyiez avoir traversé l'épreuve suprême, ce qui vous attend est encore plus inquiétant. Cette guitare vous démantibule morceau par morceau. Délitement. Pire que la mort qui est une totalité, le manque, la perte de l'intégrité essentielle, une batterie aussi lourde et solennelle que le Crépuscule des Dieux à elle toute seule, et ce que je n'avais jamais entendu encore, la voix d'Eric qui grogne s'enroule sur elle-même et vous tient le rôle du solo de guitare, les autres autour comme les flammes de l'enfer qui jouent aux papillotes avec la douleur du corps qui se tord sur le bûcher de la souffrance intérieure. Des caillots de basse comme une procession funéraire, et ces coups de cymbales qui vous tailladent la chair sans rémission. Au nom de Dieu : seule la colère, la rage et la révolte permettent de vivre. Vellocet à fond la caisse. Un trait de feu. L'homme ne sera libre qu'une fois qu'il aura égorgé les dieux. Ouragan revendicataire, tout emporter, tout bazarder, bélier de bronze contre les contraintes carcérales des croyances. Coup de pied dans la fourmilière des idées fausses. Vellocet nettoie votre cerveau. Karcher monstrueux dans vos synapses. Si vous l'avez oublié, Vellocet vous le rappelle : le rock'n'roll est une musique violente. Alerte noire : Zone Dangereuse. Au-delà de cette tornade, vous serez livré à vous-même. Monday morning blues : blues vicieusement vitaminé, ça tangue comme une mer qui furieuse précipite la coquille de noix de votre individualité sur les récifs, pas le temps de réfléchir, le mouvement s'accélère, guitare tranchante, basse de fond, batterie implacable, le vocal d'Eric clame la catastrophe annoncée, l'est comme l'écume blanche qui indique le lieu du naufrage. Bloody Monday. Mona Lisa : une basse qui sonne comme les ondes du désir fou qui court sous la peau des hommes. Une batterie qui hache la chair, la guitare klaxonne pour vous avertir du danger. La beauté tue plus sûrement qu'une balle qui vous traverse la tête. Faut entendre Eric répéter le nom de Mona Lisa, l'on dirait qu'il mâche le chewing gum du rut. Le morceau se termine par un rugissement collectif de fureur. Femme, ultime épreuve. De satiété. Sex and rock'n'roll valent autant qu'amour et poésie. Shotgun House : le combo rebondit comme une balle de squash sur le mur des prisons internes. Sept balles dans votre cœur de cible. Un morceau sans pitié. Deux minutes vingt sept secondes de malheur. Et de foudre. Aurions-nous supporter une seconde de plus ? Sniper définitif. Macho : le reptile du mentir-vrai s'insinue vers elle, Vellocet plus visqueux que jamais, sédition de la séduction, Vellocet déroule des anneaux de promesse de stupre paradisiaque, consentement et contentement sont chacun d'un côté de la barrière des relations humaines, la musique s'alourdit et s'arrondit, elle épouse les courbes de la perfide tentation de la voix du Serpent qui tendit la pomme à Eve. Refus ou acceptation. Inutile de se plaindre après. Laisse-moi : plénitude du rêve et sentiment de déperdition. Homme partagé. Blues et idéal aurait dit Baudelaire. Déchirements intimes. La musique de Vellocet embrase la douceur majestueuse des fleuves qui roulent des flots d'une puissance extraordinaire.

 

Un chef d'œuvre absolu.

Damie Chad.

17 / 02 / 18 – TOURNAN-EN-BRIE

LE 101 . FERME DU PLATEAU

RIP IT UP / Party 3

THE FOUR ACES / AMHELL & THE CRACK-UPS

THE ATOMICS

Préfère ne pas compter les années depuis que je n'ai pas mis les pieds à la Ferme du Plateau. Ce doit être depuis le Rip It Up. Party 2. Ne suis pas le seul à entendre les exclamations qui fusent «  Ah, oui, je reconnais la salle ! » … L'on retrouve les murs et bien mieux encore des têtes que l'on n'avait pas vues depuis longtemps. Accueil sympathique, coiffeur spécialisé es-bananes, et disc-jockey pour les amateurs de danse. Pas mon cas.

THE FOUR ACES

Les quatre as. Le grand jeu. A tous les coups vous êtes sûrs de remporter la mise. Le rockab, tel que vous en rêvez la nuit. Le jour aussi. Entre chiens et loups, encore plus. La foi, le feu, la foudre. C'est juste du rock'n'roll, combien tristes ceux qui n'aiment pas ça ! Honey Bun pour commencer la partie. The party. Un régal. Faut voir Laurent. Droit dans sa veste. Guitare en travers. Jeu d'épaule à la Cochran et c'est parti pour cueillir les marguerites au vibromasseur. Le jeu du fou, le sourire du renard, la hargne du chacal qui s'acharne sur les vieux os brisés et inusables du rock'n'roll. Numérotez vos abattis, Thierry Gazel est à la basse bourdonnante. L'a fait japper tant qu'elle peut, n'arrêtera pas de tout le set, se pend à vos frasques et ne lâche plus le morceau. Carlos est au drumin'. D'une seule main. Temps, contre-temps et tout le tintouin, fin sourire aux lèvres et maracas mexicaine dans sa dextre. Vous donne la mesure exacte, celle qui vous permet de comprendre le sentiment de démesure que porte en lui le rockabilly. Marco est à la lead et à la chemise tahitienne. Vous plante les banderilles à l'instant fatal. C'est cela le rockab, l'art fugace de l'instant, vous avez dix secondes de célébrité dans un morceau mais c'est amplement suffisant pour sortir vos griffes. Si vous ne le croyez pas, rentrez dans la cage aux tigres du rockab, et revenez nous donner vos impressions.

Laurent est à la fête. Vous sort les mimiques et les simagrées du rockab. Un art plus difficile que le trapèze. Un clin d'œil trop appuyé, un sourire trop épanoui, c'est raté. Totalement râpé. Un art du mime qui ne s'apprend pas. Cela s'acquiert d'instinct, même pas besoin de voir une vidéo ou des photos. La musique seule vous dicte les attitudes. Et Laurent excelle en cette pantomime. Faut aussi la voix. Sans laquelle vous passez par la case sortie de route. Un timbre et des intonations. Et puis se laisser guider, savoir saisir cet instant magique où l'on cesse d'être en représentation pour se laisser aller, se laisser porter et emporter par cette graine de folie qui pousse dans l'herbe folle du rockab.

Laurent et sa gueule de corsaire. Verbe haut qui contient toutes les balafres, toutes les gerçures de la vie, et cette fureur joyeuse de vivre malgré tout envers et contre tout. Les titres défilent, I'm Crazy About You, When You're Gone, Baby Take Me Back, I'm Commin' Home, drames, comédies et tragédies. Les mettre en scène, de la voix, du geste, d'un mouvement brusque du corps, d'un regard ombrageux ou complice, ne s'agit pas de chanter, mais de créer l'émotion foudroyante à partir de lyrics d'une écriture assez simple, d'atteindre à l'universel des situations existentielles archétypales. Le rockab n'a qu'une cible, le cœur.

Et ce soir The Four Aces ont été impériaux. Pas un gramme de graisse en trop. Les nerfs et les tendons tendus à l'extrême. Et pourtant c'était leur dernière danse. Leur dernière prestation. La dernière date. Le dernier rencart avec leur public. Le dernier baiser de feu. Et pas une once de tristesse. Pas une once de nostalgie. Pas de pleurs. Pas de trémolos. La joie pure. Only rockabilly.

Merci, les Four Aces !

AMHELL & THE CRACK- UPS

Pour une fois je commencerai par la fin. Après le set. Deux écoles se font face. Celle qui n'a entendu qu'Amhell Barefoot, celle qui n'a vu que Pascal Hammann. Pour le batteur, David Giudicci, pas de problème, tout le monde est d'accord. Faut le dire. A part deux ou trois initiés, personne ne connaissait le groupe. Je ne compte pas les tricheurs qui sont allés glanés sur le net. Dans ces cas-là on craint le pire. L'on a eu le meilleur. Un groupe qui sort du lot. Pas tout à fait comme les autres. Des franco-suisses. Pas spécialement pur rockab mais pleinement dedans. Les deux mecs sont spécialement énervants. Réglons son cas à David. Indubitablement vient du jazz. L'est assis modestement devant ses caisses. Pas le genre de gars qui voue la joue à l'épate, aucune fanfaronnade, entre deux battements il donne l'impression de s'ennuyer, de n'avoir plus rien à faire, vous aimeriez l'engueuler, lui dire de se mettre au boulot fissa, mais non, l'a fait son job, l'air de rien, l'a même balayé et passé la serpillère. Irréprochable. Et sa manie de glisser ses bras comme des serpents nonchalants qui ne sont pas pressés de se mettre à l'ombre, un coup d'œil vers Pascal, ça c'est pour toi, une œillade vers Amhell, ne t'inquiète pas, pas de retard dans la livraison, voici ton dû. Pour lui, rien, David accompagne, déroule le tapis pour les copains, l'aplatit et arrange les franges au mieux pour les deux autres, c'est son trip, vous voulez un batteur, en voici un, attention je ne suis pas un bateleur. Bosse pour vous, mais pour ma promo personnelle, je fais confiance à la qualité de mes prestations, pub inutile, et il vous sourit et vient vers vous dans son costume impeccable ( même pas élimé aux manches ).

Au début j'ai zieuté Amhell – rocker et Amhell sont des mots qui vont très bien ensemble – mais au quatrième morceau, m'a forcé à m'occuper de son cas. Avec sa guitare jazzy aussi épaisse qu'un dictionnaire je l'avais un peu snobé, mais au cinquième titre j'ai dû dire amen à Ammann. Le mec irritant. Enervant. C'est simple, il peut tout faire. Tout. L'a les doigts clef à molettes, vous accroche les cordes à l'endroit idoinement exact et leur fait rendre la note parfaite. Celle dont vous avez besoin. Celle-là et pas une autre. N'imaginez pas un quart de ton au-dessus ou au-dessous, ou un accord davantage ceci et un peu moins que cela. Une facilité déconcertante. Le mec qui court un marathon sans une goutte de sueur, sans un grain de poussière, sans un cheveu déplacé. Le gars qui survole son sujet. Pouvez passer commande, du jazz ; en voici du pas naze, du country : celui-ci n'est pas contrit, du blues : vous offre le choix du roi, du rhythm'n'blues : en rythme et de toutes les couleurs, pour le rock : c'est choc, pour le hillbilly : c'est pas riquiqui, pour le rockab, toujours du rab. Quand il a sorti un solo à la Sonny Cedrone, j'ai déclaré forfait, trop c'est trop. Trop fort.

M'en suis allé pleurer dans les jupes de maman Amhell. Bien trop jeune pour être ma mère, mais elle m'a consolé. De sa voix. Je vous épargne les distinguos des copains, ceux qui affirmaient qu'elle avait une attaque plus forte que Wanda Jackson et ceux qui reconnaissaient des réminiscences de Janis Martin. D'abord elle se distingue de ces deux reines car si elle chante, c'est en se jouant de sa contrebasse. Big Mama et True Fine Mama côte à côte, la première en justaucorps de bois vernis et la deuxième dans sa robe blanche ornée de grosses clefs de sol, une magnifique rose tatouée sur son mollet, d'autres qui dépassent un peu partout, vous aimeriez bien cueillir le bouquet entier, mais non les rockers ne sont pas des sagouins. Tout le monde écoute sagement un sourire béat sur les lèvres. L'a la voix ronde comme les notes qu'elle tire de son instrument, perles que les deux guys enchâssent d'un tapis de percale. C'est le trio des facilités. Elle chante comme l'oiseau sur la branche, avec une aisance naturelle, qui vous rend malade de jalousie. Rire roucoulant et chant de gorge comme gouttes de pluie ruisselante. Ondée bienfaisante. Âme plutôt édénique qu'infernale !

Grosse impression sur le public qui acclame et applaudit à tout rompre.

THE ATOMICS

Flegmatiques, tous les trois. Un, deux, trois, c'est parti ! Le rockab dans sa nudité électrique. Renaud à la contrebasse, Pascal à la batterie, Raph au chant et à la guitare. Raph à la guitare. Une démonstration éblouissante. Nous avons déjà eu le premier de la classe. Mais là, l'on change de catégorie, l'on passe dans la hors-classe. Jusqu'au bout du rock'n'roll. Eblouissant. Fulgurant. Seuls sont les indomptés. Un mur de glace vertigineux, à escalader à mains nues. Six cordes et dix doigts. Derrière, ça suit. Renaud, le grand Renaud, taciturne, légèrement voûté sur sa contrebasse, sourira à peine lorsque Raph signalera que tel ou tel morceau ont été composés par lui. Pascal, au fond, en pointe inversée du triangle, attentif, pas une seule fois pris au dépourvu par les raccourcis chromatiques de Raph. Appelez Renaud et Pascal, une section rythmique si vous le désirez, moi me font l'effet de cette digue jetée dans la mer par les soldats d'Alexandre pour parvenir à prendre pied sur les remparts de Tyr. Une espèce de rouleau compresseur monstrueux qui s'avance sur vous pour vous apporter la mort et pire encore, ce sentiment de la défaite annoncée, ce goût d'amertume de savoir que l'ennemi vous est infiniment supérieur. Un serpent de feu dont rien n'arrêtera l'avancée. Si évident qu'il faut parfois leur prêter une oreille plus qu'attentive pour saisir cette pulsation continue qu'ils insufflent sans cesse, un speedground infini, une trajectoire idéale, droit devant, sans arrêt, sans reprise, sans étape.

Un Raph survolté. Rien qu'à sa manière d'entonner les premiers vocaux, vous comprenez qu'il est venu pour cracher toute la hargne du rock'n'roll. Et cette guitare. Une folie. Une tuerie. Aucune recherche d'effets, ne gambade pas, ne batifole pas après les belles sonorités avenantes qui vous sourient, pour les égards et les jeux de séduction, ce sera la grande déception. Raph joue de la guitare, il refuse de s'abaisser aux courbettes et aux politesses démonstratives. La ligne droite est le plus court chemin du rock'n'roll. Ce n'est pas qu'il joue vite, c'est qu'il a éliminé toutes les courbes qui vous éloignent du sujet, même si c'est pour mieux y revenir, directly in the fire, au cœur du brasier, au centre de la fournaise, l'a trouvé la formule algébrique qui fait que les cordes parallèles d'une guitare se rencontrent toujours selon les points les plus chauds de l'incendie intérieur qui embrasent votre pulsion de vie. Le rock'n'roll n'est pas une musique. Mais un art de vivre plus intensément.

Les Atomics ne font pas de quartier. Combo hot-rod. Tout et tout de suite. Dans la salle l'on passe de la jouissance pure à la sidération. Jusqu'où iront-ils ? Comment s'arrêteront-ils ? L'aiguille est dans le rouge. Nous avons dépassé le stade de l'extase et un brouhaha de folie s'amplifie, l'on n'arrête pas une fusée comme l'on descend d'une bicyclette, le set est terminé, mais c'est une fausse nouvelle, un fake, une intox, ne parlez même pas de rappel, une exigence partagée par le groupe et le public, les Atomics galvanisés continuent sur leur lancée, poursuivent leur chemin jusqu'au bout du rock'n'roll. Une prestation hallucinante. Le genre d'expérience dont on ne sort pas intact. Un de ces moments-limite qui permet de prendre conscience que nous sommes constitués de la même semence de feu que les étoiles et les Dieux.

Les Atomics ont tout donné. On a tout pris.

Damie Chad.

L'EXTRAORDINAIRE AVENTURE

( featuring the Jallies )

Parfois l'Histoire de l'Humanité se précipite. En quelques heures la science effectue de considérables sauts épistémologiques. Au moment où l'on s'y attend le moins. D'improbables conjonctions aléatoires d'évènements sans relations causales produisent dans les cerveaux des plus grands chercheurs des déclics de compréhension foudroyants qui révolutionnent le monde et hâtent la marche du progrès.

L'on ne voyait que lui. Un géant. Deux mètres quarante. Cent quatre-vingt kilos. Avec sa tignasse rousse il attirait tous les regards. N'empêche qu'il ne la ramenait pas. L'avait un escadron de quinze flics, pistolets aux poings qui le talonnaient. Plus une quarantaine d'autres qui l'attendaient au bout du trottoir. L'était pris au piège. La souricière se refermait sur lui. Vous connaissez les rockers, toujours prêts à aider la veuve et l'orphelin. Je passais par hasard au volant de la teuf-teuf, j'ai pilé, monte ai-je crié, pas eu besoin de le répéter, s'est engouffré par la porte arrière, et j'ai foncé comme un malade sur le macadam.

Ogeid a passé deux jours chez moi. Le temps que ses acolytes de la Mafia russe viennent le récupérer. Un mec très sympa. A part qu'il a sifflé en quelques heures ma provision annuelle de Jack. M'a serré sur son cœur lorsque l'on s'est quittés. «  Toi Damie sauver moi. Ogeid oublie jamais ami. Envoyer de Russie, cadeau qui te fera grand plaisir ! ».

Les mois ont passé. Je n'y pensais plus lorsque voici huit jours le facteur sonne à la porte. Monsieur Damie, un colis pour vous, je récupèrerais avec plaisir les timbres pour la collection de ma petite-fille, ceux qui arrivent de Russie sont rares. Les lui ai refilés et j'ai ouvert le paquet. Douze bouteille de vodka, avec un papier scotché dessus : De la bonne ! Un stick de sucre en poudre marqué de l'inscription QUVIR ! en grosses lettres majuscules tracées d'une main énergique au feutre rouge, et un tube de mayonnaise que j'ai séance tenante enfourné dans le frigo, sans prêter attention à la feuille de papier dont il était entouré. Et ma vie a suivi son cours.

C'est que j'avais mieux à faire. Mon cerveau roulait de vastes pensées. J'avais beau relire le tome 38 de L'Encyclopédie de la Reproduction Naturelle du Lézard, et le Frankeinstein de Mary Shelley, je savais que je brûlais, mais il me manquait encore l'intuition fulgurante qui permet d'unifier les données du savoir théorique avec l'expérience conclusive de la preuve indubitable. Des nuits et des nuits de travail, ardu, fastidieux, passionnant... Il devait être six heures du soir lorsque le téléphone sonna.

• Allo Damie, c'est moi Giroflée, tu as oublié la date !

• Pas du tout, Giroflette, vendredi seize février 2018, ce soir concert des JALLIES, au Younell's Pub à MONTEREAU !

• Pas celle d'aujourd'hui ! Celle d'avant hier ! Le 14 ! La Saint Valentin, j'attendais un bouquet de fleurs et une invitation au restaurant, mais non rien, alors ce soir j'ai décidé de forcer le destin, dans une demi-heure, je suis chez toi décidé à t'offrir le plus merveilleux des cadeaux.

• Excuse-moi, Giroflette, mais je travaille, j'en ai encore pour deux heures et après je file au concert, auquel d'ailleurs, je te le rappelle, je ne t'ai pas invitée.

• Damie, tu n'as pas besoin de t'excuser, je t'aime et ce soir notre amour va se concrétiser d'une manière exceptionnelle ! J'arrive, prépare-nous un festin d'amoureux !

La porte s'est ouverte, et Giroflée est entrée. Une petite moue de dépit est apparue sur son visage quand elle a aperçu le paquet de chips entamé et les deux saucisses de Strasbourg dans l'assiette pas très propre. C'est tout Damie semblait-elle dire. Ah ! oui ai-je pensé, le tube de mayonnaise russe. Me l'a arraché des mains, l'a examiné scrupuleusement, déchiffré longuement la feuille de papier qui l'enveloppait et alors que je m'attendais à une bordée d'insultes, m'a adressé un sourire radieux, m'a vivement posé deux bises sur les joues et s'est exclamée :

• Damie tu es un véritable gentleman, je passe dans la salle de bain, je reviens dans dix minutes...

J'ai récupéré le papelard dactylographié qu'elle avait abandonné sur la table et j'ai lu.

'' Le lézard de Sibérie résiste à des conditions extrêmes, se promène en toute quiétude sur les lacs gelés par moins de soixante degrés centigrades. C'est l'animal le plus résistant de la planète. Les populations autochtones n'ont pas manqué depuis des siècles d'admirer l'extraordinaire vitalité de ce saurien d'une si belle couleur verte. Le soir de leur mariage, les jeunes filles ont coutume de s'enduire le corps d'une crème de sperme de Lézardus Septentrionus, l'on dit que cette onction irise leur peau de reflets verts qui s'accorde à merveille avec leur blonde chevelure. Mais cette crème lézardienne décuple aussi leur vigueur sexuelle et les rend irrésistibles. Jamais l'amant qui aura connu un tel bonheur ne sera infidèle à sa bien-aimée, assure la légende.

Pour une Saint Valentine réussie

Rien ne vaut le lézard de Sibérie !

Se conserve au frigidaire. Ne pas dépasser la dose prescrite. Mise en tube par la société Lezardov. Yakoust. Made in République de Sakha''

Logiquement, devrait s'ensuivre une graveleuse partie de jambes en l'air. Je préviens le lecteur. Un incident apparemment insignifiant modifia la prévisibilité du futur, la petite culotte que Giroflée lança par la porte entrouverte de la salle de bain traversa la pièce pour retomber à mes pieds. Sur le moment je n'y fis pas cas, j'entendais Giroflée chantonner, je ne m'y attendais pas, mais en toute modestie je dois le reconnaître, ce linge intime déposé sur le carrelage devant mes innocentes santiags occasionna en moi le même effet que la pomme qui se détacha de l'arbre sur le cerveau de Newton... Comment n'y avais-je pas pensé plus tôt, je possédais tous les éléments pour faire faire à la science moderne un grand pas en avant ! Une véritable révolution copernicienne, digne d'Einstein. Fallait jouer serré. L'occasion ne se représenterait peut-être pas de sitôt.

• Chérie, prends ton temps, je te prépare un petit cocktail, pour que tu sois en pleine forme.

• Comme c'est gentil Damie, passe-le-moi par la porte, mais ne regarde pas, je veux te faire une surprise.

• Promis chérie, je ne suis pas un poète voyeur comme Arthur Rimbaud, moi.

• Hmmm ! C'est bon, mais c'est fort, accorde-moi deux minutes que je le sirote, c'est ultra sucré, c'est savoureux, c'est quoi ?

• De la vodka avec du quvir !

• Je ne sais pas ce que c'est, mais c'est délicieux !

• Ah oui, ils ne le disent pas sur la notice, mais si tu introduis de la mayonnaise dans ton vagin, c'est un parfait lubrifiant.

• Mon intuition féminine y a déjà pensé, ne t'inquiète pas,

Ogeid m'avait expliqué la nature du quvir. Mis au point dans les laboratoires secrets de l'armée russe. Un APP, un simple accélérateur de particules physiologiques, aux propriétés énergétiques sans précédent. La mafia le revend sous le nom de Drogue des Ecoliers. Donnez-en à un gamin de dix ans qui a du mal à apprendre sa table de multiplication par trois, en quelques minutes il devient capable de faire un cours de science quantique à des étudiants en master 2. Ogeid m'avait prévenu, c'est du quvir pur que je t'enverrai, pour les gamins on y va mollo, on divise la prise par mille, édulcoration totale qui permet de réussir son interro écrite de math sans ouvrir son bouquin à la maison, mais pour toi cadeau, non coupé. AGPPP, Accélérateur Gigantesque de Particules Physiologiques Pur !

Une tornade m'a subitement submergé, le corps nu de Giroflée s'est collée à moi, je l'entendais gémir Damie, Oh Damie, ses lèvres me dévoraient le visage mais toute mon attention se focalisa sur son ventre qui me semblait se gonfler d'une proéminence excessive, j'y posais la main, foutredieu, elle était enceinte, dans sa démence sensuelle elle ne s'en apercevait pas jusqu'au moment où elle porta ses doigts au bas de son sexe , oh ! J'ai mal, et quelque chose de la taille d'un bébé humain tomba sur le plancher. Elle le ramassa vivement,

• Oh Damie, c'est super, l'on a déjà un beau bébé !

Beau peut-être mais d'une couleur un tantinet verdâtre. D'une apparence un peu bizarre, moitié-homme, moitié-lézard. Se mit à vagir d'une façon désagréable,

• Regarde, le pauvre il a faim, il veut téter, et elle lui tendit son sein.

Ogeid n'avait pas menti, un terrible accélérateur physiologique. Le bébé glouton assécha les deux mamelles en deux minutes, il me semblait avoir grandi, sauta des bras de sa génitrice, engouffra les deux saucisses de Strasbourg et se mit à ronger la table ! Mesurait déjà deux mètres, il pleurait et hurlait en renversant les meubles, commençait à nous regarder d'un œil vorace, et sa langue n'arrêtait pas d'entrer et de sortir de sa gueule dévoilant une énorme denture de caïman. Je saisis Girofllée par la main et nous dévalâmes l'escalier en courant. Girofllée regimba quelque peu, mais Damie, je suis toute nue ! Nous parvînmes à monter dans la teuf-teuf et à nous enfuir. La bestiole nous courut après. De temps à temps elle remontait à notre hauteur et tambourinait de ses bras sur le toit de la voiture. J'accélérais comme un fou... L'aiguille frôlait les deux cents kilomètres-heure et le monstre suivait sans faiblir.

 

• Plus vite Damie, il mesure au moins cinq mètres de haut maintenant ! Il y a des clignotants jaunes et bleus derrière lui !

• Sans doute la police et les pompiers, accroche-toi on entre dans Montereau, ça va tanguer !

 

La teuf-teuf déboula sur la place du Marché Au Blé, à peine étais-je passé qu'un cordon de tireurs d'élite de la police nationale occupa la chaussée et commença à tirer. Droit au cœur, la bête s'arrêta, elle resta debout un long, très long moment, immobile... J'avais garé la teuf-teuf, nous nous sommes approchés, le monstre qui mesurait maintenant près de huit mètres, vacilla, des larmes coulaient de ses yeux. Plus tard plusieurs témoins affirmèrent qu'ils l'avaient entendu distinctement crier Maman en tendant les bras vers Giroflée. Il y eut une seconde rafale, et l'animal s'effondra inanimé sur le goudron. Une scène très émouvante se produisit, la télé n'en perdit pas une miette et diffusa les images en direct. Je tenais Giroflée par la main, mais brusquement elle fendit la foule et se jeta sur le cadavre de la bête en hurlant : Mon Bébé ! Mon Bébé ! Un cri si déchirant que la France entière en fut émue. Un policier compatissant, jeta une couverture sur sa nudité, et deux infirmiers l'entraînèrent vers une ambulance. Au micro de BFM, un expert-psychiatre expliquait : Nous la conduisons à l'asile, un choc terrible, la peur, la panique, un trauma exceptionnel, je peux déjà dire qu'elle y restera toute sa vie.

 

Peuh ! Pas de quoi faire rater un concert des Jallies à un rocker, et d'un pas décidé je pénétrai dans le Younell's Pub.

MONTEREAU / 16 – 02 – 2018

YOUNELL'S PUB

THE JALLIES

 

Beau bar. Ceci n'est pas un bobard. Comptoir tout au fond, espace Dj dans un coin, bel espace scénique carré pour les groupes, visible de tout le monde, un assemblage hétéroclite et néanmoins harmonieux de sièges et de tables de toutes formes et de toutes dimensions, jusqu'à une grosse barrique, malgré poufs et fauteuils le patron est obligé de sortir les chaises de sa réserve pour juguler l'afflux des clients. Connaissances, bises et exclamations de tous côtés, les Jallies grignotent placidement une pizza, interrompus à chaque bouchée par de nouveaux arrivants qui viennent les saluer... Sont ici dans leur fief.

JALLIES

Sont toutes belles, les tourterelles juchées sur leurs talons hauts, jacassent comme des pies voleuses – ce sont nos âmes qu'elles vont ravir – verres de rouge à leurs pieds, les boys frôlent d'un doigt patient leurs cordages, attendant que les oiselles soient prêtes. Et c'est l'envol subit, sans préavis. Phénix au zénith. Sont-ce là nos Jallies habituelles ? Pas possible, on nous les a changées ! Même caisse claire, même acoustique, même tambourin, même contrebasse, même guitare électrique, mêmes gosiers, mais un son nouveau. A n'y rien comprendre. Z'ont bouleversé l'ordre du répertoire, mais c'est une fausse incidence, faut entendre cette ampleur sonore, qui vous fond dessus telles des bolas de gauchos argentins qui s'enroulent autour des pattes des autruches et vous les renversent à terre sans rémission. Sûr que derrière, les oisons ne sont pas oisifs. Kross sort le grand jeu, virevolte sa grande big mama dans tous les sens, la tourne à toute vitesse sur elle-même, z'avez l'impression de la robe de soirée de la Grande-Duchesse qui tournoyait enivrée de valse folle au grand bal de l'Empereur d'Autriche, mais ce n'est rien, parfois il vous la bloque sec, la ploie en arrière comme une danseuse de tango, l'est penché sur elle, le visage à hauteur du sexe fendu des ouïes et là vous entendez ce vous n'avez jamais ouï dans un groupe de rockabilly, le slap. L'a éliminé toute rondeur, toute vibration, toute harmonique, ne reste que le bruit de la corde raide tendue comme le corps d'un pendu qui rebondit sur la hampe. Un cliquettement phénoménal, un tic-a-tac monstrueux, deux morceaux de bois cognés l'un contre l'autre, la musique réduite au bruit primordial originel, les écailles de deux varans qui s'entremêlent dans la tempête cadencée de l'accouplement, Kross acclamé à chacune de ses interventions. Tom n'a jamais été en reste pour faire vrombir sa six-cordes, une Gitane Testi, vous la pilote à la texane, agrémentée d'une quadruple rangée de mégaphones, à réveiller les morts dans les cimetières, les soirs de pleine lune, mais cela c'est de l'histoire ancienne, l'a remplacée par la machinerie d'un trépan à cônes de quinze tonnes qui s'attaque à de la roche dure. Un bruit d'enfer, une espèce d'obus sonore qui a décidé de pulvériser le magma terrestre afin d'éclater le noyau solide interne et faire exploser la planète, une bonne fois pour toute. Deux galopins qui ont décidé de jouer du tambour jusqu'à quatre heures du matin pour le plaisir d'embêter les voisines du dessus.

Si vous croyez que ça les dérange... au contraire, nos trois hirondelles ont décidé de caqueter bien plus fort que ces deux coqs de basse-cour de bas étage. Sûr que leur ramage se rapporte à la beauté de leur plumage, elles passent au-dessus de ce brouhaha garçonniers avec le mépris souverain du condor qui d'un seul coup d'aile franchit les neigeux entassements escarpés des Andes, Céline, Vanessa, Leslie, le chœur ensorceleur des anges de l'enfer que Satan nous a envoyés exprès pour nous perdre définitivement. Sans rémission. Pas le temps de respirer. Plus vite et plus fort. Elles ont rockabyllisé leur morceaux à dominante swing et métamorphosé leurs rocks en blessures outrancières, plaies purulentes de plaisir, et hémorragie magiques d'extases, n'ont qu'à ouvrir la bouche pour qu'il vous semble boire l'eau moultement tumultueuse de la fontaine de Barenton. Leslie, sourire canaille et voix de rêve évasif nous envoûte avec son Funnel of Love – et ce vicieux de Tom qui vous prolonge les notes en dards monstrueux d'abeilles qui s'enfoncent sans fin dans les parties les plus secrètes de votre corps – Vanessa met tant d'allant sur la caisse claire qu'elle sème à tous vents les soies de son balai de sorcière, éclate de rire comme Scarbo, le gnome diabolique des poèmes d'Alosyus Bertrand, répandait les louis d'or sur les badauds éblouis, alors pour se venger elle nous éparpille tout azimut un petit Gene Vincent de derrière les fagots en feu. Vous ici, je vous croyais au kazoo psalmodie Céline, et c'est parti pour un Touka au bazooka à ensorceler les toucans dans les volières de la ménagerie du Diable.

Souvent, elles mêlent leur voix, à deux, à trois, – même que Kross leur prête une ou deux fois son plein-chant funèbre pour les vocalises d'appui et de répulsion – et c'est parti pour des feux d'artifices d'éclaboussures de swing et des copeaux de rock. La salle trépigne, s'hippopotamise d'applaudissements et rhinocérise de joie. C'est la grande exultation. L'énorme tribulation du vendredi soir.

Hélas, deux sets. Les édiles municipaux ont décidé qu'après minuit-dix le carrosse de nos trois cendrillons se transformait en citrouille silencieuse. Féérie pour une autre fois. Disait Céline.

Damie Chad.

Quand je suis ressorti, il était près de minuit, et des camions-grues se hâtaient d'enlever au plus vite le bébé mort-né de Giroflée. Je ne lui ai même pas jeté un regard. J'avais mieux à faire. J'avais enfin réussi à créer un hybride mi-humain, mi-lézard, je connaissais le processus et étais prêt à le dupliquer de façon industrielle. J'étais le maître du monde. Bientôt avec mes légions d'hommes-lézards je dominerai la planète entière. Peut-être même à leur tête envahirais-je les étoiles lointaines...

Moi Damie Chad, Empereur Suprême.

KR'TNT 361 : FAST EDDIE CLARKE / EDDIE AND THE HEAD-STARTS / TOM ROISIN / MICHEL EMBARECK / BOB DYLAN / JOHNNY CASH / DANIEL GIRAUD

KR'TNT !

KEEP ROCKIN' TILL NEXT TIME

LIVRAISON 361

A ROCKLIT PRODUCTION

[e-mail]

15 / 02 / 2018

 

FAST EDDIE CLARKE

EDDIE AND THE HEAD-STARTS / TOM ROISIN

MICHEL EMBARECK / BOB DYLAN / JOHNNY CASH

DANIEL GIRAUD

TEXTE + PHOTOS SUR :

http://chroniquesdepourpre.hautetfort.com/

Fast Eddie fastes

En février 1976, Lemmy décida qu’il y aurait en plus de Larry Wallis un second guitariste dans Motörhead. Alors, Philthy lui présenta l’un de ses potes, Eddie Clarke. Eddie et lui travaillaient ensemble à la rénovation d’une vieille péniche. Une date fut prévue pour l’audition d’Eddie. Il devait juste épauler Larry. Mais Larry prit mal le fait de devoir jouer avec un autre guitariste et il quitta le groupe pour rejoindre les Pink Fairies. Eddie se retrouva dans un trio. Le départ de Larry scia Lemmy qui grommela : «Grumble... Grumble... Le plus drôle de l’histoire, autant que je me souvienne, c’est que c’était l’idée de Larry d’embaucher un second guitariste.»

Le nouveau trio fonctionnait à merveille. Même s’il s’appelait Fast Eddie, Eddie était le mec tranquille du trio. Il avait de chaque côté de lui deux personnalités agitées, Lemmy et Philthy. S’il avait été aussi incontrôlable que les deux autres, le trio n’aurait certainement pas fait long feu. Par chance, Eddie Clarke connaissait bien la vie de groupe. Il avait commencé à 15 ans. Il fut le guitariste de Zeus, un groupe qui accompagnait l’Américain Curtis Knight. Il avait même composé pour lui, comme on le constate en inspectant la pochette de The Second Coming.

Paru en 1974, The Second Coming est un album pour le moins surprenant. Curtis Knight et Zeus ouvrent le bal avec «Zeus» et filent ventre à terre dans la bonne jachère des seventies. Fast Eddie part aussitôt en solo, mais il ne joue pas n’importe quoi, uniquement des solos inflammatoires. Il déblaye tout ! Quelle énergie ! Les petits blancs en marcels qui accompagnent ce diable de Curtis Knight jouent à l’hendrixienne et multiplient les retours de manivelle. La grande force de Curtis Knight a toujours été le son. La fréquentation de Jimi Hendrix a laissé des traces. Avec «Mysterious Lady», Curtis et Zeus passent au heavy garage absolutiste. Par contre, «Road Song» se joue au boogie-rock speed et au solo démonstratif. Ce démon de Curtis Knight fait presque du glam black. Avec «People Places And Things», il n’en finit plus de piétiner les plate-bandes du rock blanc. Il sort son meilleur seventies sound avec «Cloud», groové à la vie à la mort par le déjà immense Fast Eddie. Eh oui, Curtis Knight ne voulait que les meilleurs, alors après Jimi Hendrix, ça ne pouvait être que Fast Eddie. Nouveau festival avec «End Of A Child». Eddie fait pleuvoir de véritables déluges, il allume tout au ciboulot des ciboulettes, il fait la pluie et le beau temps. Encore un joli slab de heavy rock avec «The Confesssion». Pour Fast Eddie, cet album est un champ d’expérimentation. Il fait exactement ce qu’il a envie de faire. On tombe une fois de plus sur un loup : c’est l’album de Fast Eddie Clarke, pas de doute. Le pauvre Curtis Knight sert de caution à tous ces héros que sont Jimi et Eddie. Eddie rôde encore dans le rainbow rock d’«Oh Rainbow» et il donne le coup de grâce avec «The Devil Made Me Do It», un fantastique groove knightien, heavy et funky en diable. Curtis Knight chante ça à l’arrache des clubs miteux. Il y va de bon cœur et Fast Eddie rentre là-dedans comme dans du beurre, alors ça gicle dans tous les coins. Quelle énergie !

Eddie quitta Zeus pour former Continuous Performance avec Charlie Tumahai, le bassiste de Be-Bop Deluxe, puis Blue Goose. Ces groupes ne durèrent que le temps de premiers albums qui sombrèrent dans l’oubli aussitôt après leur parution. Alors Eddie arrêta de jouer. D’où son job de restaurateur de péniches.

Eddie Clarke pense que le succès de Motörhead reposait sur la façon dont lui et Lemmy se comprenaient : «Quand j’étais jeune, j’ai vu les Yardbirds, John Mayall, Cream et Jimi Hendrix. Ce sont des groupes qui frappent l’imagination. Je pense que c’est rentré pour une bonne part dans l’alchimie de Motörhead. Lemmy et moi on aimait la même musique, et ça a compté énormément dans le succès du groupe.» Et comme Eddie devait jouer de la rythmique, il ne s’attendait pas à monter aussi vite en grade : «Quand on s’est retrouvés à trois, le son de Lemmy a tout changé. Il jouait sur un ampli Marshall et une Rickenbacker, il foutait les aigus à fond, il coupait les basses, alors tu peux imaginer le son ! C’était plus une guitare rythmique qu’une basse !» Comme Lemmy montait un mur du son avec sa basse, Eddie Clarke avait une latitude considérable pour jouer à la fois en solo et en rythmique, mais c’était tellement nouveau qu’il devait tout reconsidérer. «Quand j’ai commencé à jouer dans Motörhead, j’ai dû me débarrasser de tout ce que je savais. Je devais complètement réapprendre à jouer de la guitare. C’était la même chose pour Phil. Motörhead, c’était comme trois îles à l’intérieur du groupe. Au début, on avait un mal fou à jouer ensemble, à se caler. C’était comme jouer dans un groupe sans basse, alors quand je partais en solo, je me calais sur la grosse caisse, tu vois ce que je veux dire ?»

C’est parti ! Motörhead sort sur Chiswick en 1977. Lemmy doit une fière chandelle à Ted Carroll et à Marc Zermati. Le morceau titre ouvre le bal des vampires. C’est du pur jus d’Hawkwind, bien emmené au pumping et Fast Eddie place un solo d’antho à Toto. C’est là, avec ce cut qu’ils fondent le mythe. Mick Farren co-écrit «Lost Johnny» avec Lemmy, un cut solide comme l’enfer et riffé par cette brute infecte de Fast Eddie. On sent au fil des morceaux qu’il déploie des ailes de grand guitariste. En B, il plante un décor de grosse cocote pour un «Keepers On The Road» signé Mick Farren.

Fast Eddie se marre : «Au départ, c’était juste une question d’attitude. Si t’aimes pas Motörhead, dégage ! On a eu pas mal d’ennuis avec les gens du business. On leur foutait les foies. Ces cons crevaient de trouille. Mais les fans appréciaient notre droiture et se fiaient à notre attitude. On était exactement comme eux. Sans nos fans, on serait allés nulle part. Pour tous les Anglais, les années soixante-dix ont été une sale période. Tous les groupes s’étaient barrés aux États-Unis. En Angleterre, il ne restait plus que les groupes punk et Motörhead. Partout dans le pays, les kids étaient contents d’avoir un groupe auquel ils pouvaient se fier. Heureusement, on s’entendait bien tous les trois. Les problèmes venaient surtout de l’extérieur, mais on tenait bon. Les planètes devaient nous être favorables et on a fini par avoir un peu de chance. Mais c’est toi qui te fabriques ta chance. On se l’est fabriquée en restant groupés tous les trois et en bouffant de la vache maigre. Et tu peux me croire, on en a bouffé.»

Et pouf, Bomber tombe du ciel. Voilà certainement l’un des meilleurs albums studio de Motörhead, en tous les cas, il incarne bien l’âge d’or du groupe car on y entend Fast Eddie faire pas mal de ravages. À commencer par «Stone Dead Forever» qui démarre comme le «Love Song» des Damned. Fantastique prestation ! Rien qu’avec ça, Fast Eddie restera l’un des plus grands guitaristes de rock anglais. Les cuts qui font la force de cet album sont les prodigieux heavy-blues de type «Lawman». Difficile de faire mieux dans le genre. «Sweet Revenge» est encore plus heavy, comme si cela était encore possible. Dans Motörhad, on retrouve tout ce qu’on aime : le cacochyme, les grosses guitares de Fast Eddie, la foi et le pâté de foie, le jusqu’au-boutisme des tournées, la pure incarnation du rock’n’roll, la provocation nazillarde, le fun trash, les pipes à la chaîne, le m’as-tu-vu des rues - street tough - et l’héroïsme des briques rouges. C’est magnifique. On peut écouter les vingt-deux albums studio de Motörhead sans jamais s’ennuyer une seule seconde. Incroyable mais vrai ! Retour au blues-rock des enfers avec «Step Down». On y retrouve Fast Eddie le génie, le roi du festival, l’heavy Eddie God sans personne au-dessus. Eddie prend le cut au chant et fait wooow ! C’est à se prosterner, tellement il en impose. Et bien sûr le morceau titre vaut tout l’or du monde, car on a là du punk pur digne des Damned et du MC5, monté sur un fabuleux riff d’Eddie. On pourrait même parler d’une forme de génie apocalyptique. Le riffage de Fast Eddie fonctionne comme le velours de l’estomac, c’est une bénédiction. Sans Fast Eddie, Motörhead ne pouvait pas décoller. En tous les cas, ça ne fonctionnait pas avec Larry Wallis.

La même année sort Overkill. Le groupe a trouvé son son. Ils attaquent avec le sur-puissant morceau titre, idéal et extrême à la fois, digne du MC5, doté de la même énergie, tendu à se rompre, puissant et noble. Voilà ce qu’il faut bien appeler du rock de cartouchière. C’est chanté à la limite de l’épuisement. Fast Eddie joue comme un héros. Il sort des riffs soniqués du ciboulot et les pousse à l’extrême olympien. Ils sont dans l’orgie et restent imbattables à la course. Ils sont chromés et impérieux. Ils se payent le luxe de deux faux départs. Hallucinant ! C’est sur cet album que se niche l’immense «Capricorn», une pièce de trash rock d’épouvante, saturée d’humidité. On écrit ça un peu à la manière d’Henri Michaux, fasciné par les effets, affamé d’incongruité, perdu dans les limbes des équinoxes. Ce fringuant power-trio nous sort là un véritable fumet d’outre-tombe, et c’est à tomber. Lemmy mâche sa morve et il crache des horreurs. «No Class» est aussi monté sur un riff du MC5. Fast Eddie joue le rock de Detroit. Lemmy hurle comme le petit dernier de la famille des damnés de la terre. Ses verrues tremblent. La sueur ruisselle dans son sillon velu. Et Fast Eddie arrose tout au napalm. S’ensuit l’heavy romp de «Damage Case», un vrai stomp poivré au pilonnage intensif. C’est à la fois fabuleux, pointu et pompé. Ils ont vraiment de la puissance à revendre. Aucune chance de s’endormir en écoutant ça. Retour au big heavy sound des enfers avec «Metropolis». Voilà encore un monument de heavyness, suivi d’un autre classique hirsute, «Limb From Limb» ou Fast Eddie joue une fois de plus comme un dieu radieux.

Eddie est intarissable : «À cette époque, on jouait très fort parce que c’était la classe. Mais ce n’est pas douloureux, ça te donne juste un coup dans la poitrine. Un soir, au Marquee, on avait joué vraiment très très fort. Je suis rentré chez moi et j’ai mis Blow By Blow de Jeff Beck sur la platine. Je n’entendais pas la guitare. J’entendais uniquement la basse et la batterie, et pas les aigus !»

Ace Of Spades paraît en 1980. Ils attaquent avec un morceau échevelé, monté sur un riff d’Eddie le pyromane. Lemmy en profite pour avancer son meilleur guttural. Mais c’est Eddie qui fait le show, une fois de plus. Il est partout. Absolument partout. On admire ce qu’il fait dans «Love Me Like A Reptile». Il nous barde ça de riffs de toutes les couleurs, de petits retours retors, de tortillettes infectueuses. Il n’a que deux bras et pourtant il joue comme dix. Il fait aussi des siennes dans cette fabuleuse tranche de heavy blues qu’est «Shoot You In The Back». lls finissent l’A avec un fantastique hommage à Vulcain, le dieu des enclumes : «(We Are) The Road Crew». C’est stompé à la vie à la mort. De l’autre côté, nos trois amis développent la puissance d’une division de Panzers avec «Fire Fire». Motörhead invente là le son de l’avance inexorable, du mur de flammes, de l’enfoncement de la ligne Maginot et Eddie danse dans les flammes, il claque ses riffs fatals - Big black smoke/ Ain’t no joke ! - Autre merveille de heavyness, «The Chase Is Better Than The Catch». Ils stompent comme des brutes et ils bouclent avec «The Hammer» qui sonne comme «Ace Of Spades». Lemmy dérape dans le gras de sa voix chargée et relance des dynamiques épouvantables.

N’ayons pas peur des mots : No Sleep Till Hammersmith est probablement l’un des plus grands albums live de l’histoire du rock. Dès «Ace Of Spades», c’est l’enfer sur la terre. Littéralement. On entend arriver la cavalerie de la mort barbare, avec Fast Eddie en tête. Dire qu’on adore Motörhead n’a rien d’exagéré. Ces gens-là ont une simili-dimension divine, ne serait-ce que par l’insolence de leur puissance magnanime. Sur cet album, tout est spectaculairement bon. «Metropolis» est heavy à souhait. Même chose pour «The Hammer», monté sur un beat enfonceur de portes ouvertes. Lemmy s’y arrache la glotte au sang. Quelle dégelée, ça claque et ça fouette, ça pète et ça pisse en montant chez Kate, ça dégage et ça dégueule, ça pétarade et ça bombaste, ça tout ce qu’on veut. Ça casse la baraque, ça fout le feu aux poudres et ça défonce des mâchoires. Ça ne recule devant rien, ça déblaie les barricades et ça débouche les chiottes. Ça écroule les immeubles et ça tue les cloportes. Même chose avec «Iron Horse», une chanson en hommage aux Hell’s Angels - It’s called iron horse/ Born to lose - Puis on retrouve le fameux «No Class» et son riff du MC5. Cavalcade effrénée. On tombe avec grand-mère dans les orties. C’est hallucinant de véracité ergonomique. Et pouf, ils enchaînent avec «Overkill», qui est une véritable abomination. Rien au-dessus de ça. Rien. Voilà le cut intense, carbonisé et tendu à mort par excellence. Insurpassable. Aucun power-trio ne peut rivaliser avec Motörhead. Ils sont foncièrement déstructurants. Ils cognent les neurones comme des boules de billard. Ils tournent à l’énergie rock ultime. Toi la limace, ne viens pas baver sur Motörhead. On trouve à la suite d’autres monstruosités du type «(We Are) The Road Crew», un cut hanté par les hurlements de Lautréamont, version dévastatrice et belle tranche de génie britannique. Ils enchaînent avec «Capricorn» et voilà «Bomber», gros tas d’accords brûlés, ultime et désarçonnant, une chose qui file à toute blinde et qui rougit comme la braise sur laquelle on souffle.

Iron Fist se présente comme un album sans surprise, rempli de grosses cavalcades, de guttural et de coups de suspensif signés Fast Eddie. Avec «Heart Of Stone», on a un pur blast de fournaise - Leave me alone/ Get off the phone/ I’ve got a heart of stone - Lemmy dédie «Go To Hell» à ceux qui le dénigrent et il en rajoute avec «Loser» - I’m a loser/ That’s what they said - Lemmy adore régler ses comptes avec les cons - Now I got their women in my bed - On a là un classique du rock anglais. De l’autre côté, il évoque ses souvenirs du Canada et de cristal meth dans «America» - Lemmy et Mick Farren ont ça en commun : ils se sont fait virer de leurs groupes respectifs, Hawkwind et les Deviants, à la frontière du Canada - Et Fast Eddie continue d’enluminer les morceaux de lueurs incendiaires, comme c’est le cas dans «Shut It Down».

La relation entre Lemmy et Fast Eddie avait commencé à se détériorer. Eddie ne supportait plus les frasques d’un Lemmy qui s’évanouissait sur scène. Eddie : «Il est resté éveillé pendant trois jours et trois nuits en buvant de la vodka. Les groupies l’ont sucé toute la journée. Et puis on est monté sur scène. Il y avait 12.000 gosses entassés là-dedans pour nous voir. Toute la journée, des mecs m’ont proposé des lignes de coke et tout un tas de trucs et je n’ai bu qu’une putain de Heineken, parce que je voulais garder la tête froide. On jouait depuis quarante-cinq minutes, et paf, Lemmy s’est évanoui. Phil et moi on était furieux. On a gueulé et il nous a dit : ‘Ça n’a rien à voir avec le fait que je suis debout depuis trois jours et trois nuits !’ Il nous prenait vraiment pour des cons : pas dormir pendant 72 heures et se faire tailler des pipes à longueur de journée, ça n’a rien à voir avec l’évanouissement, bien sûr que non !»

Le coup de grâce survint lorsque Lemmy accepta d’enregistrer «Stand By Your Man» de de Tammy Wynette avec Wendy Williams & the Plasmatics. Tout le monde se souvient que la pauvre Wendy avait des beaux nibards, mais elle chantait comme une casserole. Lemmy demanda à Eddie Clarke de jouer sur le single. Il refusa et quitta le groupe. Lemmy : «C’était juste pour rigoler, mais ça s’est transformé en galère à cause d’Eddie... Eddie et ses problèmes... C’est impossible d’être bien avec tout le monde. De toute façon, les choses devenaient compliquées. Il y avait toujours quelque chose qui n’allait pas. Ce n’était pas uniquement ce single. Eddie n’est pas un mec joyeux et ça devait mal finir. On pensait qu’il allait jouer sur le single, puis tout à coup, il a voulu le produire et il s’est barré. C’était bizarre. Il aurait pu partir à un moment plus favorable, avant ou après la tournée. On avait fait les deux premiers concerts de cette tournée, et il se barre. C’est dur, hein ?» Il ajoute : «Tous les trois mois, Eddie quittait le groupe. Ça a duré tout le temps qu’il était dans le groupe. Il menaçait tout le temps de se barrer et cette fois, Phil et moi on lui a dit : ‘Dégage connard, on ne te parle plus !’ Et il est parti.» Comme dans toute séparation, on a des sons de cloches différents. Voici celui de Philthy : «On savait tous que ‘Stand By Your Man’ était un single pour la rigolade. On avait enregistré les parties instrumentales, et dès que Wendy a commencé à chanter, Eddie s’est levé et a dit : ‘Je sors pour aller manger un morceau !’ Et il n’est jamais revenu. Il a dit : ‘Si ce putain de single sort, je ne veux pas que mon nom y soit associé !’» Eh oui, Fast Eddie avait bien raison de ne pas vouloir être associé à cette fumisterie.

Vingt ans plus tard, Eddie revenait sur la cause de son départ : «Je suis parti pour sauver ma peau. Lemmy est un putain de surhomme, franchement. Il n’arrête jamais de travailler, sauf quand il s’écroule et doit récupérer. Il atteint la cinquantaine, à présent, et il ne s’est jamais arrêté. Moi, je suis cuit, et j’ai fait un break ! Lemmy a toujours continué au même rythme. Chaque fois que je le vois, j’éprouve un certain bonheur à le voir en bonne santé.»

Lorsqu’il monte Fastway, Eddie constate qu’avec Motörhead, il a régressé en tant que musicien : «Quand j’ai commencé à répéter avec Pete Way, le bassiste d’UFO, je me suis dit : ‘Putain, ma guitare sonne vraiment bien !’ C’est parce qu’il y avait une basse derrière. En jouant avec lui, j’ai compris que le son dépendait des autres. Si tu joues avec un beau son de basse, tu peux jouer plus léger sur ta guitare. Avec le son de Motörhead, tu ne peux pas te détendre. Tu restes en alerte et tu fonces. Je pense que les drogues entraient en ligne de compte, mais je ne suis pas sûr. Je ne veux pas entrer dans un délire philosophique. Il faut voir dans quel état on était à l’époque !»

Fastway paraît en 1983, soit un an après Iron Fist. Pete Way n’est pas resté dans le groupe. Topper Headon devait y battre le bon beurre, mais c’est l’ex-Humble Pie Jerry Shirley qui récupère le job. Avec son nouveau groupe, Fast Eddie change complètement de son : Dave King, le chanteur qu’il a embauché, sonne exactement comme Robert Plant. On ne trouve pas vraiment de hits sur ce premier album de Fastway. Fast Eddie joue la carte du son pulpeux et le groupe flirte avec le glam dans «Easy Livin’» puis revient au boogie-blues avec «Feel Me Touch Me». Mais avec «All I Need Is Your Love», tout devient clair : c’est du pur Led Zep. Fast Eddie joue la carte du rock anglais, mais de façon admirable et volontaire. «All I Need Is Your Love» pourrait très bien figurer sur le mighty Led Zep 1. Ils restent dans ce son avec «Another Day». Eddie rôde bien dans les parages, pas de demi-mesure, need somebody, Dave King chante ça avec une parfaite abnégation, il fait l’apprenti Plant bien intentionné. Ces gens-là savent vraiment se déterminer et Fast Eddie multiplie les incursions intestines, alors tout va bien, il lutte dans le gras du glas qui sonne pour qui sonne le glas, il titille ses petites notes féroces qui s’en vont se perdre dans la nuit comme des feux follets. «Heft» s’inscrit dans la meilleure tradition du heavy rock blues anglais, Dave King est dessus. Fast Eddie savait très bien ce qu’il faisait en l’embauchant. Et il ne rate pas une seule occasion d’aller briller au firmament des guitar slingers, il joue tout ce qu’il peut dans «Say What You Will». Il adore partir en vrille. Il assure la victoire avec «You Got Me Runnin’», il multiplie les vrilles judicieuses, il soigne ses intestines et redore le blason du cursif exacerbé. Fabuleux bretteur.

L’année suivante paraît All Fired Up. On y trouve deux très belles énormités : «Misunderstood» et «Station». Fast Eddie attaque le premier au riff tordu et Planty King fonce dans le tas. Ah il faut entendre ce guitariste génial placer ses riffs alarmistes et ses dégringolades de gammes. Quand il part en solo flash, c’est superbe. Il semble arroser toute la planète. Back to the heavy sludge avec «Station». Admirable car gratté aux millions de notes fast-eddiques fatidiques. Il en rajoute encore à chaque tour. Il part en solo comme dans un rêve et joue même tout le cut au long. Nouveau festival avec «Hurtin’ Me», idéal pour un géant du heavy blues comme Eddie. Il le joue même au suspensif. Dave King continue de faire son Plant et il est plutôt bon à ce petit jeu. Eddie joue le heavy blues en filigrane dans «Tell Me» et passe au heavy glam avec «Hung Up On Love». On est dans le meilleur du rock anglais des seventies, ils mélangent Led Zep et les Stones. On sent bien que ces quatre mecs en veulent. Sur cet album, tout est joué au maximum overdrive de Fast Eddie. Il amène une énergie spéciale et travaille tous ses cuts en sape. Il réserve ses meilleurs heavy chords pour «Telephone». Planty King se positionne face au vent, et ça part en mode heavy blues à la Free, mais attention, Eddie rôde comme un vautour dans les parages. C’est un sacré vénéneux.

Avec Waiting For The Roar, les choses commencent à se gâter. Fast Eddie et ses amis vont sur une sorte de hard-rock symphonique à la vieille mormoille purulente, ce hard dégénéré et atrocement commercial qui fit tant de dégâts dans les années quatre-vingt. Dave King chante de plus en plus mal. Il a perdu le plan du Plant. En entendant ça, Lemmy devait bien rigoler. Au moins, Motörhead n’est jamais tombé dans ce panneau. Fastway fait une cover du «Move Over» de Janis, mais bon, allez plutôt écouter Janis. Ils tentent un retour à Led Zep en B avec «Rock On» et Fast Eddie y fait son numéro de cirque à la Jimmy Page. On le sent fasciné par le vieux son du premier Led Zep de 68. Mais ça déraille assez vite, car ils se mettent à sonner comme Queen. Ils font un stomp à la petite semaine dans le morceau titre et ça redevient horriblement putassier. Ils devaient avoir pour consigne de faire rentrer les sous. Ils terminent avec un «Back Door Man» qui n’est ni celui de Wolf, ni celui des Doors. Ne rêvons pas.

Nouveau changement de personnel pour les deux albums suivants, On Target et Bad Bad Girls. Fast Eddie est le seul membre originel. Le voilà entouré d’une véritable caricature de groupe. Les pauvres, on les voit s’enfoncer dans le bad taste et la mauvaise hurlette. On ne parle même pas de la qualité des compos. Alors forcément, on pense à Lemmy qui en écoutant ça a dû tomber de sa chaise pour se gondoler de rire. Il a même dû s’en coincer la mâchoire, comme quand on bâille trop fort.

Dix ans après, Fast Eddie retrouve la raison et reworke ses cuts dans On Target Reworked. L’album vaut le détour, rien que pour l’extraordinaire dégelée de furiosa del sol d’«Easy Livin’», un cut tiré du premier album et parfaitement digne du Led Zep 1. S’ensuit un heavy «Show Some Emotion» qu’Eddie joue en profondeur et on se retrouve une fois encore avec une incroyable dégelée de bonne prestance. Fast Eddie embarque «Say What You Will» au heavy beat et renoue d’une certaine façon avec Motörhead. Même genre de fournaise, c’est battu comme plâtre. Toute la fantastique énergie d’Eddie accourt au rendez-vous. Sur cet album, on trouve aussi le fameux «Trick Or Treat» tiré d’une bande-son. C’est du beau rock anglais joué à la Fast. Ce démon d’Eddie adore les grands accords triangulaires. Très british, très stompé du stamp. Eddie revient à son cher cocotage dans «The Answer Is You». Heavy Fastway baby. Il joue sur le pourtour des accords, il voyage bien dans ses gammes, il agit en sonic-boomer patenté. Sorti du blasting de Motörhead, il semble respirer à pleins poumons. Encore plus colossal, voici «These Dreams». L’intérêt d’un guitariste comme Fast Eddie, c’est qu’il joue tout ce qu’il peut, alors on tend l’oreille. On retrouve aussi le fameux «Station» tiré du deuxième album et voilà «Change Of Heart», certainement la plus grosse rockalama du disk. C’est excellent car visité de part en part. «Two Hearts» regorge aussi de puissance. Eddie n’en finit plus d’allumer la gueule de ses cuts, il les remplit de son à ras-bord. Ça reste excellent, même avec un son daté. Eddie est à la fête, il voltige dans ses cuts et bat tous les records de présence. Encore un extraordinaire déploiement de forces dans «She Is Danger», et puis voilà.

Fast Eddie enregistre un dernier album en 2011 : Eat Dog Eat. C’est un gros pépère bourré de son. «Lovin’ Fool» emporte tous les suffrages : incroyablement bien structuré, plutôt seyant, pur farniente, Eddie fait ses adieux au rock en beauté et part en vrille de Master Faster. L’autre gros coup, c’est «Love I Need» - I’ve been riding/ Riding for so long - Eddie est un géant, alors il s’amuse avec les petites choses de la terre. Il joue tout en filigrane, fastin’ it all, à sa manière, inventive et haletée, volubile et volage, et il finit par s’écrouler dans le brasier d’un empire en flammes. Le «Deliver Me» d’intro sonne comme un heavy sludge chanté au heavy slab de Sabbath. Back to the old British pathos, babe. Les Anglais adorent ce son pourléché et bien plombé. Fast Eddie semble survoler son cut comme un vampire. On le voit aussi claquer ses accords dans l’écho du temps avec «Fade Out». C’est tellement bourré de son que le commentaire devient inutile. Dommage que le chanteur Toby Jepson ne soit pas si bon. Il fait ce qu’il peut, mais au fond ce n’est pas si grave, car on est là pour Eddie. D’ailleurs, il remet les bouchées doubles avec «Leave The Light On». Oui Eddie joue comme un crack, il wha-whate ses vieilles dégoulinades de génie. On le voit aussi attaquer «Sick As A Dog» au riff demented. Pas de porte de sortie, c’est du riff pur, Eddie nous embarque dans son sick sick sick et profite de l’occasion pour placer un solo en flammes. On est là pour ça, ne l’oublions pas. Quand on aime les solos en flammes, c’est lui ou Wayne Kramer qu’il faut aller voir. Avec «Who Do You Believe», Eddie veille au grain. Heavy as hell. Le seventies sound, c’est leur domaine. Believe est probablement le hit du disk, ne serait-ce que pour le petit coup de vrille en back door man. Il boucle l’album avec «On And On», joué au vieux tombé d’accords seventies. Quelle incroyable sévérité de la fidélité ! - I’m sorry/ There is nothing more - The Fast of it all, ce démon d’Eddie n’en finit plus d’entrer dans le lard du cut à coups de solos répétitifs et allumés.

Et voilà qu’on apprend sa disparition. Motörhead et les Ramones ont un joli point commun : plus de survivants. On craint surtout que la démesure disparaisse avec tous ces géants. Le grand livre du rock n’en finit plus de se refermer. Bientôt l’âge d’or du rock ne sera plus qu’un pâle souvenir.

Signé : Cazengler, Fesse Eddie tête à clarkes

Fast Eddie Clarke. Disparu le 10 janvier 2018

Curtis Knight Zeus. The Second Coming. Dawn 1974

Motörhead. Motörhead. Chiswick Records 1977

Motörhead. Bomber. Bronze Records 1979

Motörhead. Overkill. Bronze Records 1979

Motörhead. On Parole. United Artists Records 1979

Motörhead. Ace Of Spades. Bronze Records 1980

Motörhead. No Sleep Till Hammersmith. Bronze Records 1981

Motörhead. Iron Fist. Bronze Records 1982

Fastway. Fastway. CBS 1983

Fastway. All Fired Up. Columbia 1984

Fastway. Waiting For The Roar. Columbia 1985

Fastway. On Target. GWR Records 1988

Fastway. Bad Bad Girls. Enigma Records 1990

Fastway. On Target Reworked. Receiver Records Limited 1998

Fastway. Eat Dog Eat. Steamhammer 2011

*

Quelle était la couleur de la couleur tombée du ciel ? Ne voudrais pas avoir l'air de me vanter mais à moi tout seul j'ai résolu la grand mystère littéraire du vingtième siècle. Beaucoup se sont cassés les dents sur cette énigme posée par la nouvelle de Lovecraft. Je sens que certains vont en être verts de rage, rouges de honte, bleus de stupeur, noirs de colère, z'auront beau rire jaune en prétendant qu'ils le savaient mais que seule leur modestie les a empêchés de proclamer la vérité. Bernique ! Nique ! Nique ! Nique ! Vive les seins de Sainte Dominique !

La solution m'est apparue le matin en ouvrant la fenêtre. Un paysage apocalyptique. Sibérien. Méconnaissable. Le truc qu'on gère pas. Cette couleur maléfique lovecraftienne, ourdie par les sombres agissements de Cthuhlu pour étendre sa domination sur le monde entier, n'est autre que celle du fameux cheval d'Henri IV, le blanc, si blanc que pour un peu vous le prendriez pour de la neige. D'une nocivité extraordinaire, une espèce de poulpe poudreux qui s'attachait aux roues de la Teut-Teuf et l'immobilisait ad vitam aeternam. Même pas pu aller à la Comédia à Montreuil vendredi soir. Aux grands maux les grands remèdes. Samedi matin, ne me suis pas dégonflé, suis sorti en pyjama sur le bord de route, la traduction par Phillipe Pissier de Magick en mains, et ai prononcé le Rituel Sacré de la Toute Puissance d'Aleister Crowley, et vous pouvez m'en croire, le soir même la route de Troyes était complètement dégagée, libre de toute teinte cthulhuéenne, j'en hulule encore de joie.

Connaîtriez-vous une force maléfique capable d'empêcher irrémédiablement un rocker d'assister à un concert !

 

10 / 02 / 2018 – TROYES

LE 3B

EDDIE AND THE HEAD-STARTS

 

D'autant plus que ce soir nous avons atteint l'immortalité. Enfin presque. Programmée pour 2019 – 2020. La radio es là. Venue explorer le monde turbulent des rockers. Journaliste sympathique – je ne voudrais pas donner dans l'identitaire départemental mais nous partageons la même origine ariégeoise - qui ouvre son micro et nous interviewe à tour de rôle – l'a du courage, la sono de Fab, la meute des assoiffés qui se pressent autour du bar et se compressent dans les coins, mais l'est tout content, l'enregistre tout ce qu'il lui faut, tout le rock'n'roll en vrac, du rockabilly au métal, des tatouages aux blousons, des voitures à la rebelle attitude, Hank Williams, Gene Vincent, Kr'tnt, Jean-Jacques, Alec, Billy, Christophe, l'a tout en lambeaux, ne lui reste plus qu'à remettre en ordre, n'a même pas oublié d'enregistrer Eddie and The Head-Start. Les voici.

EDDIE AND THE HEAD-STARTS

( SANS EUX )

N'ont pas casé le batteur tout au fond comme tous les autres groupes. Ce n'est pas qu'ils cherchent l'originalité. Eux ce serait plutôt l'authenticité. Pour la simple et bonne raison qu'ils n'en ont pas. A Troyes – et partout ailleurs - ne sont que trois. Guit acous, contrebasse, lead électrique. Pas plus, ni moins. Ne faites pas l'étonné, rappelez-vous qu'en ses débuts Elvis ne possédait pas de batteur. L'a ajouté quand le monde a commencé à affluer aux concerts et qu'il fallait un certain volume pour se démarquer du bruit de l'assistance. C'était du temps où il a gagné son surnom d'Hillbilly Cat. Le puma des Ardennes en français approximatif. Le Hillbilly est un genre à part en soi. L'art des garçons de ferme. Les rustauds qui ne peuvent voir une meule de foin sans y coucher la première fille qui passe sur le chemin, pas des intellos, des ploucs à la comprenette dure. Méfiez-vous sont plus malins qu'il n'y paraît, l'esprit des coyotes habite l'âme des chats efflanqués des collines. Le hillbilly ça sent le bal du samedi soir, le purin, et le bousin de long horn. Bouchez-vous le nez mais ouvrez vos narines toute grandes. Se métamorphosent lorsque l'exode rural les pousse à la ville. Se payent de belles chemises, roulent en mécaniques rutilantes, et bye-bye les aigres-douces chansons nostalgiques, donnez leur un micro, s'en servent comme d'un cocktail molotov, le hillbilly s'enflamme et devient rockabilly. Une mutation. Si Darwin avait vécu assez longtemps, s'en serait servi pour expliquer les sauts qualicatifs qui ont présidé la longue marche des espèces qui depuis la disparition des dinosaures a permis à l'homme de s'améliorer sans fin. Certains mêmes affirment que le hillbilly man et le rockabilly man sont les stades suprêmes de l'évolution humaine, que depuis la race hominienne régresse, dégénère, et court à sa perte. Mais quittons ces vues philosophiques pour regarder :

 

EDDIE AND THE HEAD-STARTS

( AVEC EUX )

Eddie Gazel. Fils ne vous gardez point à droite, le reître Thibaud Choppin s'en charge. Fils ne vous inquiétez pas de gauche, le soudard Stéphane Beaussart y veille. Le vrai père, Thierry Gazel, n'est pas loin, viendra plus tard ramoner la big mama de Thibaud, mais n'anticipons pas. Avec de tels arrières latéraux, l'est tranquille Eddie, guitare en main et bouche au micro. A trois défendent le pont-levis du hillbilly. Si vous voulez forcer le passage, passez devant. Qui s'y frotte s'y pique. Ça n'a l'air de rien mais il faut les qualités requises indispensables, du swing percutant, du contrapuntique contraignant, et un vocal de crotale.

Pour le swing, vous avez Thibaud Choppin. Posté de guingois, à l'affût derrière sa big mama, vous lance un regard de chef-indien là-haut sur son piton rocheux qui examine le convoi des charriots qui s'approche du défilé de la mort certaine. Qui dit swing ne dit pas jazz. Pensez à pulsation. Agonique et précipité. Le Choppin quand il vous choppe sa contrebasse ce n'est pas pour éplucher le bulletin météo. Avec lui, c'est tempête et tremblement de terre force huit. Ne descend jamais au-dessous. Crève le plafond de temps en temps. Joue un peu à la manière de Jessie James quand il rackettait les banques. Mais avec le sourire en coin et l'ironie mordante qui fuse de ses lèvres dès qu'il peut en lâche une. S'amuse, avec une main, avec deux, avec trois, avec quatre, pas le temps de vous demander d'où il les sort, et même sans aucune.

A Stéphane Beaussart échoit la tâche la plus difficile. Le hillbilly ressemble davantage à trois coups de poings bien appliqués qu'à une stratégie à la Napoléon. Un seul mot d'ordre. Vite fait et bien fait. Le nez en sang et l'on passe au suivant. Beaucoup plus jumpin' que gallupin'. Pas la possibilité de se livrer à de grandes galopées. Pour les envolées lyriques vous repasserez. Faut être présent à tous les instants, plantez le clou au millimètre près. Juste entre deux hennissement de la big mama et conclure juste après la voix, un jeu, un question-réponse, un dialogue à trois, ni oui ni non, mais un mot chacun, monosyllabique, placé le plus vite possible sans empiéter sur celui qui vous précède et en laissant le moins d'espace possible à celui qui prend la suite. De la haute école. Exercice collectif des plus difficiles. S'en tirent comme des rois avec l'impertinence des bouffons. S'amusent comme des fous, complicité souriante, émulation rieuse.

Je vous refile les dates – en comptant très large, 52 – 57. L'ère du déploiement du hillbilly, certains compressent entre 54 – 56, l'instant de la pliure, du passage du hillbilly au rockabilly en s'abstenant de franchir le col du rock'n'roll. Certes nos trois cavaliers reprennent du Little Richard et du Gene Vincent, mais ce que moqueusement l'on nommera les slows, le Send Me Some Lovin du petit Richard qui sent encore la vase du bayou et le clapotis des alligators, et le Peg O' My heart de l'idole noire, de la chanson populaire parce que pour embarquer les gerces c'est quant même plus voluptueux qu'une course en hot-rod avec le diable. De toutes les manières, ce qui compte, c'est l'art et la manière de présenter la bagatelle. Faut savoir être tendre sans passer pour un benêt, le hillbilly est une musique perverse. Tenez-vous le pour dit.

Eddie Gazel parfait dans le rôle. L'a tout pour lui. La jeunesse et la beauté. L'oeil de velours et le regard assassin. Et puis la voix. Flexible comme un queue de crocodile. Capable de se lamenter sans nous faire pleurer. Malmène sa guitare comme un chien gratte ses puces. Force rythmique d'appoint et d'assaut. Siffle comme un serpent dérangé dans sa sieste, l'a tous les articles en magasin, à l'aise dans tous les registres : nostalgie country, rupestre campagnard, boogie électrique, un répertoire qui court de la ruralité cajunique d'Al Ferrier au baryton épineux de l'Elvis de chez Sun, du pizzicato de Johnny Burnette à la ballade pseudo-romantique. Lève la guitare vers le ciel et profile un jeu de hanche des plus terrestrement lascifs.

Trois sets, le premier à dominante hillbilly, le deuxième davantage rockabilly, le troisième pas rock'n'roll mais presque. Beaucoup d'aisance et de facilité. Thibaud Choppin délaisse sa big mama pour se mettre l'assistance dans sa poche avec sa belle voix grave, Stéphane beaussart se permettant un instrumental très surfin' manière de montrer que sa monture pâture aussi en d'autres lieux, son voilier tatoué sur son avant-bras comme signe de recherche et d'aventure. Eddie en meneur de jeu. Sait instaurer une communication des plus directes et des plus primesautières avec le public qui adore. Faut un sacré tallent à Eddie pour que dès le premier morceau tout le monde se masse devant les Head-Starts et adhèrent à cette musique chargée d'anciennes rurales fragrances qui ne correspondent plus à notre monde urbanisé. Une musique moins chargée d'impédence électrique que le groupe a su rendre sans effort, actuelle. Rarement – et pourtant les Dieux savent combien le public du Bar de Béatrice Berlot est chaud et réceptif – un groupe aura reçu une telle écoute et suscité une telle ferveur.

 

TOM ROISIN

Entre deux sets, Tom Roisin nous interprète trois titres d'Hank Williams, Jambalaya, Honky-Tonky, I Saw the Light et un dernier Folsom Prison Blues de Johnny Cash. Belle allure sous son stetson immaculé et dans son costume impeccable. Autodidacte et passionné de country Tom Roisin, persévère. S'accroche à son rêve et commence à tenir le chat du diable par la queue. A suivre. Bon Gumbo.

Damie Chad.

 

MY NAME IS EDDIE

EDDIE AND THE HEAD-STARTS

 

Rhythm Bomb Records. RBR 45 – 29.

My name is Eddie : racatement de basse, le jeune Eddie vous prend la voix traînante d'un vieux vacher des Appalaches, Beaussart pointille comme un pic-vert, Choppin tamponne comme un wagon, dépaysement garanti. Pas le temps de voir passer, que déjà ils expédient la fin dans les règles de l'art, ça tressaute comme un cul à cru sur un cheval bondissant. Blues stop knocking : croisements d'autoroutes, celle de la ballade country avec la séminalité sous-terraine du country blues. Sur le refrain l'ensemble s'envole vers les grands espaces, mais sur le solo Beaussart tire du côté d'Arthur Crudup, Eddie vous emprunte les échangeurs sans jamais se tromper, goudronnage et tenue de route assurée par la maison Choppin. Playmate : Beaussart et Choppin vous mènent un quadrille d'enfer, et la gazelle Eddie vous fait de ces piqués de voix à vous faire voir des éléphants roses. I wanna make love : tout ce qu'il faut faire, je parle de l'union physique de l'instrumental avec le vocal. Chacun à son tour par-dessus et puis par dessous. Plus les petites spécialités individuelles. Bref ça balance et roule vers le rock'n'roll de bien jolie façon. S'éclatent comme des bêtes vicieuses. Un prix d'originalité sera décerné à Stéphane Beaussart pour son solo.

Old style never dies !

Damie Chad.

 

BOB DYLAN ET LE RÔDEUR DE MINUIT

MICHEL EMBARECK

( L'Archipel / 2018 )

Roman. C'est écrit sur la couverture. Déduction logique : tout ce qui est écrit est faux, sorti tout droit de l'imagination fertile de Michel Embareck. A part que tout ce qu'il raconte est totalement vrai. Même si vous n'avez jamais porté la moindre créance au concept de vérité – pure et intangible – du sieur Platon. N'avez qu'à lire pour vous en être persuadés. Très simple, cet embrouilleur d'Embareck nous fait le coup du bonneteau littéraire. Z'êtes sûr que sous le godet du milieu se trouve un roman, erreur sur toutes les lignes, c'est votre vie qui est mise en scène en deux cent cinquante pages. La vôtre, la nôtre, la mienne. Inutile de bomber le torse, l'est retors l'Embareck, non, ce n'est pas le roman dont vous êtes le héros. Pas de place pour vous. N'en a déjà mis que deux sur le titre, Dylan et le Rôdeur de minuit, mais c'est un fusil à trois coups, le troisième est habillé tout en noir. Pas besoin de pousser la description plus loin, quel faquin ne reconnaîtrait pas Johnny Cash, the man in black, en cette sombre silhouette ?

Pas de problème l'histoire vous connaissez : la bio ( et de broc ) de Dylan et de Johnny Cash. Pourriez la réciter par cœur, l'est finaud l'Embarech, ne fait pas dans le détail, la révélation minuscule que personne ne connaît. En gros, vous n'apprendrez rien. De toutes les manières tout est faux. Etabli sur des faits certifiés conformes, rien de plus facile pour vérifier : presse d'époque, témoignages assermentés, vidéos, livres, disques. Ne manque pas un biscuit dans la cambuse. D'ailleurs l'Embareck se dépêche de les refiler aux rats, lui le maitre-coq vaudou, il travaille avec le vent qui bouscule la mâture. Blowin' in the wind, comme dirait l'autre.

Commençons par nous débarrasser de l'assassin. N'ayez pas peur, pour un criminel, il n'est pas dangereux, le gars qui ne tue même pas une mouche de tout le roman. C'est peut-être pour cela qu'il vous ressemble. Un mec plutôt sympathique. Toutefois, tout ce qu'il a fait de bien dans sa vie, ce n'est pas de sa faute. Aucune médaille à lui décerner. L'Ici et Maintenant des philosophes. Hasard et circonstances. Son seul mérite c'est d'être sorti du ventre de sa maman au bon moment. Pile-poil à l'heure pour devenir disc-jockey au début des années soixante à Shrevreport. En Louisiane, l'état marécageux des States où les alligators dans leur barbote ont inventé des horreurs sans nom qui ont pour nom : jazz, blues, rhythm'n'blues, rock'n'roll. Bref notre animateur radiophonique l'a tout vu et tout entendu. Les Beatles, les Stones et, ce qui tombe super pour le bouquin, rencontré Dylan et Cash. Evidemment sur une carte de visite, ça en impose. De quoi être jaloux. D'ailleurs à la fin du film de sa vie, l'Université – avec un grand U comme Urinoir - vient l'interviewer. Si cela vous arrive, dites-vous que votre cercueil se rapproche de vous, vitesse grand V. Pas Victoire, genre Vanité des Vanités...

Je sens votre impatience. Le lectorat kr'tntique n'a qu'un mot à la bouche : Cash ! Cash : Cash ! Etrange de voir comment le country man a été adopté par les rockers depuis une vingtaine d'années par chez nous, encore plus que Jerry Lee Lewis – le grand absent de ce livre d'ailleurs, mais peut-être qu'Embareck se réserve-t-il le Killer pour parfaire une trilogie commencée avec Jim Morrison et Le Diable Boîteux . Donc Cash. Honneur à la dame de cœur. Très beau portrait de June Carter. June, le trublion de la Carter Family. La fofolle de service. La gamine irrésistible. Instinct et joie de vivre. Tout ce que Johnny n'est pas. In his mind. Un coincé de la tête. Parce que selon son corps, c'est davantage borderline. Z'oui mais la pieuvre du puritanisme, pouvez lui couper les tentacules par centaines elles repoussent toujours. C'est cela la malédiction d'être né pauvre. Non seulement vous n'avez pas d'argent et vous bouffez tout juste ( vraiment juste ) à votre faim, mais pour la largesse d'esprit c'est vache maigre et chambre d'étudiant au dix-huitième étage sans escaliers et les chiottes sur le pallier. Tout le reste est squatté par la peur des sept péchés capiteux et l'observance des dix commandements. Mes très chères sœurs et mes très chers frères, nous avons le regret d'avoir à condamner notre idole, Johnny trompe sa femme, boit comme un trou et gobe les pilules comme certains les patenôtres. Nous lui pardonnerons, son métier, la fatigue, la route, les tournées, les filles qui s'offrent, le diable a mille perversités dans son escarcelle...

Voici Dylan. Une autre problématique. Lui le danger n'est pas dans sa cabosse. Vient de l'extérieur. Des autres. Bien entendu de ceux qui l'aiment le plus. Le public, les fans. Au début le Bobby, faut pas grand chose pour le rendre heureux, une guitare, une gratte, une sèche, une acoustique, un harmo pourrave, et le répertoire folk qu'il a emmagasiné dans sa tête. Encore un qui arrive comme la soupe sous le cheveu. Ne pouvait pas mieux tomber avec sa voix de chat écorché. En plein dans la vague contestataire. Combat pour les droits civiques et contre la guerre au Vietnam. Bien sûr qu'il partage ces idéaux, par contre ne se sent pas très à l'aise dans la bonne ouate de gauche, l'impression de se faire manipuler, d'entrer dans de nouveaux carcans, idéologiques. L'autre face de la bonne conscience se nomme nouvelle morale. Alors il commet l'outrage suprême. L'ignoble trahison. Il électrifie le folk. S'en va enregistrer chez les ploucs de Nashville. S'éloigne de sa vie de star, se marie, fait des enfants. Devient un bon père de famille. Bref à partager la vie de tout le monde, il finit par faire comme tout le monde, il s'ennuie. Le Diable possède une tentation adaptée à chacun.

Dylan reprend la route que Cash n'a jamais quittée. L'un pour s'éloigner du peuple de gauche et l'autre pour se rapprocher du peuple de droite. Les rebelles ne sont pas de purs chevaliers blancs irréprochables, ne sont jamais là où on voudrait les voir. Y en a tout un tas qui croupissent en prison. Cash prend son bâton de pèlerin et s'en va chanter à Folsom. Du côté de la mauvaise graine. Des voyous, des tueurs, des violeurs, de la sale engeance. Même Jésus Christ n'avait pas osé y penser. Avec les réprouvés de la société. Les enfants perdus de la misère. Sans illusion, car s'il n'avait pas eu son baryton de croque-mort il aurait peut-être fini là, lui aussi. Poussera même la roue un peu plus loin. Ira chanter pour les boys. Au Vietnam. Est viscéralement contre la guerre, mais il se doit de réconforter les guys dans le bourbier. Chante pour eux et visite les hôpitaux de campagne. Voie étroite et récupérable que Dylan ne lui pardonnera pas. Notons que Joan Baez, son ancienne compagne se rendra au Vietnam, elle aussi, mais de l'autre côté, au Nord, sous les bombes américaines...

Dylan et Cash, deux facettes de l'Amérique. Encore aujourd'hui beaucoup de ceux qui écoutent Johnny Cash ne prêtent qu'une médiocre attention à Dylan. La réciproque est un peu moins vraie, les méandres de sa carrière ont quelque peu altéré l'admiration béate que lui a longtemps portée son public, et le vieux Cash a bénéficié de sa longue fidélité à son propre style, n'a jamais donné l'impression de s'être renié. Embareck balaie tout cela d'un trait de plume. Cash, Dylan, même combat, tous deux chantres de l'Amérique populaire. Pas celle du massacre des indiens, du capitalisme triomphant, de la ségrégation, des mentalités de beauf en boîte, mais celle de ceux qui essaient de survivre tant bien que mal, de tracer ou d'imaginer d'autres routes. Des outlaws modernes. Une Amérique qui vient de loin, dont Cash et Dylan, Embareck nous les présentent en frères d'armes, ont tenu à garder intacte la mémoire. Se sont sentis obligés de perpétuer au travers de leurs répertoires le souvenir et la présence de ces millions d'existences anonymes, les vaincus, les misérables, les laissés-pour-compte, n'en reste rien aujourd'hui si ce n'est quelques os épars au fond des cimetières.

Lecteurs, je vous sens un déçus, vous avais affirmé dans le premier paragraphe que l'Embareck parlait de vous. Nous y arrivons. Vous a filé un surnom. L'a piqué aux Stones. Le Midnight Rambler, c'est vous. Vous espère un peu moins décatis que lui, parce qu'à la fin du livre il a dépassé ses quatre-vingt printemps. L'est rentré dans l'hiver. Fait un dernier point. Avant de débarrasser le plancher. Place aux jeunes. Ne s'apitoie guère sur lui-même. Comme vous, comme moi. Des hauts et des bas. Des erreurs. Je n'insiste pas. Lui non plus. Parle avant tout des autres, de l'état du monde. Le même constat que vous. Un minimum de mieux. Un maximum de pire. Ne s'est pas amélioré depuis le siècle dernier.

Rusé l'Embarek, s'y entend pour filer le sucre qui fait remuer la queue des chiens. Dylan, Cash, - bonjour les attrape-nigauds, pour ceux qui hésitent il rajoute Alice Cooper et Merle Kilgore, et spécialement pour moi Gene Vincent – et puis il vous balance la boule de strychnine. Des artistes comme Dylan et Cash, vous en raffolez, vous les adorez. Mais soyez justes, ils n'ont pas changé le monde. Et derrière eux c'est la faillite de toute génération qui se profile. Pardon, qui déboule. L'arrache le voile des illusions l'Embareck, devrait être condamné pour cruauté mentale, vous laisse plus nus que la vérité, et ne croyez pas que vous vous en tirerez en vous fondant dans le nombre, pousse l'ignominie jusqu'au bout – page 245 – dresse la liste de tous les noms, n'oublie personne, j'ai vérifié vous y êtes. Pourrait accomplir sa délation en utilisant une écriture neutre, mais non, l'a du brio, du brillant, de l'entourloupe, dès la première ligne vous êtes pris, ferrés jusqu'au bout. Ça bouge, ça cogne, ça vit. Vous n'y faites pas gaffe, vous distille le poison de l'échec. Triple dose, au début ça vous file un pêchon extraordinaire, mieux que l'héroïne, et puis c'est votre déchéance spirituelle qui vous azimute. Sans lot de consolation. Une bourrasque d'Embareck et toutes vos fausses raisons de vivre tombent à l'eau. Regardez-vous et enfuyez-vous en courant.

En fait – j'ai oublié de le préciser – le rôdeur de minuit finit bien par tuer quelqu'un. Mais quel est donc ce couteau planté dans votre dos ?

Le rock m'a tuer.

Damie Chad.

BOB DYLAN

Le personnage / Sa musique / Son guide

NIGEL WILLIAMSON

( Editions de Tournon : Rough Guides / 2009 )

 

A parler de Bob Dylan autant descendre au garage voir ce que j'ai sur lui. J'en remonte avec ce beau format quasi-carré, pas très grand mais de 325 pages composées en tout petits caractères. Le livre s'arrête au moment où paraît le premier tome de ses mémoires Chroniques ( I ). Près de dix ans se sont écoulées depuis et voici deux années Dylan s'est vu remettre le Prix Nobel. Le book m'apprend dans un petit entrefilet rose qu'en 1996, un groupe d'intellectuels et d'admirateurs avaient officiellement bataillé pour la candidature du chanteur à ce prix. L'attribution du Nobel de Littérature à Bob Dylan en 2016 n'a pas été une divine surprise comme les médias l'ont présentée. Mais le fruit d'une longue et obstinée candidature sur laquelle Dylan, selon son habitude, ne s'est apparemment jamais exprimé.

Nigel Williamson emploie la technique dite des tirs-croisés ou des labourages quadrillés. Revient plusieurs fois sur le même sujet. La moitié du bouquin purement biographique nous raconte la vie de Bob Dylan. Assez fouillée, non exempte de réflexions critiques, tenant compte de tous les aspects de l'existence du chanteur : familiale, privée, sociale, publique, et bien entendu musicale et artistique. Le livre pourrait s'arrêter-là, mais non, Nigel est un maniaque, ou alors peut-être prend-il ses lecteurs pour des cerveaux lents, car il passe une deuxième couche : passage en revue en long et en large de tous les albums – disco officielle et survol des pirates – rajoute un troisième glacis protecteur : analyse des cinquante meilleures chansons, sans oublier de fignoler les finitions : les films, les livres, les fans, les continuateurs...

N'empêche que l'ensemble est agréable à lire et peu répétitif. Fourmille d'anecdotes surprenantes : je ne vous en cite qu'une, marrante, celle de A. J. Weberman qui avait pris l'habitude de fouiller les poubelles de Dylan, afin d'en retirer la substantifique moelle documentaire qui l'aidait à conforter ses vues personnelles sur la personnalité du chanteur. Le début de l'histoire du fondateur de la nouvelle science qu'il baptisa déchétologie est connue. J'en ignorais la fin. Weberman eut ses adeptes. Pas ceux qu'il aurait souhaités. Les agents du FBI mirent le nez dans ses propres poubelles. Après avoir retrouvé de suspects sachets ( vides ), ils en conclurent que Weberman était à la tête d'un trafic de livraison de marijuana à domicile et, à vous dégoûter de rendre service à vos concitoyens, l'envoyèrent séjourner en prison...

Une autre pour mon plaisir personnel : y avais toujours cru mais n'en avais aucune preuve : Dylan l'a confirmé lui-même : a bien pensé ( pas uniquement ) à Baby Blue de Gene Vincent pour l'écriture d'It's All Over Now, Baby Blue.

N'ai jamais été un fan transi de Dylan. Attention, durant dix ans le bonhomme a fait ses preuves. Prolifiquement doué. Vous tortillait une galette de vinyl comme une grand-mère bretonne une crêpe au sarrasin. L'avait la qualité essentielle du rocker : devenait méchant dès qu'il apercevait un micro dans un studio. Ne se forçait pas, arrivait les mains dans les poches, se saisissait d'une feuille de papier et il vous dégorgeait du venin comme une vipère qui n'a rien eu à se mettre sous le crochet depuis trois ans. Parfois, l'improvisait directement et les ingénieurs couraient vers la cabine pour mettre le bouton sur le ''on''. Mauvais caractère en plus, tête de lard et de cochon. Ne filait pas d'indications aux musicos. Ou ils pigeaient illico, ou ils retournaient à la maison. Un génie !

Reconnu comme tel. Porté par la vague des fans. Du jour au lendemain, la figure de proue du mouvement contestataire. Exactement le contraire des New Yok Dolls qui eurent trop peu pour si peu de temps, le Bobby lui ce fut trop beaucoup immédiatement. Dépassé en quelques mois par l'enchaînement et le déchaînement du succès. S'en est sorti. Parce qu'il était un cabochard. Par la petite porte. N'aimait pas qu'on lui dicte le chemin. Suze sa muse ne l'amuse plus depuis qu'il baez avec Joan de laquelle il baisse dans l'estime depuis qu'il s'en va avec Sara ça ira, pareil avec les copains, beaucoup de jaloux et lui qui ne sait pas mettre les formes pour se tirer du guêpier. Le piège ne s'est pas refermé sur lui, mais par la suite, ce ne sera plus jamais pareil.

L'était une idole adulée, devient une rockstar acidulée sur le tard. Vit sur son aura, sur sa réputation. S'ennuie un peu avec lui-même. L'a encore ses moments de génie, mais ils s'amenuiseront petit à petit. Il s'en fout et il en crève. Pousse le vice de la contradiction et le vide des contrariétés à se déclarer chrétien, pur beauf born again, détenteur de la vérité et sermoneur de service. Les fans de la première heure le renient, il vend ses morceaux les plus symboliques pour des pubs, ses ventes de disques s'effondrent, son divorce le met sur la paille ( relative ) alors il met au point le Never Ending Tour, une moyenne d'un concert tous les trois jours depuis vingt ans, catastrophiques ou géniaux, c'est selon.

Je décris, je ne juge pas. Facile de badigeonner la moraline lorsque vous n'êtes pas dans le caca. Même si l'étron est de vous. L'a transformé le rock'n'roll, l'a fait descendre de la banquette arrière des Cadillacs, et vous l'a planté au milieu de la route sous la pluie. Bye bye baby et bonjour tristesse, les ennuis commencent. Depuis il a pris ses cliques et beaucoup de claques...

Dylan contestataire : non. Dylan roi du folk-rock : non. Dylan rocker : encore non. Le classerai plutôt dans le country blues. N'est pas né dans le delta, n'est pas un nègre. Mais il chante et compose des chroniques sur son quotidien et celui de l'Amérique. L'a simplement élargi l'orbe des bluettes. Pour bien s'en rendre compte il suffit de comparer l'autre '' grande voix'' de l'Amérique : Bruce Springteen, sympathique mais un peu boy-scout. Lui manque le cynisme, la cruauté, la méchanceté, trop de bons sentiments. La face noire du rock'n'roll.

Damie Chad.

 

OUAILLE !

DANIEL GIRAUD

( Clapas / 2012 )

De Daniel Giraud nous avons déjà chroniqué disques et différents recueils de poèmes. En voici un autre édité aux Editions Clapas. Même pas un petit éditeur, un groupe d'activistes fous qui ont durant plus de dix ans donné la parole à plus de deux cents poëtes, faites un tour sur leur site ( clapassos.pageperso-orange.fr ), semblent en sommeil depuis quelques années, mais si les ours parviennent à sortir de leur hibernation...

Joli petit format qui s'étire et se pelotonne entre vos mains, couverture chromo, et même un dos carré pour un ensemble de 24 pages. C'est dedans que ça se gâte. Un seul poème aussi long et mince qu'une queue de marsupilami bleu. De cette couleur vous n'en trouvez pas chez Franquin. Ailleurs non plus. Foutre le Ouaï ! Attardez-vous sur le titre. Parce qu'après c'est toute la misère humaine qui se colle à vous. Pas la noire. Non celle-là, c'est facile de la chasser, ouvrez les infos et un spécialiste viendra vous expliquez que tout va bien, qu'il faut se méfier de vos ressentis. Non la bleue, la bleu-blême, celle qui se colle à votre âme et vous la teint jusqu'au jour de votre enterrement. Daniel Giraud vous raconte sa vie. Je vous rassure, aussi moche que la vôtre. Quelques pépites, mais des tonnes de scories. En plus le Giraud l'habite dans la cambrousse, à 15 kilomètres non carrossables, porte le ravitaillement dans le sac-à-dos, surtout que des fois il revient de loin, des States ou du Maroc, alors les souvenirs déboulent et s'entremêlent. L'esprit on the road again et l'âge qui encroûte les artères. Derrière la porte, c'est quitte ou double, la copine qui s'est tirée ou les copains qui attendent avec les guitares pour taper le blues, fumer et boire. Et puis les chats qui viennent vous aider à vivre et qui s'en vont à la mort. Version inaccoutumée de la théorie du ruissellement. Le malheur du monde tombe sur le poëte, super-chouette, l'occasion rêvée de se transformer en samouraï-philosophe. Vous sépare l'être du néant, la pelure de la réalité de l'orange creuse du vide, vous envoie valser dans le nirvana pour mieux vous catapulter dans les emmerdements du quotidien. '' Sans avoir de présent / comment avoir un avenir'' demande-t-il comme il vient de nous affirmer que le passé n'est plus ce qu'il était, vous voyez ce qu'il vous reste à vivre. Philosophie hippie et nihilisme punk se rejoignent en un étonnant optimisme désespéré. Mélange détonnant. Ça pète et vous éclatez. De rire. Ni humour noir, ni humour jaune. Humour-blues. Parfois à la terrasse d'un café, Daniel Giraud sort sa guitare de son étui et un recueil de sa poche et vogue la galère c'est parti pour une heure de blues-métaphysique, et les passants s'attroupent autour de lui, comme les mouches sur la merde – plus poli Cendrars employait l'expression la moitié de la face de Dieu pour désigner cette matière si fécale - comme les avares sur leur or. Les deux postulations humaines, ceux qui aiment ce qui leur ressemble et ceux qui s'accroupissent devant leur propre petitesse. Le blues, ça vous décape jusqu'à l'os.

Damie Chad.

 

KR'TNT 360 : CHUCK PROPHET / BLUE VOID / CRUCIFIED PINGUINS / TABULA RAZA / KOMTWA / SOCIAL CRASH / SONY BOY WILLIAMSON ( I ) / MAGMA / JOHNNY HALLYDAY

KR'TNT !

KEEP ROCKIN' TILL NEXT TIME

LIVRAISON 360

A ROCKLIT PRODUCTION

[e-mail]

08 / 02 / 2018

CHUCK PROPHET / BLUE VOID / TABULA RAZA

CRUCIFIED PINGUINS / KOMTWA / SOCIAL CRASH

SONNY BOY WILLIAMSON

MAGMA / JOHNNY HALLYDAY

TEXTE + PHOTOS SUR : http://chroniquesdepourpre.hautetfort.com/

Prophet en son pays - Part One

 

Dans les années quatre-vingt, pas mal de gens appréciaient Green On Red. Comme tous les groupes de cette époque, Green On Red avait les défauts de ses qualités : le chanteur Dan Stuart pouvait parfois se montrer très surfait, presque insupportable, alors qu’à l’opposé, Chuck Prophet redoublait de finesse guitaristique. Il allait d’ailleurs montrer par la suite qu’il était bien meilleur au chant que le pauvre Dan Stuart.

Le duo devait surtout sa réputation à Jim Dickinson, l’homme qui transformait le plomb en or. Enfin, en or, façon de parler, puisque les albums devenus cultes de Big Star et des Panthers Burns ne se vendaient pas. Dan et Chuck ne roulaient pas non plus sur l’or, avec leurs deux albums enregistrés à Memphis. Mais Dickinson qui avait du flair vit en Chuck Prophet l’un de ces guitaristes exceptionnels qui pouvait rivaliser d’aisance avec Charlie Freeman.

Enregistré au studio Ardent de Memphis, The Killer Inside Me date de 1987, ce qui ne nous rajeunit pas. Dès «Clarksville», Chuck Prophet fait des siennes en balançant un solo de Télé-stromboli bien tortillé. Le problème c’est que Dan Stuart chante d’une voix trop affectée et massacre pas mal de morceaux. On ne s’habitue pas à sa voix trop ingrate. Dans «Jamie», il tente de faire du Neil Young en jouant la carte de l’affect, mais non, ça ne marche pas. Chuck Prophet passe un solo acide au clair de la lune dans «WhisperingWind» et s’installe dans une sorte de halo supérieur. Ils basculent enfin dans le Memphis Sound avec un «Ghost Hand» embarqué à la guitare et pulsé à la stand-up. Dickinson y concocte un son fouillé, légèrement apoplectique et sature la batterie d’écho. Il joue aussi sur «Sorry Noami», sous le nom d’East Memphis Slim. Dan Stuart réapparaît en B pour patauger tragiquement dans l’Americana de carte postale. On note aussi une certaine faiblesse compositale, ce qui n’arrange rien. Chuck Prophet tente de sauver l’album en prodiguant vite fait des soins au morceau titre, sous la forme d’un space solo déterminant, et hop, terminus. Tout le monde descend.

Un an plus tard, ils reviennent à Memphis enregistrer Here Come The Snakes avec Dickinson et Roland Janes. Cette fois ils vont plus sur la Stonesy, avec un cut comme «Keith Can’t Read». Le pauvre Dan Stuart se prend pour Jagger, mais heureusement, Chuck Prophet claque ses chords avec classe - cling-a-clong - Il connaît le coup des allers et retours, c’est même affolant de keeferie contenue et du coup, on comprend que la star dans cette histoire, c’est Chuckeef et sa chuggling guitar. On entend Rene Coman jouer une belle ligne de basse sur «Rock’n’Roll Disease», et comme Dickinson produit, elle remonte bien dans le mix. Bienvenue dans le boogie des marais avec «Zombie For Love», un truc épais et admirable de grandeur vermoulue. Chuck Prophet fait le show en attaquant le thème en vrai Télé-boy. On a là le heavy Memphis groove avec Dickinson à la batterie. Quelle purée ! Chuck Prophet joue «Change» à outrance, comme le jouerait Steve Cropper. Encore un cut qu’on accueille à bras ouverts. Si on aime bien Dickinson, alors il faut écouter cet album attentivement. Retour au heavy groove de Memphis avec «Tenderloin» et dans «DT Blues», si mal chanté mais saturé de son. Ils font là le «Signed DC» de Love et diable comme Chuck Prophet joue bien, il explose la saturation, il va loin, bien au-delà de ce qu’on imagine. On trouve un disk entier de bonus dans la réédition de 2005, et c’est comme dans les coffrets de Big Star, ça grouille de surprises. Ouverture du bal avec «Fuzzy Mama». Chuck Prophet y sort le grand jeu, il joue de l’acid-rock et Télète à outrance. On tombe plus loin sur un «Yellow House» psyché et bardé de reverb - See the yellow house - que vient fracasser Chuck Prophet avec un solo de cirque en dérapage contrôlé. Il tape dans plusieurs registres à la fois, mais en un éclair. Il faut d’ailleurs réécouter ce truc plusieurs fois pour comprendre ce qui se passe. Retour au heavy rock avec «Five Til Five». Chuck Prophet y claque ses beignets d’accords au grand jour et ça se termine en apothéose. Nouvelle version de «Change». Chuck Prophet la joue à la pire violence riffique du continent. Il faudra s’en souvenir. Green On Red ne tient par le jeu de ce guitariste surdoué. Dickinson joue du piano sur «That’s The Way That The World Goes Round», mais Dan Stuart vient ruiner le projet avec sa voix surfaite.

Même si Dickinson n’est plus dans les parages, les autres albums de Green On Red valent aussi le détour, ne serait-ce que pour savourer le travail de l’orfèvre Prophet.

Gas Food Lodging est un album qui sent bon la Stonesy et en particulier «This I Know». Chuck Prophet s’y fait très présent et joue son admirable shoot les deux doigts dans le nez. Curieusement, on finit par s’habituer à la voix de Dan Stuart. On se régalera aussi du vieux groove de «That’s What Dreams Were Made For», mid-tempo chargé de Télécast. Chucky Chuckah y télécaste coast to coast at any coast. Hélas, la voix de Dan Stuart se fait trop perçante. C’est même insupportable. De son côté, Chuck Prophet n’en finit plus d’élaborer un univers sonique incroyablement complexe, il glisse des accords inconnus dans ses architectures et comme Syd Barrett, il privilégie le crystal blue. En réalité, les albums de Green On Red sont ceux de Chuck Prophet. Il joue énormément, il joue à l’excès et tisse inlassablement des trames de son clair. Il remplit même les espaces intermédiaires. Dan Stuart massacre «Black River» et Chuck Prophet refait le show dans «Hair Of The Dog». C’est joué ultra-sec. Le solo qu’il passe vaut pour modèle, au moins autant que ceux de Jeff Beck dans Beck Ola. On a encore un brin de Stonesy dans «Easy Way Out». C’est un admirable balladif d’Americana avec de faux accents de «Beautiful World» - And I said to myslef - S’ensuit un autre balladif ensorcelant, «Sixteen Ways», terriblement joué et chanté à la Stuart. On finit par se laisser convaincre. D’autant que Télé-boy finit toujours par l’emporter. Il tente de sauver «The Drifter» trop mal chanté. Il part en solo d’aventure à la Neil Young, celui du temps béni de Weld. Justement, voilà Cortez the killer dans un «Sea Of Cortez» joué aux guitares entreprenantes et qui pourrait presque nous renvoyer à Zuma. Chuck Prophet est dans ce son. Ah il faut l’entendre partir en solo ! C’est beau, bien tiré et digne de la postérité.

Pas mal de son sur No Free Lunch, qui date de 1985. C’est très joué d’intro, dès «Time Ain’t Nothing». Dan Stuart pose très vite sa petite voix de nez et on a une belle compo de belle allure, un joli mid-tempo alerte et fier, bien nappé d’orgue par Cacavas. Que peut-on souhaiter de plus ? C’est excellent, très intentionnel et fermement orienté vers l’avenir. Chucky Chuckah y passe un solo de country rock d’une dépouille exemplaire. Il claque «Ballad Of Guy Fawkes» à coups d’acou puis s’en vient délayer quelques tortillettes à la suite. S’il joue un solo, ici, ce sera un solo vautour perdu dans le désert. En B, il vient hanter «(Gee Ain’t It Funny How) Time Sleeps Away)», en pur filigraneur. Il joue tout au bon vouloir de la note claire et le pauvre Dan Stuart redevient insupportable dans «Jimmy Boy», avec sa voix qui ne se pose pas, ni du côté de Neil Young, ni du côté de Dylan. Son nasillard perçant le rend profondément antipathique. On irait même jusqu’à croire que c’est délibéré. Encore un joli mid-tempo d’allure martiale avec «Keep On Moving». C’est là où ce groupe bizarre redevient irrésistible. D’autant que Chucky Chuckah joue avec une authentique distinction. Il balance l’un de ces solos lumineux dont il a le secret. On ne se lasse pas de ce guitar slinger.

Belle pochette pour This Time Around : un mec montre son tatouage de cave de HLM sur l’intérieur de l’avant-bras : «Born to lose». Joli programme. Le dos de pochette nous indique que les cuts sont enregistrés live in London. L’info importante c’est que Rene Coman joue de la stand-up, et pour un architecte de génie comme Chuck Prophet, c’est une aubaine que d’avoir ce mec derrière lui. Mais l’album n’est pas très spectaculaire. On y trouve un vieux coup de boogie, «Rev Luther», you know what I’m talking about, mais on passe à travers toute l’A et même à travers toute la B. Dommage, car Chucky Chuckah fait des merveilles dans son coin, il joue des solos étincelants, mais il est à l’arrière du mix, ce qui constitue une très grave erreur. On note aussi sur cet album la présence de Spooner Oldham. Mais globalement, This Time Around ne vaut pas tripette. On peut donc passer son chemin.

Al Kooper produit Scapegoats. On y entend donc beaucoup d’orgue Hammond, notamment dans cette beautiful song qu’est «Hector’s Soul». C’est tout simplement bardé d’horizons. - Dreaming is for losers who just can’t make it work/ Hector’s out of prison/ He’s gone bersek - et ce diable de Chuck Prophet fait tout basculer dans le vertige. Il n’existe rien d’aussi déterminant sur cette terre - Death by suffocation/ Get close everyday - L’autre merveille de cet album s’appelle «Shed A Tear». Nous voilà à Nogales, du côté de chez Sahm. Quel fabuleux strutting ! Ça sonne comme la meilleure Americana du midwest. Chuck Prophet joue comme un cowboy déluré - So I’ll buy you a beer/ And we’ll shed a tear for the lonesome - L’«A Guy Like Me» d’ouverture sonne très dylanesque avec ses nappes d’orgue. Chuck Prophet en profite pour faire claquer ses notes au grand jour. Quelle délectation ! Tout l’album baigne dans une ambiance d’Americana exceptionnelle. Chuck Prophet gratte tout en picking des Appalaches et Dan Stuart promène son cul sur les remparts de Varsovie. On a aussi un «Cold In The Graveyard» claqué aux accords de rock anglais - I ain’t here for the money honey - Chuck Prophet y bat tous les records d’élégance. Et quand il part en solo, ça devient très sérieux. Il taille dans le lard d’une grande envolée. Avec «Blowfly», ils s’offrent tous les luxes du Deep South, notamment les cuivres. Puis Dan Stuart joue lead sur «Sun Goes Down». On sent le laborieux. D’ailleurs, toute la magie de Chuck Prophet y brille par son absence. Quand on écoute «Baby Loves Her Gun», on entend le tempo de la mort qui approche. On n’imagine pas à quel point la mort peut approcher lentement - Baby not so fast/ She likes to take it slow.

Paru en 1992, Too Much Fun est le dernier album de Green On Red. Sacré son, et ce dès «She’s All Mine». Ça Télécaste aussitôt sous la mèche. Quel curieux mélange de chant mitigé et d’élégance guitaristique ! Mais ça passe comme une lettre à la poste, d’autant que derrière on a un joli beat et une belle basse. Les gros trucs se trouvent en fin d’album. Chuck joue «Man Needs Woman» à la réverb, c’est plein de sides of heaven et de crystal clear. Puis il se fâche un peu avec «Sweetest Thing», gros heavy rock de Télé. Chuck nous gratte de très bons accords, on peut lui faire confiance pour ça. C’est du solide. Il sait parfaitement provoquer la venue des choses. On ne résiste pas au charme de son boogie. Pure merveille que ce «Hands And Knees», un balladif qui semble cousu au premier abord et que Chuck Télécaste. Il y met toute sa grandeur d’âme et gratte le thème à la manière d’un génie bienveillant. Oui, il veille sur le destin de Green On Red. Et puis on tombe sur une incroyable surprise : avec «Rainy Days & Mondays», Dan Stuart se prend pour John Lennon. Voilà qu’ils se fondent tous les deux dans les Beatles. Ou encore dans Mercury Rev ou Gram Parsons, c’est comme on veut. En tous les cas, ils se fondent dans quelque chose d’extrêmement puissant. Oh il faut aussi écouter «Love Is Insane», car Chuck y wha-whate le groove et un solo de trompette free vient clore ce débat qui porte sur l’insanité de l’amour. Ils basculent aussi dans la pop avec «The Getaway». Ils le font au mieux des possibilités, d’autant que le Prophet vient miraculer l’ambiance et que Dan Stuart lâche des hey hey hey parfaitement languides. On croirait entendre George Harrison.

Si on aime entendre jouer ce Télé-boy surdoué qu’est Chuck Prophet, alors il faut se jeter sur les BBC Sessions. Tout y est joué, Télécasté, enrichi, fouillé de bout en bout. C’est un son très américain. Chuck Prophet sort le grand jeu dans «DT Blues», sosie-blues du fameux «Signed DC» de Love. On peut même dire qu’il joue le blues comme un dieu. Ah ces mecs savent monter un coup. «Fading Away» est là pour le prouver. Quel souffle ! Ce beau diable de Chuck allume toutes les figures de style une à une. Ils tapent ensuite dans la good-time music d’Amérique avec «Reverend Luther». Voilà, c’est toute la différence avec les Anglais, ils savent swinguer un shuffle de petite motion picture et Chuck joue les interventionnistes. On tombe plus loin sur une puissante version d’«Hair Of The Dog». Chuck y fait un festival. Il faut entendre son solo spatial ! On retrouve aussi le fameux «Zombie For Love» monté sur un vieux beat de type Mungo Jerry. Et derrière, ce démon de Chuck joue au clair de la lune. Chaque fois, quelque soit le style du cut, il taille des petits solos circonspects qui forcent l’admiration. Ce mec a tellement de talent qu’il peut varier les genres, comme sait si bien le faire Dick Taylor. Par contre, Dan Stuart ne rate pas une seule occasion de ruiner les cuts, comme c’est le cas avec «Sun Goes Down». Il ruine le blues. Il chante si mal que c’en est insultant. Heureusement, Télé-boy veille au grain. Il fait aussi son petit bonhomme de chemin dans «Frozen In The Headlights» et chucky chuckate l’effarant «Too Much Fun». On a chaque fois l’impression que Chucky-chuckah aménage un lit pour Dan Stuart. Qu’il lui met des draps propres pour qu’il s’y sente bien. Ils terminent avec une belle version de «Man Needs Woman». On ne se lassera jamais d’entendre ce Télé-boy. On l’entend remonter dans le son comme un saumon, il claque du Télé cast coast to coast et le pauvre Dan chante comme il peut. Sans Chuck, il est cuit. Dans le petit texte d’accompagnement, Dan Stuart indique que la rencontre avec John Peel ne s’est pas bien passée - I told him that if he did a session with us I would go down on him. What followed was a look of total horror (Je lui ai dit que s’il faisait une session avec nous je lui taillerais une pipe. Il m’a jeté un regard horrifié) - Ce manque de respect pour John Peel choque un peu, d’autant que Stuart conclut sur une note parfaitement méprisante : il traite Peely de hamster dans sa cage à vinyles.

Chuck Prophet enregistre deux albums avec Dickinson : Raisins In The Sun et Thousand Footprints In The Sand. Le premier paraît sur Rounder en 2001 et il vaut sacrément le détour, ne serait-ce que pour l’infernale version de «Stingbean». Voilà du pur jus d’Hooky boogie boogah scandé au c’mon c’mon c’mon et joué au heavy beat musculeux. Dickinson et Chuck Prophet chantent ensemble - Hey my heart concedes - Harvey Brooks est de la partie, d’où le son. Avec cet album, on se retrouve dans les meilleures conditions du Memphis Beat. Chuck Prophet fait le show dans «Old Times Again» et Dickinson joue comme Chopin sur son piano. Ils passent au r’n’b avec «Candy From A Stranger» et Harvey Brooks cuts it sharp. Nous voilà chez Stax et ce diable de Chuck Prophet chante à gorge déployée. Dickinson envoie des chœurs pas très catholiques. Il fait même le aw aw aw de l’alligator. Avec «Post Apocalyptic Observation», ils passent au garage, mais pas n’importe quel garage, celui de Memphis. Pure énormité - I won’t be carrying another/ Load - Wow ! Ils parviennent tout juste à se calmer avec «You Can Let Go Now». Chuck Prophet chante à la traînarderie et ramène des phrasés de guitare retardataires incroyablement juteux. C’est pour ça qu’il faut l’écouter. Il n’en finit plus de surprendre. Retour au boogie de Memphis avec «Chicken Fried». Ils sont tout simplement effarants de classe. Avec Brooks on bass, ça ne peut que ruer dans le rumble. Puis Dickinson chante l’un de ces balladifs dont il a le secret, «Nobody Loses» et ajoute ainsi un pierre blanche à la légende.

Thousand Footprints In The Sand est sorti sur Curdoroy, puis sur Last Call en 1997. Le groupe s’appelle Jim Dickinson And The Creatures Of Habit. Il est important de rappeler que sans Patrick Mathé et New Rose, nous n’aurions pas la possibilité d’écouter les disques exceptionnels de Jim Dickinson et d’autres figures de proue de la Memphis scene. Attention, ce n’est pas à proprement parler un album de rock. Dickinson adore taper dans les chants traditionnels. Au dos du pressage Curdoroy, Stanley Booth dresse une belle apologie de Dickinson. Il le compare à Dylan. Les deux hommes ont en commun le souci du contenu. Il est vrai qu’on ne va pas loin sans contenu. On s’en doute, Chuck Prophet joue comme un dieu sur cet album live qui s’ouvre sur une belle version de «Money Talks», un hit signé Sir Mac Rice. Dickinson chante au pur guttural. Il enchaîne avec un vieux standard de J.B. Lenoir, «Down In Mississippi». Il rend hommage à Furry Lewis, l’âme du blues de Memphis, puis à Dan Penn, avec «Pain And Stain», une chanson tiré de l’album ‘which never came out’, nous dit Dickinson, le fameux Emmet The Singing Ranger Live In The Woods. Il ajoute : «Ry Cooder said it was the best Dan Penn record.» Et dans l’un de ces grands moments d’humilité qui le caractérise, il lance : «I can’t sing like Dan Penn but use your imagination.» La B se veut radicalement country et on tombe sur une belle pièce de chevauchée sauvage, «Wildwood Boys» dans laquelle il raconte comment les gars du Missouri sont allés se battre contre l’Union pendant la guerre de Sécession - High-riding rebs from Missouri/ We rode for the great Quantrill/ Caught up by the battle and fury/ Back when just livin’ was hell - et qui après la guerre continuent de faire ce qu’ils savaient faire, c’est-à-dire chevaucher en bande et vivre dans les bois. Ils se mettent donc à attaquer des trains et des banques. C’est chanté avec une morgue extraordinaire et Jim Dickinson sort ses petites leçons de morale - The victory it goes to the strongest/ And only the strong will survive/ Survival is living the longest/ But nobody gets out alive - oui, les plus forts survivent, mais la moralité est sauve puisque tout le monde finit par casser sa pipe. Il clôt ce bel album avec une reprise spectaculaire du «Rocking Daddy» d’Eddy Bond, popularisé par Sonny Fisher - Well I’m rocking down in Tennessee - C’est swingué avec une rare sévérité.

Signé : Cazengler, prophêtard

Green On Red. Gas Food Lodging. Enigma Records 1985

Green On Red. No Free Lunch. Mercury 1985

Green On Red. The Killer Inside Me. Phonogram 1987

Green On Red. Here Come The Snakes. 2CD set. Interstate Records 2005

Green On Red. This Time Around. Off-Beat Records 1989

Green On Red. Scapegoats. China Records 1991

Green On Red. Too Much Fun. China Records 1992

Green On Red. BBC Sessions. Cooking Vinyl 2007

Raisins In The Sun. Evangeline 2001

Jim Dickinson and the Creatures of Habit. Thousand Footprints in the Sand. Curdoroy 1992

04 / 02 / 2018 – MONTREUIL

LA COMEDIA

RELEASE PARTY BLUE VOID et TCP

ORGANISE PAR SOCIAL CRASH

KOMTWA / TABULA RAZA

CRUCIFIED PINGUINS / BLUE VOID

 

Direction La Comedia plein d'appréhension. Dimanche soir, pourvu que ne se répète pas le coup du punk basque, annonce du concert annulé pendant que la teuf-teuf volait sur la route, et un Montreuil quasi-désertique... Mais non, tout est bien qui commence bien. Comedia toute chaude et accueillante...

KOMTWA

Ne pas confondre avec une pendule comtoise. Beaucoup plus méchant et éruptif. Du punk brut, sans décoffrage. Pouvez vous resservir des planches pour votre cercueil. Parce que Kwontat, ils n'en ont rien à foutre. C'est leur hymne, leur slogan préféré celui qu'ils feront incruster en lettres d'or dans la cuvette de leur WC. Massacre sans tronçonneuse mais à la batterie. Celui qui a passé les deux baguettes à ses doigts c'est le Mat, on ne lui jamais appris qu'il n'était pas en train de conduire une débroussailleuse, et c'est tant mieux. Car c'est un régal pour vos tympans. Ne fait pas les demi-toms ni dans la caisse trop claire, donne plutôt dans le style avalanche grondeuse et pales d'hélicoptères en furie. Un tournoiement sans fin. L'emporte tout dans son mouvement. Le Gal gratte et le Guzz gaze à la basse. Rien à faire sont emportés par le courant aspirant. Se démènent sur le marche-pied mais ils n'y peuvent rien, la musique est la proie d'une bactterie tueuse qui fonce vers les murs et les traverse sans s'en apercevoir. Cyclônotron infernal. A peine croyable, mais ils possèdent un chanteur. Vous vous demandez comment il parviendra à placer sa voix dans le capharnaüm sonore. Dans un premier temps vous remarquez qu'il s'est affublé d'un kilt à motifs vert et noir, vous tombez dans les réflexions machistes, les gars qui passent à trois cents à l'heure, ils vont freiner sec pour lui faire une place sur la banquette arrière. Le coup de l'auto-stoppeuse. Ben, non, le Gui s'adjuge la première place, au volant, dès qu'il ouvre la bouche. Peuvent rouler les potards sur le 124 les copains, lui il rugit plus fort. L'en a rien à foutre, mais à la manière dont il le déclare urbi et orbi vous êtes obligés de le croire sur parole. Ce n'est plus de la provocation mais de la profession philosophique. Une weltanschauung – comme l'écrivent les allemands – une vision cosmique, la proclamation de l'entéléchie punkoséïdale. Remarquez que le message passe mal, parce que vous, l'auditeur innocent, vous n'en avez pas rien à foudre du set de Komtwa. Le genre d'apéritif au cube des plus énergétiques. En plus la pendule komtwaque vous n'avez pas besoin de la remonter. Les voisins seront obligés de la détruire à coups de hache s'ils veulent dormir la nuit.

TABULA RAZA

Du passé faisons Tabula Raza. Moins de bruit, davantage de speed. Triangle de base – basse, batterie, guitare – affûté. Quelque part plus près de Steve Jones que de Sid Vicious. Refus du nihilisme dadaïste. Des politiques qui privilégient le sens et l'action directe. Des titres qui ne laissent aucune place au doute rongeur. En las Calles, Rapport de Force, Nouvelles Barricades. Ne donnent pas dans le consensus mou. Orientés à l'étamine noire. Drapé dans son perfecto, le chanteur n'hésite pas à lancer fièrement l'adage kropotkinien, A chacun selon ses nécessités, de chacun selon ses possibilités, un principe d'entraide de production et de consommation qui ne s'apprend pas sur les bancs de l'ENA. Musique fuselée et concepts bulldozers. Faut de tout pour détruire le vieux monde. Qui non seulement n'en finit pas de mourir mais qui de surcroît se porte comme un charme. Tabula Raza pousse à la roue. Rock torride et colère déployée. Ne confondent pas la communication avec le message. Des mots explosifs qui vous réduisent en poudre. Noire.

CRUCIFIED PINGUINS

Durant la mise en place, z'avaient tout pour se faire aimer. La guitare de Clément froufroutant dans le blues, une autre, celle de Grégoire, difficile à tenir en laisse mais jappant comme un mâtin furieux qui s'en prend à votre postérieur, une batterie météorique, que demander de plus, qu'ils commencent au plus vite. Promettaient beaucoup mais choisirent les sentes de l'humour. Pas noir, l'absurde. Clément perdant un temps infini entre deux morceaux à des vannes vaseuses qui cassèrent le rythme du set. Je l'avoue les Pinguins m'ont un peu crucified. Veux bien entendre les phénomènes de distanciation, épiloguer sur l'auto-dérision – pratique toujours un peu démago - censée empêcher l'admiration béate de l'Artiste par le fan de base, mais le rock'n'roll me semble porteur d'une urgence indispensable. Dois reconnaître que j'ai été plus mauvais public que la moyenne de l'assistance.

BLUE VOID

L'ai remarquée dès que je suis entré. Mais je ne savais pas. N'étaient que trois garçons sur la scène à installer le matos et à peaufiner les derniers réglages. Et quand à la sono, le signal de départ a été donné, j'ai été tout surpris de la voir sauter sur l'estrade et se saisir du micro. Les gars ont embrayé tout de suite. Pas des charlots, parfaitement en place à la première seconde, vous ont concocté un de ces backgrounds de rêve, un de ces profilés de braise pour les soirs d'ordalie, et encore je les soupçonne de savoir faire mieux, car là ils ne jouaient pas pour eux, mais pour elle. Aux petits soins, aux petits oignons. De ceux qui vous font pleurer des larmes de joie. Ensuite ce fut le pays des merveilles. Le pays d'Alice. Toute mince, les jambes fuselées en futal noir négligemment ouvert aux genoux, une taille de guêpe, toute longue, surmontée d'un brouillard de blondeur, les bras nus, un bustier à rendre jalouse Astarté, le haut du sein gauche scotché d'une croix noire, le bras droit tatouage-maori, et puis la voix qui gomme tout ce qui précède. Haute et claire. Derrière ils affutent le raffut, mais elle plane au-dessus. Une facilité déconcertante. Une aisance à vous transformer en malade mental. L'a débuté par un avertissement un tantinet mensonger : «  L'on fait du post-punk mélodique », post-punk, je n'ose pas contrarier mais pour la mélodie, elle est envoyée à la fronde. Ou alors ce qu'elle appelle mélodie c'est sa facilité à surfer sur les octaves. This Bomb is Mine décrète-t-elle d'entrée, vous le martèle d'une voix claire comme de l'eau de roche et haute comme la tour Eiffel, mais trois morceaux plus tard sur Junk set elle growle comme une mécréante. Mais ce n'est pas tout. Car non seulement elle envoie sec, mais elle nuance à la mitraillette, elle cisèle à la hache d'abordage, elle époussette au marteau-pilon. Les guys la suivent, lui cueillent des jonquilles, lui ramassent des violettes et lui coupent des roses, à toute vitesse, Marc ne passe pas les riffs, il n'en a qu'un par morceau mais vous le fait miroiter, étinceler et chatoyer, sous tous les côtés vous l'allonge et vous le rétrécit à volonté, idem pour Julo qui élastise sa basse, jamais au-dessus, jamais au-dessous du ton de la demoiselle et quant à Léonard devint marteau à laminer l'électricité cordique il racate à la hâte. You and the Hole, Volcano Girl, Waste Virgin Clothes – titres aux lyrics prometteurs mais pour le moment on écoute que cette voix de démone imprécative. C'est du dur vocal, du pur palatal, du sûr apical, de l'envoûtement subliminal, de la folie animale. L'a mis le feu à la salle, les filles dansent devant elle comme sorcières au soir de grand sabbat. La salle acclame, brame de joie et clame sa ferveur. Un set mené sans interruption, un incendie qui brûle tout sur son passage. Seront obligés de refaire This Bomb is mine en rappel parce que le rock'n'roll est une musique qui ne supporte pas la frustration.

( Polaroids : Ana Hyena )

SOCIAL CRASH

Quatre groupes et pas l'ombre de Social Crash ! Normal Social Crash est une association à but non lucratif – percevoir en cette particularité une revendication de ne pas entrer dans le circuit de la capitalisation marchande - qui regroupe une douzaine de groupes de musiques turbulentes et de collectifs d'actions existentielles dissidentes, et édite un fanzine dont nous présentons ici le Numéro 2 paru en avril 2017. C'est Social Crash qui organisait la soirée de ce dimanche 4 février.

Diy or dye. Principe vital de survie. Les dernières pages exposent avec schémas à l'appui tout ce dont vous avez besoin de savoir pour maîtriser un minimum de technique sonore indispensable pour que la musique que vous produisez atteigne les oreilles de vos auditeurs. Indispensable si vous montez votre groupe, mais nous nous pencherons davantage sur les textes de réflexion.

Visuellement classieux mais le déchiffrement de la police ( pas celle que personne n'aime, l'autre de caractère ) nécessite un peu d'accroche, le Futur n'a pas d'Avenir – est une réflexion de la plus grande pertinence sur l'état de décomposition des mouvances anticapitalistes dites de ''gauche''. Nous ne prendrons qu'un seul exemple parmi tous ceux passés en revue : ces discours anti-racistes qui de glissements sémantiques en approximations théoriques en arrivent à épouser des causes qui vont à l'encontre de tout effort libératoire des individus. En plein dans le collimateur ces discours racisialistes de toute une partie de l'extrême-gauche actuelle qui présentent les identités religieuses les plus conservatrices comme des actes de résistance culturelle anticapitaliste alors qu'il vaudrait mieux les considérer pour ce qu'elles sont : la perpétuation d'une acceptation de soumission à des principes de dominations politiques et économiques en totale opposition à toute volonté de libération anticapitaliste... Cinq pages de la plus grande clairvoyance, un constat amer d'un punk ( peut-être à chien ) qui se permet d'appeler un chat, un chat.

Un article sur la nécessité de l'abstention aux élections, un autre sur les liens entre artistes et mouvements sociaux, et une présentation de Tank Girl, l'héroïne d'Alan Martin et de Jamie Hewlett qui fut l'incarnation dessinée au début des années 90 d'une figure de femme libre dans sa tête et dans son corps, aux antipodes des normatives et habituelles représentations doucereuses de la féminité, dans ces mêmes temps de naissance du mouvement Riot Grrr...l aux Etats-Unis.

Une revue punk qui en quelques pages se révèle bien plus pertinente que les discours à l'étouffoir que nous dispensent l'ensemble de nos tristes médias culturels officiels qui se piquent d'objectivité, cet art de ne jamais aborder par le bon bout les problématiques qui fâchent.

Damie Chad.

 

THIS BOMB IS MINE / BLUE VOID

( BV02 )

Guitare : Marc / Voix : Alice / Bass : Julo / Drums : Léo.

 

This Bomb is mine : affirmation féminine, la voix minaude toute seule haut perchée mais les guitares et la batterie la poussent dans ses retranchements et c'est la grande explication, celle qui déchire, transperce les tympans, attise la colère, s'hystérise, ne s'arrête plus jusqu'à la fin brutale comme un couperet. Nom de Zeus quelle chanteuse ! Overlead : on a compris, n'y a plus qu'à se laisser entraîner, emporter par la fougue de la demoiselle. Les gars entament une partie de tennis à trois et la balle n'en finit pas de rebondir jusqu'au bout du rock 'n'roll. Elle, elle continue comme si de rien n'était. L'en a la voix qui miaule et puis qui s'enfonce dans votre cerveau comme la lame d'une serial killer. Volcano Girl : les boys partent en douceur vibrionnante, aucune inquiétude, la zamzelle vous développe une éruption grandeur nature, chaque fois qu'elle dit '' Oh'' vous perdez votre raison. Vous en ressortez sous une pluie de cendres. Pompei girl ! Chichek : c'est la reine lézarde qui run, run, run après sa liberté. Ne vous inquiétez pas les boys accélèrent le mouvement, c'est que l'on appelle une cause gagnée.

 

Cette trombe is mine. Blue Void passe le balai sur les araignées qui encombrent le rock museal. Un son à eux, une voix à elle, un groupe soudé comme les quatre éléments qui composent l'univers du rock : le feu de l'arrogance, le vent des colères, l'eau des désirs, les terres brûlées. Si vous tenez à laisser un témoignage de vos égarements à vos petits enfants, ce disque est pour vous.

Damie Chad.

JOHNNY LEE WILLIAMSON

( Blues Archive / 222068-306 / 2004 )

 

THE STORY OF THE BLUES

( Chapter 12 )

 

Petit coffret de deux CD's consacré à Sonny Boy Williamson ( I ) – John Lee - que vous ne confondrez pas avec Sonny Boy Williamson ( II ), Rice Miller... Les deux harmonicistes sont de la même génération et peut-être de la même année, 1914. Toutefois John Lee meurt assassiné en juin 1948 alors que Rice Miller n'effectue son premier enregistrement qu'en 1951. Rice Miller qui participa à l'American Folk Blues festival reste en Europe beaucoup plus connu de par ce fait. Les amateurs de british blues ont dans leur discothèque les enregistrements effectués avec les Yarbirds et les Animals.

Chapitre 12, ce n'est pas pour rien que la série de vingt est intitulée The Story of the blues, le livret ne se contente pas de présenter la carrière de Sonny Lee, sont aussi largement évoqués les musiciens qu'il croisa ou qui participèrent à ses enregistrements comme Big Bill Broonzy, Yank Rachell ou Muddy Waters.

 

Worried Me Blues : ( Aurora, 11 janvier 1937 : Sonny Boy Williamson : vocal, harmonica / Henry Townsend & Robert Lee McCoy (? ) : guitare ) : guitares minimalistes et harmonica déchirant. Nous sommes encore près du blues rural – ado dans années vingt Sonny n'a pas écouté l'harmoniciste Hammie Nixon ( qui accompagna Sleepy John Estes ) pour rien... bizarrement c'est sa voix qui passe en force qui nous montre que le blues est en train de s'affranchir d'une certaine rusticité au profit d'une accentuation instrumentale. Black Gal Blues : ( idem ) : le blues à l'état pur, Sonny qui se met en scène, et qui fanfaronne, en parle presque, le tout entrecoupé d'éclats d'harmo qui se plantent en vous comme des échardes de bois. Frigidaire Blues : ( idem ) : fait froid dans le dos. Les cordes s'affolent et un long solo d'harmo vous ferait presque oublier les attaques vocales de Sonny Lee d'une violence rare. On se rappellera que ces morceaux sont enregistrés dans une chambre d'hôtel en des conditions rudimentaires. Suzanna Blues : ( idem ) : un déboulé d'orgue à bouche à vous faire flipper, plus loin dans le morceau Johnny vous le fera bougonner d'une bien belle façon. Toute la violence du rock est déjà là. Early in the Morning : ( idem ) : l'heure du blues par excellence, celle des petits matins blêmes, ni la voix, ni l'harmonica ne triomphent, les guitares ahanent, vous vous êtes levé du pied gauche et vous avez marché en plein sur la merde du chien. Sachez en rire pour ne pas pleurer. Sugar Mama Blues : ( Aurora, 5 mai 1937 : Sonny Boy Williamson / Robert Lee Mc Coy & Big Joe Williams : guitares ) : La voix qui gueule pour mieux implorer, les guitares qui pleurent, et l'harmo qui vous a de ces sanglots à vous hérisser les poils du cul. Tout ça pour une fille, oui mais l'occasion de faire un beau boucan. Skinny Woman : ( idem ) : plus léger, les instruments comme en sourdine, même l'harmo qui picore tout doucement, pour être un harmoniciste de génie, Sonny Lee n'en reste pas moins un grand chanteur. Rien qu'aux intonations vous comprenez ce qu'il conte. My Little Cornelius : ( Aurora, 3 mars 1938 Sonny Boy Williamson / Yank Rachell : mandoline, guitar / Big Joe Williams : guitare ) : la mandoline apporte un son nouveau. Aigrelet, comme ces petits vents qui vous cueillent le matin dès que vous mettez le nez dehors. L'harmo vient y mettre son gros paquet de sel iodé. Remettez le disque vous en avez oublié d'écouter la voix. Decoration Blues : ( idem ) : peut-être pour cela que Sonny Lee hausse le chant, les instrus sont là pour le bruit de fond, ils accompagnent. Mais c'est comme dans les films d'action si vous enlevez la musique, les scènes perdent les trois-quarts de leur intérêt. You Can Lead Me : ( idem ) : les cordes qui tressautent mais la voix devant mène le train, l'harmonica sert d'épice mais à la fin tout le paquet tombe dans la marmite et ça vous brûle la gorge à vous transformer en cracheur de feu. Miss Louisa Blues : ( idem ) la voix se prolonge infiniment sur des cordes qui rampent bas dans la poussière, l'harmonica ponctue fortement puis lui aussi se met à se traîner lamentablement malgré des velléités de colère. Sunnyland : ( idem ) : bienvenue au pays de Sunny qui vous fait la réclame dans la pure tradition des medicine shows. Un dialogue s'installe, l'orchestration est là pour vous convaincre, l'harmonica en perd ses dents, puisque l'on vous affirme que vous ne trouverez rien de mieux que la poisse du blues ! I'm Tired Tucking My Blues Away : ( idem ) : rythme guilleret, pas étonnant qu'aux States ils emploient le terme de terme de country-blues, car ici vous vous croiriez dans une cour de ferme des Appalaches. Un harmo qui n'a pas toutefois la nostalgie cowboy des grands espaces. L'est aussi coloré qu'un zoot suit acheté dans Beale Street. Beauty Parlor : ( idem ) : un blues davantage dans les normes, électrifiez-moi ça vous aurez un boogie d'enfer. Presque trop bien calibré pour emporter une parfaite adhésion. My Babe I've Been Your Slave : ( Aurora, 17 juin 1938 : Sony Boy Williamson / Walter Davis : guitare / Yank Rachell : speech, guitar / Big Joe Williams : guitare ) : le blues dans toute sa splendeur. Un monument. Déclamation, proclamation, les guitares qui pleurent, et Yank Rachell qui ironise par en dessous. L'harmonica se fond dans le paysage. Doggin'My Love Around : ( Chicago, 21 juillet 1939, Sony Boy Williamson / Walter Davis : piano / Big Bill Bronzy : guitare ) : un piano qui jazze en bleu par dessous, l'harmonica qui miaule, le clavier qui goutte à goutte un peu à la Memphis Slim, et toujours ces départs de voix qui claquent comme des coups de feu. Et puis qui se transforment en oraison funèbre de clergyman devant la tombe ouverte. Little Low Woman Blues : ( idem ) : l'harmo qui piaille dans des aigus à vous fendre les oreilles, le piano répand la tristesse de son baume. Il existe différente manière de vous écorcher le cœur, la voix définitive n'en est pas la moindre. Sugar Mama Blues N° 2 : ( idem ) / un peu de sucre ? Vous voulez rire, l'harmonica supplie et la voix ne la ramène pas trop, le Sonny il vous éparpille des pincées de blues à vous faire chialer des larmes indigo. Heureusement qu'il y a le beat élastique par-dessous qui vous souffle de ne pas trop le prendre au sérieux. Sachez rester flegmatique. Good Gal Blues : ( idem ) : l'accent du sud traînant ronronne et câline. La guitare s'insinue, le piano joue à l'édredon et la voix vous essaie le coup du charme. Ça doit réussir car l'harmo en rajoute un max dans les rotondités. I'm not Pleasing You : ( idem ) : apparemment ça ne marche pas à tous les coups, Walter Davis accumule les notes à se faire passer pour Chopin, la guitare trémolise doucement et le chant se fait grave, l'harmo juste pour appesantir l'atmosphère pas joyeuse. Honey Bee Blues : ( idem ) : parfait, ne manque que les Rolling Stones pour nous l'interpréter avec un poil de plus d'arrogance. L'harmo aboie comme un chien, puis il miaule comme un chat, le piano se surpasse, il imite les bosses des dromadaires, la guitare broute comme un onagre du désert et le vocal est là-dedans aussi à l'aise qu'un dompteur dans la cage aux tigres.

 

She Wass A Dreamer : ( Chicago, 2 juillet 1941 / Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano : Ransom Knowling : basse ) : piano et vocal enjoués, quelques coups d'harmo, un peu de ragtime et c'est part pour un petit trot d'amour cadencé. Fougu, pêchu et bien foutu. Vous donne envie de danser. Decoration Day Blues N° 2 : ( Chicago 17 mai 1940, Joshua Althemer : piano / Fred Williams : drums ) : plus pesant, la batterie impose le pas lourd de chevaux de labour, l'harmonica enfonce sa charrue, le piano s'éparpille en mottes de terre, la voix guide l'attelage. Western Union Man : ( Chicago, 4 avril 1941 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Broonzy : Guitar / William Mitchell ( ? ) : didley ) : blues classique, le frère jumeau du précédent, tellement puissant que je n'arrive pas trouver les mots même à la dixième écoute. Springtime Blues : ( idem ) : l'harmo cui-cuite tel un oiseau, le piano vous emmène en promenade, attention pas trop vite. La voix plus grave et l'harmo plus aigu. War Time Blues : ( Chicago 17 mai 1940 : Joshua Althemer : piano / Fred Williams : drum ) : scansion jazzistique, voix élastique, piano flegmatique, en contrepartie vous avez l'harmo éraillé qui semble dérailler à chaque intervention. Shoppy Drunk Blues : ( Chicago 2 juillet 1941 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Ranson Knowling : basse ) : chanson gaie d'ivrogne sautillant, semble siffler les verres aussi vite qu'il souffle. Autant vous dire tout le monde est content. Nous aussi. Qui a dit que l'alcool était un fléau ! Shotgun Blues : ( Chicago, 4 avril 1941 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Broonzy : Guitar / William Mitchell ( ? ) : didley ) : en pleine forme, baston blues, pas de temps à perdre. Le genre échauffourée qui vous met en forme, vous fait circuler le sang, avec en prime l'harmo qui devient fou. New Early In The Morning : ( Chicago 17 mai 1940, Sonny Boy Williamson / Joshua Altheimer : piano / Fred Williams : drum ) : les matins se suivent et ne se ressemblent pas; pète la forme, un gai-luron qui aime la vie, vous mène un train d'enfer. You Got To Step Back : ( Chicago 02 juillet 1941, Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Ranson Knowling : basse ) : Johnny Lee fait un concours : essaie de chanter plus rapidement que son harmonica. Sur la ligne d'arrivée faudrait une photo pour départager. Avec une guitare électrique en plus, vous seriez transportés dans les plus beaux moments du studio Sun. Un must. Drink On Little Girl : ( Chicago, 4 avril 1941 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Broonzy : Guitar / William Mitchell ( ? ) : didley ) : calmons-nous, le serpent du blues déplie ses anneaux lentement, cela permet à Big Bill de nous montrer ce qu'il sait faire en trois secondes entre deux coups d'harmonica. Blind John Davis prend sa revanche dans le second tiers du morceau. My Baby Made A Change : ( idem ) : elle est partie, pas de quoi en faire un drame non plus, fait tout ce qu'il peut pour faire pleurer son harmo, mais le piano derrière est si entraînant que personne n'y croit même lorsqu'il récite ses poèmes bien fort dans le micro. Million Years Blues : ( Chicago 02 juillet 1941, Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Ranson Knowling : basse ) : devait avoir envie de chanter ce jour-là Sonny Lee, occupe toute l'amplitude sonore, on porte moins attention au background musical même lorsqu'il se tait, l'a raison l'a une belle voix. S'il n'avait pas été harmoniciste l'aurait quand même laissé un nom .I Been Dealing With The Devil : ( Chicago 17 mai 1940 : Sonny Boy Williamson Joshua Althemer : piano / Fred Williams : drum ) : avec le piano l'on a l'impression qu'il a plutôt dealé avec le jazz qu'avec le diable. A la réflexion, ils y mettent tant de coeur qu'on ne leur en veut pas. Broken Heart Blues : ( Chicago 11 décembre 1941 : Sonny Boy Williamson /Blind John Davis : piano / Charlie McCoy : guitare / Alfred Elkins : imitation basse / Washboard Sam ) : ou le studio était défectueux ou ils ont essayé de traduire le son des vieux jug-bands, l'on se croirait dans les années vingt. A s'y tromper. She Don't Love Me That Way : ( idem ) : la même session, cake-walk et dance-party. Excellent pour se remuer le popotin dans le sens du vent. C'est qu'il souffle fort le Sonny ! Coal And Ice Man Blues : ( Chicago, 4 avril 1941 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Bronzy & Charlie McCoy: Guitare ) : l'a beau appuyé sur le champignon de l'harmo Williamson, les deux autres n'entendent pas jouer les utilités, Big bill et son acolyte ramènent leur fraise l'air de rien, tout en douceur mais terriblement efficace. Springtime Blues : ( idem ) : pourquoi l'ont-ils remise une deuxième fois ? I'm Gonna Catch You Soon : ( Chicago 02 juillet 1941, Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Ranson Knowling : basse ) : va vous l'attraper, c'est sûr, l'en est tout joyeux, tout dans la voix coquine et les instrus à l'unisson. Genre Titi et Gros-Minet. Ça claudique des plus gentiment. Blues That Made Me Drunk : ( Chicago, 30 juillet 1942 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Broonzy : guitare / Alfred Elkins : bo ) : à la vôtre, les verres se suivent et s'entrechoquent, rythme impitoyable, l'alcool le rend bavard, élocution rapide. Tournée générale ! Come On Baby And Take A walk : ( idem ) : peut-être pas sur le wild side mais sûrement jusqu'au prochain juke-joint. Tournée des grands ducs. Moonshine pour tout le monde. Chauffent encore plus qu'un alambic sur le point d'exploser. Mellow Chick Swing : ( Chicago, 28 mars 1947 : Sonny Boy Williamson / Blind John Davis : piano / Big Bill Broonzy : guitare / Willie Dixon : basse / Charles Chick Sanders : drums ) : la jonction, vous remarquez la présence de Willie Dixon un des meneurs de jeu de Chess, c'est peut-être pour cela que Broonzy nous offre son plus beau solo : hommage de la ruralité à l'urbanité ? Williamson se retient, joue du bout des dents, harmonica écornifleur.

 

Un jalon important sur la route du rock'n'roll !

Damie Chad.

 

 

ROCK FRANCAIS

in Eléments N° 170

 

Rock is snake. Se glisse partout. Là où on ne l'attendrait pas. Pleine page sur Magma dans le dernier numéro ( 170 / Février-Mars 2018 ) d'Elements, le magazine des idées, pour la civilisation européenne. Bel hommage d'Armand Grabois au groupe le plus original du rock français. Armand Grabois est un amateur de jazz, cela se sent. Il est vrai que Christian Vander provient du jazz, mais il eut l'intelligence de réfléchir à la puissance dégagée sur scène par les groupes américains et anglais. Il ne suffisait plus d'être bon musicien, et dès la fin des années soixante, le rock parachevait sa mue la plus importante, la dextérité musicale devenait une composante – pas nécessairement essentielle – de l'impact sonore. L'une des caractéristiques les plus singulières de Magma fut le refus de s'inféoder aux patterns du blues-rock américain. A l'époque c'était un crime de lèse-majesté. Remarquons toutefois que déjà les Stooges louchaient sur le verbatim orchestral jusqu'au-boutiste de Coltrane et que King Crimson ne restait pas insensible à l'agencement structurel de la musique de chambre... Magma revendiqua l'héritage de la musique classique européenne, organisa la fusion entre jazz et expressionnisme allemand. Au jazz Magma emprunta le décrochement rythmique incessant, à Malher et quelques autres une tonitruance monumentale et lyrique. Sur scène, dès la seconde mouture du groupe, les soli de Didier Lockwood mimaient de près les attitudes et les interventions des grands instrumentistes rock. Dès le début Magma attira à lui une partie du public rock français. Faut bien avouer que face aux pitreries de Martin Circus, le choix s'imposait...

Magma fut plus qu'un groupe. Une aventure. Intellectuelle et spirituelle. Qui dure encore aujourd'hui. Mais Armand Grabois évoque avant tout le Magma des années soixante-dix. Magma sut créer sa propre mythologie, et Magma sut être - ce à quoi très peu de groupes réussissent – fascinant. Plus près du cobra royal que du serpent minute pour gens pressés et foules ignorantes. Si le rock relève d'une culture populaire, Magma se classa d'autorité dans une orbe de haute culture, en évitant tout pédantisme. Pourtant Magma ne mâchait ni sa musique ni ses mots. S'adressait au monde – notez que je n'ai pas écrit à son public - d'une manière comminatoire et, comble de l'arrogance, finit par ne plus édicter, vaticiner et prophétiser qu'en kobaïen un étrange langage forgé dans l'atelier des titans. Magma savait se rendre odieux. C'est ainsi que les fans vous reconnaissent. Un des grands secrets de l'intolérance rock'n'roll.

En sa présentation Armand Grabois n'est pas exempt d'un parti-pris somptuairement élitiste – d'ailleurs de plain-pied avec l'univers du groupe – mais qui gomme quelque peu les rebelles aspects de l'habitus rock.

 

Changement de programme dans la rubrique cinéma. De Magma l'on passe à Johnny Hallyday. Pas le chanteur, l'acteur. Ludovic Malbreil nous épargne la filmographie complète. S'attarde sur les gros plans. Ceux qui nous montrent Johnny Hallyday de si près que le masque de l'acteur s'efface au profit de la gueule de l'homme. Cinématographiquement Johnny a tourné beaucoup de navets, pas mal de films ratés et deux ou trois pellicules culte. Je vous laisse établir vos listes personnelles. Ludovic Malbreil s'attarde sur les moments révélateurs de la lanterne magique. Ceux où l'acteur approximatif devient l'incarnation animale de notre modernité. Cinéma-Frankenstein se joue de ses acteurs, parfois la créature refuse de se laisser manipuler. Cela ne dure pas longtemps mais ces plans de quelques secondes nous servent de miroir éternels. Un bel hommage rendu à Johnny, très différent de ce vous trouvez dans les autres magazines.

Damie Chad.