KR'TNT ! ¤ 217. HARLAN T BOBO / LES ROIS DU ROCK / 555 DISQUES / JIMMY REED / BUS STOP

 

KR'TNT ! ¤ 217

KEEP ROCKIN' TIL NEXT TIME

A ROCK LIT PRODUCTION

[e-mail]

08 / 01 / 2015

HARLAN T. BOBO / LES ROIS DU ROCK / 555 DISQUES

JIMMY REED / BUS STOP

 

ROUEN ( 76 ) / 29 - 10 – 14

LES TROIS PIECES

HARLAN T BOBO

BOBO LAISSE BABA

 

Pour être tout à fait franc, on commençait à s’ennuyer. Harlan T Bobo attaquait un set en solitaire et grattait sa guitare acoustique avec l’énergie du désespoir. Il n’y avait dans la petite cave qu’une quinzaine de personnes. Pour lui, c’était un peu dur, car ça pouvait ressembler à un désaveu. On aurait pu croire que l’aura du Memphis sound allait rameuter des foules. Mauvais calcul. Aujourd’hui, l’expression Memphis sound ne signifie plus grand chose.

Il faut dire que le concert d’Harlan T Bobo fut annoncé au dernier moment sur un Facebook et sans un coup de fil providentiel dans l’après-midi même, on serait passé à côté de ce non-événement. D’ailleurs, ne passe-t-on pas sa vie à rater des occasions comme celle-ci ? Et si on y réfléchit cinq minutes, les occasions ne sont-elles pas faites pour être ratées ? Mais oui. Laissons-les aux larrons.

 

Harlan T Bobo est un homme d’âge mûr, assez haut, au visage sec d’aventurier des mers du Sud, portant barbe et petit chapeau bebop, vêtu d’habits sombres et de boots à l’agonie. Il dispose d’un bon registre vocal et sait bricoler des complaintes à la fois âpres et inspirées. Il s’inscrit dans la vieille tradition des troubadours américains, ces gens qu’on dit capables de jouer au débotté dans des bars, entre deux godets d’alcool gobés d’un trait. Avec son allure de bel hobo desperado, Harlan T Bobo aurait facilement pu vivre à une autre époque. On se souviendrait presque d’avoir croisé sa silhouette dans de bons westerns, accoudé au comptoir d’un relais de diligence, le visage fermé et retranché dans l’ombre de son petit chapeau. Il évoque ces personnages sans port d’attache qu’on croise dans les romans des deux Jack, le Kerouac et le London, et qui vont là où les porte le vent. Chez Harlan T Bobo, on trouve un peu d’Arthur Cravan, un peu d’Huckleberry Finn, un peu de Fred Neil, un peu de Sid Selvidge, un peu de Neal Cassady et surtout pas mal d’Harry Dean Stanton. Oh bien sûr, Harlan connaît très bien les personnages légendaires de la fameuse Memphis scene, Monsieur Jeffrey Evans et Jack Yarber. Il évoque aussi des noms de groupes dont on n’entendra jamais parler par ici. Allez sur le site du label Goner et vous verrez, ça grouille d’inconnus au bataillon.

 

Est-ce parce que ses disques sortent sur Goner qu’on s’intéresse tant à lui ? Allez savoir. C’est l’un des trois Oblivians, Eric Oblivian, qui fonda Goner Records voici quelques années. Memphis reste pour beaucoup de gens le point de départ et d’arrivée. Excepté Detroit, il n’existe pas aux États-Unis de scène plus légendaire que celle de Memphis. Dans leurs ouvrages respectifs, Tav Falco et Robert Gordon ont su dire l’extraordinaire richesse à la fois historique et musicale de cette scène. On peut même parler d’une certaine forme de magie locale. Robert Gordon explique en gros que le Memphis sound n’aurait jamais pu exister ailleurs - surtout pas à Nashville qui en est l’antithèse - et que le foutraque de ce son n’est autre que l’essence même de cette ville et de ses habitants. Pour expliquer ce particularisme, Tav Falco a dû remonter dans le passé jusqu’à l’éradication des tribus indiennes qui peuplaient la région et s’attarder longuement - par l’entremise de son alter ego Eugene Baffle - sur les hauts faits de la Guerre de Sécession. Ce n’est pas un hasard si le rockabilly est né à Memphis, dans le studio de Sam Phillips. Son label Sun est à l’origine de tout. Sam Phillips est à la musique moderne ce que la Grèce antique fut à l’Occident : le berceau de la civilisation. Depuis, des tas de gens ont su perpétuer la légende du Memphis sound : Alex Chilton, les Oblivians, Monsieur Jeffrey Evans et Jim Dickinson. Notons au passage qu’aucun groupe américain n’a jamais réussi à sonner comme les Dixie Flyers ou le ‘68 Comeback.

 

 

Harlan joua donc dans la cave quelques morceaux, seul, en s’accompagnant sur sa guitare acoustique. Ce fut probablement un supplice pour ceux qui ne comprenaient pas l’anglais, mais en Europe, on est depuis cinquante ans confronté à ce problème, cette fameuse «barrière du langage» qui empêche la plupart des gens d’entrer dans l’univers de chanteurs souvent passionnants. Rien n’est plus ennuyeux qu’une folk-song à laquelle on ne pige que pouic. Nick Drake et Fairpot Convention faisaient bâiller les copains lycéens aux corneilles, pourtant, il y avait du gratin sur le soufflet. Et donc Harlan T Bobo enchaînait ses beaux mélopifs un peu hantés. Jusqu’au moment où des jeunes gens originaires de Perpignan vinrent le rejoindre sur scène pour un beau numéro de montée en température. C’était même un vrai numéro de cirque, car on se serait cru transporté dans un bar de Memphis. Le gamin à la guitare sonnait exactement comme l’un de ces vieux aristocrates du bottleneck, il tirait les vers du nez de sa Telecaster avec une aisance confondante et la section rythmique swinguait comme dans un rêve. Alors forcément, ça commençait à devenir très excitant. Qui aurait cru que des petits mecs basés dans le Sud de la France pouvaient sonner comme un bar-room band de Memphis ? Comme ils ne payaient pas de mine, personne n’aurait parié un seul centime sur eux. Mais ils ont joué comme des vétérans du Chitlin’ Circuit. Il y eut d’abord une belle volée de mid-tempos sacrément bien enlevés puis la température continua de monter et ça se transforma en une pétaudière à la Jack Yarber. Harlan T Bobo montrait qu’il pouvait shaker le shack et blower le roof aussi bien que l’immense Jack Yarber et ses mighty Tennessee Tearjerkers. Ils enchaînèrent cinq ou six monstruosités du meilleur cru dont un «Merry-Go-Round» qui fit valser la petite assemblée. Il n’était plus l’heure de s’inquiéter pour l’avenir du Memphis sound.

 

Ces morceaux endiablés, on les retrouve sur un album sorti chez Munster, The Fuzz. Il s’agit d’un side-project d’Harlan (rien à voir avec Fuzz, le side-project de Ty Segall). Pour son side-project, Harlan imite la démarche de Tav Falco et met en scène un alter ego, Hector Bobo. Cet album a fait l’unanimité chez ceux qui l’ont ramassé après le concert. Le lendemain soir, on en reparlait comme d’un disque terrible. Sur cet album joue Steve Selvidge, le bassman de Hold Steady qui est aussi le fils de Sid Selvidge, vieux compagnon d’aventures de Jim Dickinson dans Mud Boy & The Neutrons et guitariste légendaire de la scène de Memphis. Tous les morceaux de l’album sont glorieusement bons. «Somebody Like You» renoue avec le décousu trashy des Oblivians et Harlan va chercher l’obsessif, le têtu obstinatoire. Il enchaîne avec le faramineux «Merry-Go-Round» - And round and round and round - et fait tournoyer ses carrioles chargées de loups et de louves. Il y va de bon cœur, avec toute la hargne niaquatoire et memphistophélique dont il est capable. Il sue l’essence puante de ce vieux garage qu’on adora jusqu’à l’ivresse. Hector va chercher les grandes insistances. Il danse comme un renard argenté dans la fumée. Il entourloupe ses riffs et une femme lui répond no way man ! Ça pulse dans les bourguignons, ça valse aux quatre vents, c’est même admirable de délinquance rurale de betteraves digonnées. «Birdie» est une autre infernale expérimenterie fuzzée par babord et par tribord. Avec «Teen Rex», il revient au bon rock américain. Bobo fait bien son boulot. Il chante dans l’arrière-boutique du beat. Il riffe dans le baba. Bobo bosse bien le brouet de base. Et puis voilà la reprise fatale, «Sorrow’s Forecast» de Dead Moon, emmenée au beat cavaleur. Mais tout ceci n’est rien comparé à «Another Way», une espèce de gros cut titubant et harnaché de tortillades de guitare. Oh la la, ça dégingande, ça bascule dans les orties, ça sort du virage, ça heurte des murs, ça se brise des dents et ça disparaît brutalement.

 

Son premier album solo remonte à 2004. On trouve sur «Too Much Love» un «Only Love» intimiste gratté à la guitare hawaïenne, de la belle country qui sent le bois pas raboté et les dents soignées à la chique de tabac («Left Your Door Unlocked»), du mélopif intimiste, évolutif et bien sous-pesé («Stop»). Pour le morceau titre de l’album, Harlan sort sa voix de bourlingueur bourrelé par le bourru des bonnes bourres et il se met à sonner comme Nick Cave. Il adore quand c’est dur. Il vise l’intensité excessive et s’appuie sur une walking-bass. C’est admirablement nappé d’orgue de fête foraine. Il vise clairement l’équarrissage. «Zippers And Jeans» est monté au rockab de sang bleu. Il sort là une belle fusion rockab d’excellence et renoue avec l’énergie du Memphis sound. Voilà un bel objet de stupéfaction. Idéal pour divertir les membres d’un équipage. Avec «Mr Last Week», il tape dans le heavy blues de jerk et se fait insistant. Puis il nappe d’orgue son «When You Comin’ Home» et le prend à l’haleine chaude. Il finit avec un «Bottle And Hotel» qui ne marche pas droit. Son grain de voix se reconnaît entre mille. Harlan est balèze car il embarque ses chansons assez loin - I’ve got no place - Alors ça se termine à l’hôtel.

 

Il sort «I’m Your Man» trois ans plus tard et décore sa pochette de planches anatomiques. Pas très appétissant. Mauvais présage. On retrouve ses balladifs intimistes d’haleine chaude et puis il nous en bouche un coin avec «God’s Lamb» qui sonne comme du Wedding Present. C’est une pop trop ambitieuse pour une ville comme Memphis. Avec «Baptist Memorial», il sonne comme Syd Barrett et il nous emmène au pays du groove ultime avec «My Life». On assiste à une jolie montée en température et ça devient une véritable blasterie. Bobo laisse bibi baba. Il teinte le bien fondé de son groove de Harlem d’un psyché bon enfant et enfonce ses clous dans les chairs pantelantes des signifiant héroïques - This is my life - Quelle grandeur épique ! Bobo fait l’Otis et psychette pour des Prunes. Il pique du nez dans l’azur marmoréen et stupéfie par son inadvertance. N’allez surtout pas prendre ce mec pour un amateur, ce serait une grave erreur. Avec «Tick Tack», il sort un élégant folk anglais d’élégance éclairé à la chandelle verte, une belle berlue sur valse à deux temps, comme chez Brel. Il s’amuse aussi à sortir de son chapeau une pièce gothique d’outre tombe, «Pragmatic Woman», qu’il maintient en suspension dans le néant. Il fait aussi de la pop à la John Lennon, avec «Last Step», mais c’est l’époque où Lennon rampait sur les trottoirs de Los Angeles, soûl comme un Polonais un jour de paye. Il reste dans le même esprit avec un «Sick Of It» qui sonnerait presque comme «Yer Blues». Bobo prend une voix atterrée et sort des gros pataquès de son. Il sait très bien chanter comme Lennon lorsqu’il le faut. Bobo fait bien son boulot. Voilà un homme qu’il faut bien qualifier d’artiste complet.

 

Son troisième album «Sucker» semble extrêmement austère à la première écoute. «Hamster In A Cage» sonne comme un hit pop bien swingué, et même flamboyant, car embarqué à l’harmo. Pour le reste, Harlan revisite la frontière avec «Old Man», fait de l’intimisme urbain à la Lou Reed avec «Selfish Life», du cabaret avec un «Perfect Day» qui ne doit rien à Lou Reed, puis il s’énerve un peu avec «Bad Boyfriends» et place un solo d’ampleur incendiaire dans «Energy». Harlan aime bien rocker. Il termine avec une très belle chanson, «Mlle Chatte» qu’il prend en duo avec sa compagne française Anne. Et c’est d’elle dont il parle dans l’excellent texte publié sur la pochette. Harlan y raconte un séjour au Sud de Madagascar, du côté de Tuléar, c’est-à-dire au milieu de nulle part. Il boit, il baise et il narre avec un naturel désarmant le surréalisme de l’île et de ses habitants. Ce texte fait tout le charme de l’album car Harlan écrit comme les deux Jack.

Signé : Cazengler, le baba cool

Harlan T. Bobo. Le Trois Pièces. Rouen (76). 29 octobre 2014

Harlan T. Bobo. Too Much Love. Goner Records 2004

Harlan T. Bobo. I’m Your Man. Goner Records 2007

Harlan T. Bobo. Sucker. Goner Records 2010

The Fuzz. The Fuzz. Munster Records 2013

LES ROIS DU ROCK

THIERRY PELLETIER

( Editions Libertalia / 2013 )

 

Les rois du rock ne sont pas ceux que l'on croit. Ou alors c'est que chacun est roi dans son propre royaume. C'est l'histoire de Cohran et de ses copains. Pas Eddie le grand, l'immortel créateur de Summertime Blues. Non, l'autre, Thierry Pelletier celui qui raconte sa folle jeunesse. Et son automne déclinant, beaucoup plus sage. Même s'il n'a pas tout abandonné. Même s'il n'a rien renié de l'essentiel. Pousse parfois la goualante avec les Moonshiners.

Le Pelletier l'est tombé dans le rock par hasard obligatoire. Les parents ne sont pas forcément des tortionnaires mais la famille c'est trop souvent l'enfermement. C'est en regardant tout mineau des images de Londres dans l'arrière-fond desquelles déambulaient trois teddy boys que le petit Thierry a senti la vocation. Sera un voyou, sera un rocker, un outlaw, un délinquant, quand il sera grand. Vous reconnaîtrez que c'est un projet autrement plus classe que de devenir jeune cadre dynamique. Serait plutôt du genre à faire péter les cadres de la société à la dynamite.

 

Comme dans les contes de fée, il réalise son rêve. Fera partie de la mouvance rockab des années 80, tendance psychobilly à la Meteors. Un programme prolétarien : un tiers de baston, un tiers de biture, un tiers de batifolages divers à zoner avec les copains. Quand vous additionnez les trois ça forme un tout de misère sociale et psychique. Mais ça ne se voit pas. Parce qu'à dix-sept ans l'on se fout de tout et que l'on vit dans le mythe romantique de la horde de loups faméliques mais sans pitié. Vaincue parfois, mais toujours indomptée.

Une vie de rapaces, de rades perdus, de squats déchirés, de concerts tumultueux. Le monde est dangereux peuplé de skins, d'apprentis fachistes, de chasseurs de fafs, de punks, de supporters de foot, et tout cela se court après dans la plus joyeuse déglingue. Vous raconte l'affolante embrouille dans son savoureux argot des eighties.

C'est par la suite que ça se gâte. La société se débrouille toujours pour vous offrir une porte de sortie. Une voie de garage. Les loups garous finissent par rentrer dans le troupeau des moutons. La femme, les gosses, je ne vous fais pas un dessin. Si je voulais être méchant avec moi-même je dirais les fausses excuses humanitaires. Les feuilles mortes des ambitions révisées à la baisse se ramassent à la Pelletier.

Va falloir se colleter avec l'autre face de la réalité. Le Thierry qui avait mis tant d'énergie à se désocialiser dans sa jeunesse va finir – fine ironie du destin – par embrasser la profession de travailleur social. S'occupera désormais des ivrognes du quartier dont les institutions ne savent plus quoi faire. Des largués, qui ont coupé définitivement les amarres et qui voguent dans leurs délires imaginatifs. De cures de désintoxication en éléphants roses, de crises de délirium tremens en folie douce. Ce que lui-même aurait pu devenir s'il n'avait opéré une bifurcation salvatrice.

 

Le rock mène à tout à condition d'en sortir. Par la grande porte. Thierry le mouton noir ne bêle pas dans le sens de la laine. N'est plus un loup solitaire, s'est métamorphosé en loup solidaire. L'en n'a pas fini avec le rock mais s'est aperçu que la révolte individuelle, si elle était nécessaire et indispensable pour briser l'armure fossilisante de la modélisation civique, s'étiolait une fois qu'elle avait brûlé ses propres ressources. L'on devient aussi facilement prisonnier de soi-même et de son propre personnage que des autres. Sous le perfecto ou tout autre pelure symbolique, l'être humain.

L'a compris que les rois du rock ne sont pas les rock stars, mais tous les prolos, tous les déclassés, tous les sans-grade qui ont volé l'étincelle du feu de la première révolte à cette musique populaire éminemment prométhéenne.

Damie Chad.

ROCK & FOLK / H.S. N° 30

555 DISQUES

( 1954 – 2014 )

Soixante Ans De Rock 'N' Roll

 

194 pages pour moins de dix euros, des heures et des heures de lecture. Rock & Folk termine l'année en beauté. S'y sont mis à toute l'équipe, ont même rameuté la troupe des anciens, et ont pris en troupes auxiliaires quelques animateurs de Oui FM. Un sacré boulot. De plusieurs mois. Trois disques par pages, la photo de l'album en haut de colonne et le fût longiligne de la chronique par-dessous. Petits caractères, de quoi remplir les longues soirées d'hiver.

 

Genre d'entreprise qui ne peut engendrer que des haines. Cinq cent cinquante cinq albums, l'en manquera toujours un à la liste. Comme par hasard votre préféré. Par contre la pléthore de pécores balbutiant qui vous paraît inutile vaut mieux ne pas s'appesantir. Vais pas tomber dans le panneau, enfin si, m'en manque trois. Pour commencer un Family. Ce n'est pas que j'aime particulièrement. Je ne sais même plus à quoi leur musique ressemblait. Plus de trente cinq ans qu'il ne m'en est pas tombé un éclat de note dans le creux de l'oreille, mais en la douce année de 1969, tous les copains avaient un disque de Family dans leur collection. C'était un signe de ralliement, un must – la voix de Robert Chapman n'y était pas pour rien – le groupe a fait beaucoup pour installer ce qui n'allait pas tarder à s'appeler pop-music dans le cœur du nouveau public rock en France. Intérêt historique certain, mais le temps efface le souvenir des hommes bien plus sûrement que le vent les traces du serpent sur le sable du désert.

Je ne sais pas si c'est la montagne qui n'est pas venue jusqu'à R & F, mais en tout cas ils ne sont pas allés jusqu'à la Mountain. Rien que la pochette de Nantucket Sleighride due à Gail Collins - une super nana qui écrivit des paroles pour Cream et qui abattit Felix Papalardi d'un coup de revolver lors d'une crise de jalousie – méritait l'inscription d'office dans les joyaux de la couronne. Un grand groupe de hard tombé dans l'oubli. Leslie West guitariste teigneux et talentueux, tourne toujours. Le diabète a obligé l'ablation d'une jambe, joue assis dans un fauteuil. The rock and roll must goes on.

N'ont pas mis Mountain, mais ils ont glissé Miossec qui est au rock and roll ce que la recette de la barbe à papa est à une fusée interplanétaire. Ont fait pire. C'est vrai qu'il draine une sale réputation, mon dieu, quelle horreur c'est le groupe préféré de ces voyous de Teddy Boys ! L'on aurait compris que l'on ait omis Crazy Cavan chez les Inrockruptibles, mais chez Rock & Folk franchement ça la fout mal. Si le rock and roll existe encore c'est un peu à cause de cette légion des damnés du rockabilly qui l'ont maintenu à bout de bras durant des années.

 

 

J'arrête le bureau des pleurs. Quelques dernières larmes dans le mouchoir tout de même, s'agit de rock and roll, mais moi j'aurais commencé par dérouler un tapis rouge de verts bluesmen de derrière les fagots du Delta. Ont essayé de se rattraper aux petites branches en en casant quelques uns comme ils ont pu, style Muddy Waters boosté par Johnny Winter avec Hard Again, sympathique, mais cela vous a des airs de gentils scouts remplis de bons sentiments qui poussent le grand-père sur son fauteuil roulant !

 

C'est Jean-William Thoury qui s'est chargé des pionniers, seize disques, bon choix de Bill Haley à Roy Orbison, avec Joan Baez qui s'intercale après Wanda Jackson – tout un symbole le folk qui s'en vient faire la nique au vieux rock and roll – mais un absent de taille, l'aurait été judicieux de pointer un 33 tours de Bo Diddley – l'en a paru trois cette année-là – au millésime 1962, qui reste étrangement vide. Intelligentes kronics d'ouverture qui n'apprendront rien aux amateurs mais qui permettent aux néophytes d'entrer dans le monde du pure rock and roll sans se sentir irrémédiablement perdus...

 

Pas de cocoricos à pousser : les french boys n'atteignent pas les dix pour cent d'occurrence : Hallyday, Polnareff, Magma, Hedayat, Au Bonheur des Dames, Higelin, Bijou, Gainsbourg, Trust, Téléphone, Bashung, Dogs, Bérurier Noir, Daho, Little Bob Story, La Souris Déglinguée, Mano Negra, Wampas, Dutronc, Noir Désir, NTM, Miossec, Louise Attaque, Air, Manu Chao, Pascal Comelade, Murat, Houellebeck, Burgalat ( + AS Dragon ), Indochine, BB Brunes, Tellier, Darc, Daft Punk... le rock à la française dans toute sa splendeur, un cheval de variétoche louchant vers l'intellectualisme de bas étage, et une alouette de rock and roll. Apparemment l'on fait l'impasse sur les Variations et l'on ignore toute la génération des groupes rockab qui s'agitent dans l'ombre, Al Willis au hasard, pour n'en citer qu'un. Dure loi de la demande qui n'est relancée par aucune offre médiatique. Reflets des ventes et goût du public averti, celui qui pèse deux fois plus lourd que le rocker de base dans les coteries de intelligentsia parisienne. La comparaison avec le numéro H.S. 29 de Jukebox de janvier 2015 ( voir notre livraison 215 ) est des plus éloquentes. Politique d'une revue et dérives consubstantielles à la nécessité de surfer tant soit peu sur la mode pour attirer un lectorat de moins en moins rock.

 

Sinon, c'est un peu comme à la Samaritaine, dans le nombre vous y trouvez ce qui vous intéresse. Super marrant à feuilleter avec un copain, discussions, souvenirs et vantardises sans fin... Ce qui est le plus surprenant reste la concomitance de certains albums, sortis la même année, à quelques semaines d'intervalles, et pour vous dans votre tête ils sont séparés par des années-lumières : je prends un exemple au hasard. Comment donc, si j'en crois la page 38, j'écoutais en même temps le Beck-Ola. Le Green River et le premier Stooge ? Pas possible ! Certes il est passé de l'eau sous les ponts depuis la fastueuse année 69, mais le Jeff Beck Group, le Credence Clearwater Revival et le premier opus d'Iggy relèvent aujourd'hui de remémorations de sensations si distantes les unes des autres, comme issues d'étoiles situées en de différentes galaxies. Travail du cerveau qui construit de petites cases, qui érige une pyramide d'alvéoles hermétiques dévolues à des expériences primordiales qui ont modifié votre rapport au monde, et qui momifient ces instants magiques de connaissances signifiantes, comme des fruits mûrs mis dans le sirop de leur boîte à conserve. L'on ne se nourrit que d'ersatz, de cadavres, alors que coule encore en nous, des décennies plus tard, les palpitations de cette proie vivante que nous égorgions de nos dents désireuses de vie chaude et animale mais qui nous baignait de son sang tutélaire. Et nous feuilletons ce fascicule avec fièvre et dégoût à la recherche des émois d'un moi disparu, mais dont nous remontons la trace de ses pas dans la cendre de nos souvenirs.

Bonne lecture. Mais ne soyez pas comme le sioux peu rusé qui colle son oreille sur le rail pour entendre le train des tuniques bleues qui s'approche. Si près, que la locomotive finit par lui écraser l'occiput. Comme disait Baudelaire, avec le rock and roll, j'ai plus de souvenirs que si j'avais cinq cent cinquante cinq disques.

Damie Chad.

PS 1 :

Peux vous faire la même chronique mais en plus court :

Dans ce Hors-Série N° 30 de Rock & Folk : vous trouverez par ordre croissant d'importance :

1° ) Bien des groupes dont on ne vous parlera jamais dans KR'TNT !

2° ) Les groupes dont vous nous avons déjà parlé dans KR'TNT !

3° ) L'absence des groupes dont on parle dans KR'TNT !

PS 2 :

 

Par contre dans le numéro 569 de Janvier 2015 du magazine un article sur Jerry Lee Lewis ( son dernier disque ), un bel hommage à Bobby Keys ( un beau parcours : a commencé avec Buddy Knox et fini avec les Stones ), la série Beano Blues de Christian Casoni consacrée à Lowell Fulson sera votre galette des rois.

JIMMY REED

( Suave / 2001/ CD 6942 063 )

I TOLD YOU BABY / TAKE OUT SOME INSURANCE / BABY, WHAT YOU WANT TO ME / HUSH-HUSH / BIG BOSS MAN / TELL ME YOU LOVE ME / I FOUND MY BABY / SHE DON'T GO FOR THAT / AIN'T THAT LOVIN YOU BABY / YOU GOT ME DIZZY / DO THE THING / HONEST I DO / DOWN IN VIRGINIA / I'M GONNA GET MY BABY / I WANNA BE LOVED / BRIGHT LIGHTS, BIG CITY / AW SHUCKS, HUSH YOUR MOUTH / LET'S GET TOGETHER / WHEN YOU'RE DOING AKLL RIGHT / I'GOING UPSIDE YOUR HEAD / I'M THE MAN DOWN THERE.

Livret de JEAN-NOËL GABILAN.

Faut toujours revenir au blues. Pure précaution. Sinon c'est lui qui revient se coucher à tes pieds. Comme un chien fidèle mais enragé qui ne t'oublie jamais. Jimmy Reed fut une sommité en son temps. N'est plus qu'un nom. Mais a marqué son époque. Presley l'a écouté et repris. Mais cela ne compte pas. Preley a tout écouté d'Arthur Crudup à BB King. N'a pas fréquenté Beale Street par hasard. C'est en Europe que Jimmy Reed a fait ses petits. Pas des moindres. Rolling Stones et Animals et tous les autres qui le citaient comme influence primordiale. Ah ! La voix d'Eric Burdon sur Bright Lights, Big City ! Un morceau que l'on se devait de faire tourner septante-sept fois sur son pick up avant d'oser ouvrir la bouche. Le Burdon il vous bourdonnait cela comme un million de frelons en colère. Un truc à vous filer la fièvre jaune sans préavis. Rien à voir avec l'original. Le gosse de Newcastle l'interprétait à son idée, un peu de Muddy Waters pour l'amplitude et un peu de Ray Charles pour le rythme. Drame et urgence. C'est sur ces fondations qu'il dressera We Gotta Get Out Of This Place deux ans plus tard.

Rien à voir avec Jimmy Reed. Rien de moins frontal que ce gaillard. Balance ses uppercuts, mais en douce. Quasi en traître. Pas le roi de l'harmonica Jimmy Reed, sait s'en servir, mais sur les phrases courtes. Pour les longues chevauchées et les ruptures abracadabrantes de rythme, vous repasserez. Si vous voulez. Il n'y en aura pas davantage au second service. Idem pour la guitare. Joue mieux que moi ( ça c'est facile ) mais est assez malin pour laisser son poteau Eddie Taylor faire le boulot. Au bout de quelques années de patience, l'Eddie s'est tiré, l'en a eu assez de ne pas pouvoir étirer ses solos. C'est moi qui lui prête l'intention. C'est qu'avec Jimmy l'avait intérêt à jouer en rythmique. Cool Coolos. Plutôt style rockin chair dodelinant juste avant de plonger dans la tiède sieste d'un après-midi d'été torride.

 

Pour la voix, Presley le prestigieux a illico presto pigé. S'est contenté de faire la grosse voix, celle que vous employez pour que les filles vous regardent, un peu forcée, mais un tantinet joueuse, ne me prenez pas au sérieux, je ne suis pas méchant, et tout de suite le Big Boss Man du gosse de Tupelo il vous a pris une double bosse de chameau qui traverse le Sahara dans sa plus grande largeur avec autant de facilité que vous votre deux pièces cuisine. Bref une option qui n'a pas effleuré Jimmy Reed. Le gars qui se lève doucement le matin et qui ne va pas trop vite le soir pour quitter la chaise-longue. Neuf enfants dans la famille, ne devait pas être le premier à se précipiter pour faire la vaisselle, le petit Jimmy. Laissait le turbin à ses jolies soeurettes. Une bonne combine. D'ailleurs plus grand, s'est dépêché de se trouver une mama compréhensive.

Gloire à Mama Reed, c'est elle qui écrivait les paroles, et comme Jimmy avait du mal à les retenir, les chantonnait à côté du micro quand il enregistrait. Tendez l'esgourde et vous l'entendrez ! C'est que le Jimmy l'avait des choses bien plus importantes à se charger. Sa carrière d'artiste, c'était le job. Son plaisir ce n'était pas le blues. Lui il préférait l'alcool. Un ivrogne. Un vrai. Saoul du matin au soir. Le mec heureux qui ne se préoccupait que de boire. Le reste lui importait peu. L'a fini en beauté, une crise de délirium tremens qui l'a couché tout raide dans son cercueil à cinquante et un ans. Sa carrière allait à vau l'eau ( malheureuse expression ) n'y avait qu'en Europe qu'on l'invitait encore un peu – par ignorance et dévotion de petits blancs à la mauvaise conscience - dans les festivals de blues...

 

 

Je vous vois venir avec vos gros sabots : pourquoi ce mec qui n'était pas un génie a-t-il eu autant de succès et d'influence dans les années soixante ? Une première réponse : le balancement hypnotique du farniente alcoolisé possède son charme. En tout un chacun existe un vieux fond de paresse que notre éducation nous empêche de faire remonter à la surface, mais son apparition chez certains de nos congénères même si elle peut nous horrifier est des plus fascinantes. L'être humain n'est pas fait pour le travail. Dans les anciennes civilisations l'on déléguait ces subalternes tâches aux esclaves. Tiens, tiens, on retrouve l'un des sentiers originels du blues. Jimmy Reed est en quelque sorte un partisan de la révolte douce. Ceci n'est pas plus pour moi que pour vous. Après vous, je n'en ferai rien.

Une deuxième raison : quand on est novice l'on n'entreprend pas l'escalade de l'Himalaya par la face nord, l'on attaque du côté par où les pentes sont les moins rudes. Les apprentis bluesmen de l'United Kindom ont préféré par commencer à se faire les dents et les doigts sur Jimmy Reed que sur Little Walter ou Howlin'Wolf. On les comprend. Avec Jimmy, le blues semble à la portée de tous. Du blues en kit, suffit de suivre la notice pour réussir. Pas si facile que cela non plus. Plus subtil qu'il n'y paraît de prime abord.

 

 

Du blues qui ne pète pas le feu, qui ne rue pas dans les brancards, mais suffit de prêter l'oreille, derrière ce blues un peu trop clair, un peu trop décoloré, c'est le baby boom rock qui pointe le nez. Car c'est bien beau de ne jurer que par le blues, mais en 1960 c'était un peu une hérésie de retardataires. Depuis quelques années les blanchâtres gaminos des States avaient avancé le travail, z'étaient passés au rock and roll. C'était le sens de l'Histoire. La musique se devait d'évoluer. Et Jimmy Reed fut un merveilleux passeur. Dans son rythme chaloupé, il y avait, tout prêt à servir, le balancement du rock. Suffisait de le dégager de la vieille gangue terreuse du blues pour renouer avec les avancées du rock and roll noir, le martèlement de Bo Diddley, les cataractes de Chuck Berry, le piano fou de Little Richard. Jimmy Reed fut le canal de dérivation qui permit aux affluents en gestation de se fondre dans le fleuve tourbillonnant du rock and roll. Le chaînon manquant pour la poursuite de l'évolution.

Pas un précurseur, ses premiers succès datent de 1955, presque un retardataire, celui qui ouvre la porte pour laisser passer le torrent qui ne va pas tarder à déferler. Se laisse porter par le courant, ne le dirige pas. Pas aux avant-postes mais dans le peloton de poursuite qui force les premiers à accélérer la cadence s'ils veulent garder leurs places. Sa voix de tête, son harmo aux miaulements écourtés de chaton, sa guitare modérée, se laissent pourtant écouter avec plaisir. Le charmeur bleu. L'on retrouve ce farniente musical chez des petits blancs comme J.J. Cale – mais avec plus de lyrisme – et plus incroyable avec Clapton – et son insupportable blues en sourdine qui fatigue jusqu'à ses fans les plus intransigeants que cette mollesse adjacente finit par décourager. Certes Clapton possède beaucoup de technique, quand il s'empare d'une note, ne la laisse pas s'envoler tout de suite, faut qu'elle rende tout ce qu'elle possède comme le tube de dentifrice terminé dont vous pressez les parois pour en sortir les trois dernières gouttelettes indispensables à l'entretien de votre dentition branlante. Quand on y repense dans les oeufs couvés par ce vieux coucou de Jimmy Reed, n'y avait pas beaucoup de tocards. Géniteur peu puissant mais père d'une nombreuse marmaille qui a bien réussi. Pas de transcendance, miracle de la descendance.

Damie Chad.

BUS STOP

SHAKIN' ALL OVER

BRAND NEW CADILLAC / NO MOON AT ALL / SUMMERTIME BLUES / Mr SANDMAN / MILKCOW BLUES BOOGIE / I WISH UPON A STAR / KENTUCKY MOONSHINE / HIGH HEEL SNEAKERS / THESE BOOTS ARE MADE FOR WALKING / BOPPING THE BLUES / OHIO / MAMMA TALK TO YOUR DAUGHTER / DATIN'

Peter Lacoste : lead vocal, rythm guitar / Dominique Lacoste : Lead vocal, tambourin, cabasa, afuche / Jean-Luc Mouton : Lead guitar, electric, slide, acoustic guitars, harps, background vocals / Rod Opitch : Bass Guitar; background vocals / Pascal Melchior : drums, percussion, background vocals

Guest stars : Laurent Lacoste : guitar and vocals / Klaus Gehlaar : bass.

Enregistré en 1994.

J'aime les coups de sonde. Bac des CD à deux trois euros sur le marché de Foix, en Ariège, 09 pour les numérologues, les tartignolles dont personne ne veut, les rossignols des causes perdues, les invendables qui pourrissent dans les stocks depuis dix ans. Des cauchemars qui défilent sous mes doigts, des horreurs que Lovecraft n'a pas eu le courage d'imaginer, mais j'insiste, la plus belle perle ne se trouve-t-elle pas sous l'épaisse écaille de l'huître la plus rugueuse ?

Bus Stop, avec deux stetsons sur la pochette, serait-ce la bande-son de mon film préféré de Marylin Monroe, en seconde position après les Misfits, je regarde de plus près, avec leur mine de repris de justice faut éliminer les Hollies trop précieux, trop britaniques, d'autant plus que mon infaillible flair de rocker me dit que ce sont des français, pourtant au dos de la pochette, une photo de Peter qui nous le montre en 1961, aux USA, micro en main. En plus un document officiel issu des collections de l'US Army !

Voilà qui demande plus ample vérification. Je farfouille dans mes poches et tend les trois piécettes au marchand. Faudrait une description de quinze pages à la Balzac pour vous peindre les sentiments mêlés de stupéfaction et de soulagement qui traversent son visage lorsqu'il voit l'objet dont mon incroyable convoitise le débarrasse, me propose aussi sec une poche plastique pour être sûr que je ne revienne pas sur ma décision et l'emporte au plus vite. L'est tellement estomaqué que je le rassure : «  De toutes les manières dès qu'un groupe reprend Shakin' All Over et Summertime Blues, perso ça m'intéresse ! »

C'est en retournant à la voiture que je découvre que le chevelu sur l'extrême bord de la pochette n'en est pas un. Ni un chauve, ni une perruque. Simplement une jeune femme revêtue d'un perfecto. Un rapide détour sur internet me donne davantage de renseignements : groupe fondé dans les années soixante-dix, originaire de la région messine, encore en activité, et aujourd'hui surtout réputé dans les milieux de danse country, mais ayant tâté un peu de tout puisqu'on lui attribue les étiquettes, gospel, jazz, rockabilly, rock and roll, country-rock... autant apprécié dans les soirées de la jet set ( hum! Hum ! ) que dans les clubs de bikers, ce qui s'appelle manger à tous les râteliers ou alors être un virtuose du grand écart ! Evidemment le personnel a un peu changé, des pros que souvent l'on retrouve derrière nos chanteurs nationaux de variété. Tournent aussi aux USA, y sont même distribués. N'est que temps de passer au no blind test.

 

Une chose est sûre, question guitare le Jean-Luc Mouton n'a pas dû apprendre à jouer avec un manchot des îles Galapagos, le doigt agile et la note incisive, peut tout faire, et au moment approprié, le gars qui ne déçoit jamais le patron, toujours à l'heure, jamais en retard. Pouvez lui confier n'importe quel boulot, s'en sort comme un chef. Je ne sais pas ce que Peters faisait dans l'US Army, mais question stage de langue, n'a pas dû bosser beaucoup, les amerloques comme on les aime par chez nous, pas des yankees barbares qui mâchouillent un chewing-gum incompréhensible, une diction claire comme de l'eau de roche, vous suivez les paroles, mot à mot, aucune crispation de méninges garantie, pour vous mettre à l'aise dès le début il se lance dans un Cadillac abécédaire à moitié parlé un peu surprenant, mais l'on s'y habitue. Un vocal ectoplasmique, se coule assez bien dans le timbre presleysien ou cochranique, mais ce qu'il préfère c'est la grosse voix emphatique un peu à la Lee Hazlewood et à la Johnny Cash d'autant mieux venue qu'elle contraste avec celle si féminine, si pure, si délicieuse, de sa compagne Domi, vous comprenez vite pourquoi ils se sont spécialisés dans la ballade country par la suite.

Un parti-pris évident. Un minimum de qualité belle ouvrage garantie et le désir de plaire au public, lui servir de la soupe, mais de la bonne – ni du surgelé en tube, ni l'infâme rata de l'Armée du Salut - celle qu'il aime aux légumes du jardin et dont il redemande. Pas du bio vital, mais de l'agriculture raisonnable. Un savoir-faire indéniable, davantage des faiseurs que des bricoleurs dont ils ne possèdent ni le génie ni l'authentique maladresse. Agréable à écouter, mais une des premières vertus d'un groupe de rock and roll n'est-elle pas de vous sécher complètement groggy, à moitié plus que mort dans les cordes du ring ? Quand on vous caresse dans le sens du poil, méfiez-vous.

Maintenant je ne regrette pas mes trois euros, il y a deux petits solos de batterie – pas plus de quinze seconde à chaque fois – drôlement accrocheurs dans leur esbroufe téléguidée. Rien que pour cela, ça vaut le déplacement. Pas non plus la grosse pépite espérée.

Damie Chad