KR'TNT ! ¤ 294 : HITS / BIJOU ( SVP ) / ORVILLE GRANT / LOU DALFIN / GREIL MARCUS / GRAHAM PARKER

 

KR'TNT !

KEEP ROCKIN' TILL NEXT TIME

LIVRAISON 294

A ROCKLIT PRODUCTION

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15 / 09 / 2016

 

HITS / BIJOU ( SVP)

ORVILLE GRANT / LOU DALFIN

GREIL MARCUS / GRAHAM PARKER

BINIC FOLK BLUES FESTIVAL ( 22 )
30 JUILLET 2016
HITS

Hits parade

Les Hits : révélation du festival de Binic 2016 ? Pour beaucoup de lapins blancs, oui.

Voilà que surgit de nulle part un groupe australien encadré par deux filles aux guitares. Dès qu’on voit arriver sur scène ce petit barbu coiffé d’un chapeau et traiter le public de bande de motherfuckers, on comprend que l’affaire va être sérieuse. Et dès le coup d’envoi, le twin guitars attack des deux filles sonne les cloches à la volée.

Voilà un groupe surgi du néant, c’est-à-dire d’Australie, qui dégage autant d’énergie que les New Christs, avec un petit quelque chose en plus : les filles aux guitares qui sont tout simplement énormes de présence et de son. Elles sont toutes les deux en petites robes noires avec des cheveux noirs et ça joue ! La plus jeune s’appelle Tamara. Elle passe les solos le plus souvent pliée en deux, pendant que sa copine Stacey suit le train d’enfer de la rythmique sur sa SG.

Et ce chanteur nommé Evil Dick n’en finit plus de rallumer le brasier des Stooges et des grands groupes australiens inféodés au Detroit Sound. Il faut voir ce groupe extraordinaire jouer dans la lumière estivale de Bretagne. On expérimente là une sorte de combinaison des plaisirs. Les oreilles des lapins blancs vibrent dans l’air chaud des vacances d’été. Il y a quelque chose de cinglant et d’insurrectionnel dans le son des Hits, une ardeur réinventée, la preuve que la stoogerie a encore de beaux jours devant elle. Les Hits de Brisbane dégagent quelque chose d’exceptionnel. Comme d’autres avant eux, ils cherchent la clameur du pur Detroit Sound. Par moments, on croit rêver, car les deux guitares sonnent comme celles du MC5. Eh oui, ces gens-là se donnent les moyens de leurs ambitions.

Pendant que les deux filles s’extrapolent dans un véritable chaos sonique, Evil Dick tombe et gît sur les planches. Ces gens semblent parfois complètement dépassés par l’ombre de leur aura. L’image pêche par manque de clarté, c’est vrai, mais ce groupe dégage quelque chose d’irrationnel. Il faut même se pincer par moments, car ça paraît trop beau. Quoi, un groupe inconnu au bataillon avec un son et une classe pareille ? Non, c’est impossible.

Mais si. Les Hits ont tapé dans l’œil de nombreux amateurs éclairés. Les retours étaient unanimes. Et quand on ouvre la pochette du deuxième album, Hikikomori, on comprend tout. Une photo du groupe prise dans la pénombre couvre tout l’intérieur du gatefold. On les voit, plus stoogiens que les Stooges, assis tous les cinq dans une banquette et que voit-on posé sur la table basse ? Un verre à l’image des Stooges.

Un vieux char d’assaut couvert de corail orne la pochette d’Hikikomori. Aucune inscription ne vient troubler l’étrange calme sous-marin. Le parallèle avec les New Christs existe bel et bien puisque Rob Younger produit l’album. Et ça gicle dès «Bullet Train», avec un son qu’il faut bien qualifier d’idéal - Major fucking success - battu aux accords somptueusement plombés, avec un refrain hanté par des chœurs de Stones à la woo-woo - Never stop ! - Fantastique, c’est tout le temps relancé, bardé de dynamiques internes qui évoquent bien sûr celles du MC5. Et ces chœurs de filles foutent le souk dans la médina. Evil Dick chante divinement bien. Il enfile les cuts comme des perles, aucun déchet sur cet album, même la pop-rock de «The Church Song» impressionne pas sa classe. Ils terminent l’A avec «Disappointed», un cut à la dérive harmonique dans l’esprit du Mercury Rev de Deserter’s Song, avec le cocktail de voix mêlées des Pixies. C’est tout simplement exceptionnel. Et ça repart de plus belle en B avec «G-Banger». Evil Dick emmène ses cuts à l’assaut de la gloire avec la grâce décadente d’un officier de l’armée confédérée, revu et corrigé par D. W. Griffith. La petite Tamara prend un solo remarquable dans «Up In The Air», et ses notes se fondent dans le move d’un cut qui file ventre à terre sous l’horizon. Il faut aussi entendre Evil Dick se payer des descentes de voix rauque à la Johnny Rotten dans «Loose Cannons». Ce groupe sait rester on the edge, mais avec un son plein. Voilà ce qu’il faut bien appeler un modèle de société. Comme sur scène, ils tapent une reprise de New Order, «Shadowplay», qu’ils explosent littéralement à coups de rythmique sur-puissante et d’incursions de Tamara. Le groupe dégage vraiment quelque chose d’irréel. Encore une fantastique explosion de rocky road avec «Drink Too Much». Evil Dick sait grimper au sommet du son et faire claquer l’étendard sanglant de la révolte. Il se montre infernal de bout en bout et ces deux filles n’en finissent plus de nous faire rêver avec leurs guitares et leurs chœurs.
Avant que Stacey n’arrive dans le groupe, Evil Dick jouait de la guitare. Dans une interview, il explique qu’il s’est cassé le bras un soir de picole en frappant un mec (some Jackie Chan shit).

Grâce à Beast, dernier bastion du garage en France, on peut entendre le premier album des Hits, Living With You Is Killing Me, encore plus impressionnant qu’Hikikomori. Pourquoi ? Parce qu’il s’y niche une authentique stoogerie nommée «Fuck The Needy» - Fuck it down motherfucker ! - Evil Dick annonce bien la couleur et pouf, ça s’ébranle comme une machine de guerre antique, avec des chœurs un peu foireux. C’est pas Tamla ! Evil Dick nous tartine un beau chant d’insurrection - Open up and bleed to succeed ! - Il rend hommage à l’Iggy du Success - Nothing succeeds on success - Il reste dans la pure stoogerie pour le morceau titre et on assiste au retour des clameurs de chœurs et des solos dépareillés. Tout est extrêmement énergétique sur cet album, comme d’ailleurs sur les albums des New Christs qui eux non plus ne savent pas faire de mauvais cuts. Chez les Hits, tout est claqué du beignet et roulé dans la farine du raunch. Evil Dick devient le temps d’un cut le roi des intros avec un ouch ! à l’entrée de «Never Sing A Song Again». Il connaît toutes les ficelles. Par moments, il semble chanter comme un clochard agonisant. Et ça repart de plus belle en B avec l’effarant «Crackipe», toujours très New Christs dans l’esprit de Seltz. Encore un hit des Hits avec «It Had To Come To This». Jolie ambiance, de la même façon qu’on disait Jolie môme jadis dans les faubourgs et on se régale de cette nouvelle rasade de twin guitar attack. Et ça continue avec «Peter & Paul». C’est dingue ce qu’on s’attache à la voix d’Evil Dick et à cette façon qu’ont les filles de le rejoindre dans la fournaise. Quelle classe ! Ce disque n’en finit plus de sonner comme une révélation. Ils sont à la ville comme à la scène, ils saturent tous leurs cuts de son et d’énergie - Peter and Paul you’re nothing at all ! - Ils terminent cet album d’île déserte avec «The End», doté d’une envolée qui sent bon le Velvet. Encore une fois, ils tapent dans le puissant et le beau, shootent dans le cul du cut des chœurs inspirés et Evil Dick emmène ça par dessus les toits. Attention, car Tamara place un solo cosmique digne de ceux du grand Grasshopper. Décollage garanti.

Signé : Cazengler, Hitératif

Hits. Binic Folk Blues Festival (22). 30 juillet 2016
Hits. Hikikomori. Beast Records 2014
Hits. Living With You Is Killing Me. Beast Records 2015
Sur l’illustration, de gauche à droite : Andy B, Stacey Coleman, Evil Dick planqué derrière, Tamara Dawn et Gregor Mulvey.

*

Ami ne tremble pas. Ta vie est rude et difficile. Quitte ta ville nauséabonde. La quête commence aujourd'hui. Emplis ton sac à dos, et tourne le dos à la civilisation. Il est temps de renouer le vieux pacte de l'homme sauvage avec Gaïa la mère des Dieux et des Humains. Dédaigne les faubourgs crasseux, porte-toi aux limites incertaines des villes, n'hésite pas à quitter l'asphalte toute droite et emprunte le sentier sinueux qui s'offre à toi. Tu marcheras longtemps, longtemps, très longtemps. Assailli par la fatigue tu gémiras et tu pleureras toutes les larmes de ton corps endolori. Tu auras envie de renoncer, mais tu persévèreras. Garde confiance, laisse-toi guider par ton intuition. Fuis la montagne altière, dédaigne le littoral sableux, évite les douces déclivités des collines, délaisse les forêts ombragées, marche, marche, marche. Ne te plains pas. Regarde, tu abordes le dernier obstacle, la vaste plaine infinie, dirige-toi vers l'Est, et ne pense plus à rien. Le but approche. Déjà tu foules les sentiers de la Brie profonde, l'herbe n'est pas plus verte qu'ailleurs, l'horizon est illimité, tu es perdu, tu ne sais plus où tu es, tu es arrivé. Encore quelques instants et tu connaîtras l'Innommable, ce dont l'homme moderne a perdu mémoire depuis des siècles. Aie confiance. Allonge-toi sur la terre arable. Fais le vide en toi. Oublie tout, tes lourds soucis, tes parents indiscrets, tes amis pénibles, tes enfants insupportables et même ton chien malin qui t'attend confortablement allongé sur le canapé du salon. Colle ton oreille sur le sol, écoute. Longtemps, longtemps, longtemps. Alors, si tu es un Elu, la lumière entrera en toi. Oui dans le silence de la nature immobile, toi simple mortel, tu auras le privilège insigne d'entendre le cri de la betterave.

LE CRI DE LA BETTERAVE
SOISY-BOUY ( 77 )
( 10 / 09 / 2016 )

BIJOU ( SVP )

Vous avez évité le pire. Le trip country. J'aurais pu vous emmener au Festival des Brebis et de la Laine de Bray-sur-Seine. Pas très loin de Soizy-Bouy. Je me serais fait un plaisir de vous inscrire à l'Atelier Tricotin, vous initier à la tonte du mouton ou vous permettre d'écouter en un silence religieux Madame La Présidente de l'Association La Fibre Textile, et autres joyeusetés champêtres. Vous auriez fini en beauté avec Spätzel Man. Bref le cauchemar total. Mais non, foin des ovins, ce sera Bijou ( SVP ), sans tergiversation.
Bien sûr, faut le mériter. La programmation est éclectique. Lorsque j'arrive un groupe d'obédience reggae est à la peine. Ce que j'entends me suffit. Je préfère ne pas voir. Les conventions internationales de la chronique rock interdisent de tirer sur les ambulances. Je rengaine mon bazooka et m'enfuis sous le marabout de l'exposition des picture-discs. Un peu de tout. Beaucoup de Renaud, l'homme qui embrasse les policiers – doit avoir du travail, leur nombre étant inversement proportionnel à la présence de la Justice sur le territoire national – Jeanne Mas ( heureusement, n'y en a pas des masses ), mais aussi Thin Lizzy, Elvis Presley, Téléphone, Bijou... Accueil sympathique et collectionneur passionné.

AKENTRA

Fleur carnivore. Pas du tout équatoriale. Les herboristes de Rock Metal la cueillent dans les départements de la Normandie. En tout cas sont à l'Eure. Trois premiers morceaux un peu froids. Ni le métal, ni le rock ne sont portés à ébullition. Cela s'améliorera par la suite. Mais la température atteinte ne vous fera à aucun moment exploser le cerveau. Trop statique. Ont beau sautiller de temps en temps, cela sent trop le coup monté. Le gimmick incorporé au show. Manque l'aisance naturelle. Ne sont pas aidés par le son. Sont sur la petite scène – alors que les reggae-men ont bénéficié de la grande – question amplification c'est un peu léger pour ce genre de musique qui se déguste à gros flocons. Lucia est au chant, ne se débrouille pas si mal que cela, mais quand la pâte ne lève pas, vous avez beau ajouter la cerise sur le gâteau, manquera toujours la rotondité onctueuse de la mie. C'est le plus jeune qui sauve la mise. Maël et sa guitare. Apporte la flamme mais le kérosène brille par son absence. Parviennent tout de même à soulever l'enthousiasme d'une vingtaine de jeunes adeptes qui jouent aux headbangers. Pas de chance, quand les deux guitaristes se mêlent à ce mini tourbillon, la sécurité envoie deux vigiles pour les protéger... Tout se perd en ce bas monde.

WARD LEONARD

Déjà vus au Be Bop à Montereau ( KR'TNT ! 209 du 14 / 11 / 2014 ). Sympathiques mais guère convaincants. Un vieux groupe de trente ans d'âge. Ont été rejoints par trois jeunes guitaristes qui tricotent vite et bien. Un batteur qui cogne fort. La fougue et la foi. Un canevas, n'y a plus qu'à emmener la couleur pour lui faire prendre sens. Le problème, c'est le chanteur. Des textes généreux – mais il vaudrait mieux qu'ils soient pernicieux – et une voix qui n'a rien de rock. Un bel organe, de l'énergie, mais il manque la sensibilité de base et le phrasé rock and roll. Ne suffit pas de lâcher les mots à l'emporte-pièce ou de les clouer à grands coups de marteaux. Doivent être vivants comme les chats ronronnants qui arrondissent leur dos sous la caresse du maître. Rappelle qu'ils ont joué à Montereau avant Lou Reed. Particulièrement infect et désagréable le Loulou. Je veux bien le croire. En ont fait une chanson, Idole. Le problème c'est que Lou Reed, même un mauvais soir, lorsqu'il pose deux mots sur le velouté de sa voix, l'a pas besoin de se forcer pour que cela sonne rock and roll...

LA MALICE

Spécial danse. Amusement facile, spectateurs nombreux. Ne sont même pas conscients de savoir qu'ils font semblant d'être heureux de faire semblant de vivre. Une sous-disco-funko-électro de pacotille. Une fille qui danse et chante, souvent à côté du micro. Un boy qui mène la choré. Le boute-en-train des banquets de mariage. Style garçon de café qui fait le beau en prévision de votre pourboire. Le David Guetta du pauvre. Infect et déprimant. Courage, fuyons. Me réfugie devant l'autre scène voir Bijou ( SVP ) qui installe le matos. Ne suis pas le seul. Les rockers se regroupent...

BIJOU ( SVP )

La triade capitoline est en place. Certains feront la fine bouche. Quoi pas de Vincent Palmer ? Non, l'est secrétaire de rédaction chez Rock'n'Folk. Pas de Dynamite Yan ? Non, ce n'est pas la première formation, celle qui était au premier Festival punk de Mont-de-Marsan. S'agit du new combo de reformation mené par Philippe Dauga, un des trois membres originels. Rajoutez, Jean-Williams Thoury en quatrième mousquetaire et vous avez un des plus beaux fleurons du rock français. La légende. Certes, mais le passé aussi. L'est une autre manière d'écrire l'histoire, si les absents n'ont pas toujours tort, les présents sont à l'oeuvre et jugés sur preuves.
Pantalon noir, chevelure argentée, lunettes sombres qui ne figent pas le sourire, Dauga n'accuse pas l'âge. L'a encore davantage de charisme et de prestance qu'il y a quarante ans. Fred est au fond derrière la batterie. On ne le voit pratiquement pas, mais dès qu'il commence à se servir de sa grosse caisse, j'ai l'impression que mon coeur devenu fou se promène dans ma poitrine. François Grimm, style anglais, classe 65. Costume noir à fines rayures blanches. Touche dandy de son léger toupet de barbiche sur le menton. L'on devrait lui interdire de toucher à sa jazzmaster. Trop beau. Trop fort. Trop mieux. Il pleut des notes de partout. Une invasion, mais parfaitement ordonnée, toutes rangées dans le riff, n'y a pas intérêt qu'une seule hausse la tête d'un demi-quart de ton. Une pluie diluvienne qui s'abat sur vous et vous submerge dans un océan de plaisir. Les vagues de la mer qui se suivent en un flot ininterrompu. Plus près de Johnny Thunders que de Keith Richards. Le second vous donne tout ce qu'il vous faut et le premier vous offre ces merveilles dont vous ignoriez jusqu'à lors l'existence.

Viennent tout juste d'achever les trente premières secondes que déjà vous faites la différence. Pas avec les groupes de la programmation, avec beaucoup de concerts auxquels vous avez assistés. Dauga est à la basse, chaque fois qu'il touche une corde, il lance une sonde dans les profondeurs de l'enfer. Chante, assure sans se mettre en avant, l'on sent l'expérience et le fair-play, l'aristocrate qui vous fait visiter son palais sans que jamais vous ne ressentiez la moindre honte au souvenir de votre deux-pièces cuisine dans un Habitation à Loyer Modéré. Ce n'est pas seulement qu'ils jouent bien. Accomplissent le job au millimètre près tout en prenant garde de rajouter quelques kilomètres de satisfaction. La vôtre et la leur. Sont là pour votre plaisir, mais ce sont eux qui jubilent le plus. Faut voir ce que nous conte Maître Grimm. Je ne parle pas de son jeu de cordes. Pharamineux. Non, tant qu'à être sur scène derrière une guitare autant se la jouer rock and roll star. Pas de grosse tête. Le gamin dans la cour de récréation qui incarne naturellement votre rêve, sans y croire une seconde. Un rien le met en joie. Une réaction du public, un photographe qui s'approche d'un peu trop près. Sonne d'enfer et facéties mutines. L'a le lick assassin, mais vous poignarde avec un sourire si sympathique !

Les titres défilent à toute vitesse, Dauga esquisse les présentations, rapides, sans s'attarder, rock and roll avant tout. Rock à la Radio, Les Papillons noirs, Le Kid, Cadillac... Une heure de pur bonheur. Trop court. Les merci fusent dans le public. Une prestation époustouflante, remportée haut la main, punchyque et K.O. technique. Une démonstration. C'est quoi le rock ? Le rock c'est Bijou ( SVP ). Si Vite Parti ! Seule Variable Possible !

YOGAN

Il eût été sage de déguerpir. L'était évident que rien de mieux ne pouvait survenir. Mais la copine veut voir. Offrez un diamant à une fille et lui faut encore le caillou qui ne brille pas sur le bord du chemin. Donc Yogan, quatre morceaux. Pas plus. Le temps qu'elle comprenne toute seule qu'il n'y avait rien à gagner avec le gang Yogan. Du rock celtique festif avec adjonction de percussions africaines. Pourquoi pas ? Les premières quarante secondes sont magnifiques, l'accordéon tout seul, vraiment une très belle sonorité. C'était trop beau, se hâtent de l'enrober d'une pâte visqueuse et assourdissante, par dessus ce tumulte tristement binaire, un biniou aigrelet mène la danse. Appels démagogiques incessants du genre Youpi ce soir c'est la fête ! et la foule subjuguée ondule de plaisir. Vite, plus de teuf, la teuf-teuf ! N'eût-elle pas été là que nous serions rentrés à pieds.

Damie Chad.

P.S. : Un bon groupe sur cinq. Le Cri de la Betterave ou Le Cri de la Bête Rare ?

 

13 / 08 / 2016 – BORDEAUX
LE CAILLOU : JARDIN BOTANIQUE
ORVILLE GRANT

Nous voilà partis à l’assault du Caillou du jardin botanique, le p'tit loulou et moi. Teuf teuf garée, nous descendons la rue ponctuée d’affiches : « Star waters, la galaxie du plancton ». Rigolo l’accueil ! Que la force soit avec toi !

Et bien oui c’est un bar en forme de caillou ! Pas très beau de l’extérieur mais jolie terrasse. Avec un petit 32 ° à 20h, on se réjouit de rester à l'air libre. Damned ! le groupe est installé à l’intérieur dans la petite salle, 35°. Un choix cornélien : être dehors et pouvoir fumer ou à l’intérieur et mourir de chaud. Mais nous nous installons dans l’étuve, ainsi tout proches de la « cigar box guitar », magnifique ! Que ne ferait-on pas pour du blues ! Une salle quelconque si ce n’est d'instables agrégats agencés bizarrement au plafond. La tectonique des plaques sans doute !!! Pas très rassurant.. On a presque peur qu’un des éléments du ciel schisteux se décroche. Bref après ces considérations de déco, place à Orville Grant.
Le vieux roublard arrive tout en salopette et casquette. Personnage sympathique, on voit qu’il aime parler aux gens. C’est un passionné. Il a roulé sa bosse, en passant par Nashville, pour s’arrêter à Langon ! On t’aurait plutôt vu taper le stop au bord de la 66, camarade ! Mais quelque chose de lui est resté là bas ! Avec cette formidable envie de vie.

Quel drôle de spécimen cet Orville Grant, une liane accrochée à son gourou, J.J. Cale ! Il pose son verre de vin à côté de la  cigar box  et puis du blues !!!! presque trois heures de concert juste entrecoupées d'une petite pause. Quelques morceaux de rock aussi : comme Carol  ( je préfère la version de Chuck Berry ), Cocaïne… Il est accompagné d’un batteur, d’un synthé et d’une chanteuse. Ses musiciens jouent correctement mais on oubliera vite. La chanteuse, compagne d’Orville, jolie voix, mais sans plus.

Beaucoup de morceaux de J.J. Cale donc ! A ce propos il nous dira : « j’ai bien essayé de remplacer J.J. Cale mais maintenant qu’il est mort, je ne suis plus pressé ! ». Il nous fait savourer un morceau imitant Maître-Cordier. Ce titre sortira dans son prochain album, en 2017.
Bon allez, c’est l’heure de la promo et de la vente de ses CD. Je lui demande lequel il préfère. Il me dit : le dernier et m’explique pourquoi avec tellement de gentillesse et de conviction que je l’achète. Et puis il a tellement de fierté, même modeste, car son dernier album « ouiujiuilj » a eu une bonne critique sur Blues magazine et il est fier de nous en parler !Il nous raconte la création de ses « cigar box guitars ». La sienne est simplement magnifique ! Dommage il ne jouera avec que deux morceaux. Son rêve : enregistrer à Nashville, voilà qui est fait depuis 2009.

Patricia G..

MUSICIENS :
Orville Grant: Guitares / Erika Pascal: Chant / Pascal Guisti: Claviers / Denis Bielsa: Batterie. 

PLAYLIST :
Crossroads / TV monster / Call me de breeze, JJ Cale / River boat song, JJ Cale / Feeling alright / No time / Money talks, JJ Cale / Angel man / Oh mary / Route 66/ Cocaine / Soul stealers / Further on up the road / All shook up / Let’s work together, Canned Heat / Don’t mess around / Folsom Prison, Johnny Cash / Going up the country, Canned Heat /Ain’t no sunshine, Bill Withers / Cut my wings / Carol / She was a lady / Supersition / What I’d say, Ray Charles.

AUREVILLE / 10 – 09 – 2016
LOU DALFIN

Dans le sujet : « Contre contre-culture rock » :
Même quand il n’y a pas de Rn’R, il y en a quand même.

 

Quoi, comment, vous ne connaissez pas Auréville ? Incroyable ! Pourtant, tous les deux ans, cette charmante bourgade du sud Toulousain (812 habitants tout de même) organise la « Campestral », fête agro-occitane. Tout y est : vieux tracteurs, 2 CV de Sœur Clotilde, braies d’origine, bal vespéral et, pour finir, buvette à bière et concert. Le dépliant est évocateur : Véritable phénomène culturel, musique comme heureuse alchimie, langage musical extraordinaire. On en saliverait d’avance.
Je ne dirais pas qu’il ne se passait rien à Toulouse ce soir du 10 septembre, en tous cas, avec la p’tite louloute on n’a rien trouvé de mieux que de s’exiler là. La tire planquée dans un champ fraichement moissonné, on grimpe jusqu’à la placette pour tomber juste à temps sur la fin des balances.

Ils sont venus à sept dans leur Fiat, de leur Piémont Italoccitan natal, dont deux beaux brins de filles, avec leurs instruments hétéroclites : à la vielle à roue et à l’accordéon diatonique, à la flûte traversière, au violon et au fifre, se mêlent guitares électriques et batterie. En sortent des musiques éclectiques, qui piochent dans la tradition provenço-alpine et émaillent d’une voix rauque et somme toute assez gueularde (la « lengo nostro » est un poil rocaille, et Sergio Berardo a du coffre) des paroles traditionnelles et historiques. Mais pas que : il y a du tradi paysan à base de mazurkas et bourrées, du folk, du tzigane (il y en a), un soupçon de blues, il y en a aussi, et… Du rock ! Oh, bon, d’accord, pas du garage, pas du rockabilly, pas du standard, pas de death, pas de metal, rien de tout ça. Et pourtant, ça fleure bon la conviction, la revendication d’appartenance, la rébellion même. Ce n’est pas toujours explosif, mais cela dit, le son est bon, le swing est engageant, le rythme est serré…Du coup, la ruralité danse joyeusement avec toutes sortes de déhanchements et de pas, en couple ou en commun. Tout le monde a l’air de bien apprécier, dans la douceur de cette nuit estivale et étoilée. Nous, on part un peu avant la fin, crevés et pensant qu’on avait fait un peu le tour de la question.
Bon, mon avis : ça ne mérite pas qu’on fasse 300 bornes pour les écouter, sauf si on est mordu d’Occitanie et de revendications communautaires ou ruralo-altermondialistes, néanmoins pour se faire une idée, les enregistrements sur youtube sont plutôt bien faits et représentatifs.

Béluga-Folk.

L'HISTOIRE DU ROCK
EN DIX CHANSONS
GREIL MARCUS

( Traduction : Pierre Richard Rouillon )

( GALAADE EDITIONS / Septembre 2016 )

Le péril jaune ne vient pas de Chine. Mais les fautifs ont été identifiés. Je livre leur nom à la vindicte populaire. Les Sex Pistols. Encore un crime de plus à imputer à cette bande de jeunes crétins revendiqués. Une frappe particulièrement insidieuse. Le couteau sans manche auquel il manque la lame que l'on vous fiche dans le dos. Entre les deux omoplates. Aucune douleur. Mais vous êtes touchés sans le savoir. Depuis la parution de Never Mind the Bollocks, l'on ne compte plus le nombre de livres consacrés à cet art suprême qu'est le rock'n'roll qui paraissent auréolés d'une sainte couverture jaune péteur frappé d'un titre arborant fièrement une des nuances du rouge camaïeu. Epuisant tour à tour tout le spectre, du rose tyrien au pourpre profond. Un crachat purulent de tubar fileté d'un rhizome sanguinolent lancé à la face du bon goût classique.
Concédons que ce choix puisse s'entendre quant à un opus de Greil Marcus, n'a-t-il pas commis en un passé lointain un ouvrage dénommé Lipistick Traces ( voir KR'TNT : 136 du 11 / 03 / 2013 ) dans lequel il s'attache à retracer la généalogie qui relie le mouvement Dada à l'explosion punk ? Mais comprendre une erreur n'est pas pardonner une faute. Nous ouvrirons donc séance tenante un procès à intentions purement malveillantes à l'encontre de l'éditeur français de ce rock-critic américain que nous adorons. Preuve de notre impartialité. L'amour ne nous rend pas aveugle. Premier chef d'accusation, Marcus nous propose dix titres censés résumer à eux tout seul l'histoire du rock. Nous avons lu et relu. Nous sommes affirmatifs : pas un des seuls bijoux de la reine «  she's a fascit pig » du coffret des Pistols ne figure dans les dix nominés. Mais laissons les éditions Galaade convoquer un séminaire de réflexion approfondie sur le design de leurs prochaines maquettes...

Attaquons-nous directement à Greil Marcus. Il est bon que se déchaînent les tempêtes sur les vieux chênes, rois des forêts. Se moque de nous le Greil. Dix titres, et aucun de ceux que l'on attendrait. Messieurs les avocats, stoppez vos effets de manche et épargnez-nous le marronnier de la subjectivité individuelle ou les arguments de pacotille qui sentent à leur simple énonciation le sapin dans lequel on porte en terre les lieux communs à la mord-moi-le-noeud du style : il existe tellement de bons morceaux de rock que l'on ne peut citer ceux... Z'oui mais alors quel est cet attrait coupable pour les roucoulades du Do Woop ? In the Still of the Night des Five Satins, porté au pinacle ? Et This Magic Moment, sirop d'érable qui patauge dans le miel de la voix de Ben E King, au septième étage de l'Empyrée ? Défendez-vous Mister Marcus Greil. Grêle orageuse sur vos compétences rock ! Et en plus vous consacrez uniquement cinq misérables pages aux Flamin' Groovies ! Sans parler du coup de balai sur les prix, le Dust My Broom de Robert Johnson remisé dans son placard.
Nous croyions avoir gagné, le Greil est condamné séance tenante à la chaise électrique ( instrument ô combien rock and roll ). Généreusement nous lui accordons une dernière fois la parole avant de le conduire à son supplice. Nous n'aurions pas dû. Vous enfouit le jury et le public au fond de sa poche en moins de trois cents pages.

C'est qu'il s'y connaît le bougre. L'a déjà un argument massue. Vous retourne la flèche du Parthe comme tante Agathe la tarte tatin. Saisissez-vous d'un morceau de rock, n'importe lequel. Ne vous prenez pas la tête quant au style. Pas la peine de taper dans l'électricité à tout crin. Rock and roll, quel que soit le style, c'est toujours la même histoire. Le même bazar. Le scénario se répète. Personne ne miserait un dollar sur vous. Vous êtes le tocard de service. Parti dernier. Arrivé dernier. Mais un jour comme les autres, allez savoir pourquoi, le génie vous tombe dessus. Pas très longtemps. Deux ou trois minutes. Pas plus. Souvent vous ne vous en apercevez pas. Le public non plus. La cire vinylique en garde la trace. Dans le meilleur des cas vous obtenez un hit. Peut-être même la place de numéro Un au billboard. Vous en vendez un million d'exemplaires. Profitez-en, car ça ne durera pas. Votre carrière ira s'effilochant durant des années. Goût saumâtre. Certains retournent dans l'anonymat. Ou à l'usine. Vous reste encore une chance. Qu'une star reprenne votre morceau et lui redonne vie. Si vous avez eu la présence d'esprit de rester (co)propriétaire de vos droits d'éditions, ouvrez votre portefeuilles pour accueillir les royalties. Sinon brossez-vous le ventre avec le plumeau pour faire la poussière sur les touches du piano, et enfoncez-vous le manche dans le cul. La vie est cruelle. De quoi vous plaignez-vous ? Peut-être qu'un jour un journaliste écrira un article sur vous, et votre nom brillera à jamais au fronton de la légende du rock and roll. Le lot de consolation. La voiture-balai du service après vente.

Z'attention ! L'existence n'est pas qu'une vallée de larmes. L'existe des veinards qui sont vernis par les Dieux. Un exemple, difficile de faire mieux que les Beatles, vous ont pondu des hits à la chaîne comme les oeufs de poule en chocolat qui poussent en pleine nature en période de Pâques. Pas de chance, le conte à l'eau de rose a fini par tourner au vinaigre. Se sont séparés. Se sont fâchés. Et deux d'entre eux ont eu la mauvaise idée de mourir entre temps. Ré-écoutez Lucy in the Sky with Diamonds, un chef d'oeuvre immortel. A part qu'entre nous, qui prend le temps de passer en revue la fanfare du Sergent Poivre ? Quelques nostalgiques.
Défaut dans la cuirasse de Marcus. N'en parle jamais. A vous de saisir les allusions. Quand il dit «  à l'époque » traduisez par «  maintenant que j'ai soixante dix berges, et que la fin se rapproche ». Ah ! Qu'il était beau le rock and roll de ma jeunesse ! Snif ! Snif ! Vous aimeriez sortir votre mouchoir et pleurer avec lui. Tempus fugat. Le vieil hibou a plus d'un tour dans son sac. Vous escamote le problème. Un magicien du verbe. Détourne votre attention. Noie le poisson sous un flot de paroles intarissables. Et il ne parle pas pour ne rien dire. Des connaissances à n'en plus finir. Des dates, des faits, des anecdotes, en vrac, en sachets, en poudres, par cartons de dix. Conditionnement tout azimut. Déroule les cent mille et une nuits du rock and roll devant vos yeux ébahis, et lorsqu'il termine un paragraphe vous lui donnez encore quelques minutes de grâce pour entendre la suite. Jamais à court. L'a épuisé le puits du rock and roll, l'ouvre les réservoirs du cinéma, et si cela ne suffit pas lui reste encore les citernes de la littérature.

Dix titres, et ça rebondit comme des saumons qui remontent le courant. Nous fait le coup de la pelote de laine. Vous tirez un centimètre de fil et c'est parti pour trente kilomètres. Vous ne savez jamais ce que vous rencontrerez au prochain virage. Vous êtes dans le bureau de Gordy le boss de la Motown et vous déboulez dans le studio d'enregistrement de chez Chess. Un petit tour in England et coucou vous revoici in the States, au domicile de Buddy Holly. Z'avez même droit aux biographies imaginaires. Que seraient devenus Buddy Holly et Robert Johnson si la grande faucheuse ne les avait si traîtreusement interrompus ? Questions stupides. Réponses angoissantes. Celui qui meurt ne peut plus se trahir.

Reste maintenant à définir le profil psychologique de Greil Marcus. Inutile de l'étendre sur un canapé. Premier couplet de quatre lignes de chacune des  chansons qu'il a choisies - et parfois des bonnes comme Money ( That's what I Want ) ou All I Could Do Was Cry – et il vous écrit sur ces quatre misérables vers improvisés sur un coin de table un minimum de six pages. L'angoisse de la feuille blanche ce n'est pas son truc. Par contre il bloque toujours au même endroit. Lorsque le chanteur s'arrête. Une demi-fraction de seconde. Alors qu'il ne devrait pas, qu'il devrait cavaler sans demander son reste comme si le Septième Régiment de Cavalerie était à ses trousses. Mais non, il marque l'arrêt alors qu'aucun abribus ne s'offre à sa vue. Un creux dans le fromage et vous subodorez le gruyère. Un trou dans une chanson et Marcus tombe en extase devant le génie. Serait-ce un uppercut vulvère obsédant ? Réminiscence de sa venue au monde qui se serait mal passée ? Sa mère refermant les jambes au moment exact où il pointait sa tête hors de sa tanière prénatale ? Un vieux complexe de castration soujaccent qui ressurgit des profondeurs de son inconscient, nous ne le saurons jamais. De toutes les manières, là n'est pas le problème.
Réside ailleurs. Marcus est né en quarante cinq. Aux USA. A peine la dizaine de printemps en 1956 lorsque éclate le rock and roll. Cela suffit pour qu'il devienne un témoin irremplaçable et primordial. L'était sur la plage lorsque le tsunami du rock and roll est arrivé. Parents et vieux monde liquidés en quelques instants. Emportés dans les poubelles de l'Histoire. Inutile de chercher le lieu et l'heure exacte. Ni Elvis, ni Vincent, ni Carl Perkins, ni Wynonie Harris, ni qui vous voulez. Pas de premier de la classe. Tous ensemble. Un moment d'intense libération et de grande jubilation collective, un avant et un après, une coupure irréversible. Un slow larmoyant, un rock torride, ce n'est pas la question. Que vous commandiez la cavalerie d'Alexandre ou que vous occupiez le dernier rang de la phalange, importe peu. Vous fûtes un acteur de l'Anabase. Et vous, immondes lecteurs qui n'étiez même pas nés à l'époque, profil et chapeau bas. Ne ramenez point votre fraise tagada tsoin-tsoin, pur colorant de synthèse industrielle. Le rock and roll passe. Aboyez ou remuez la queue. Comme bon vous semble. Recueillez les radotages des vétérans qui ne se sont jamais remis de l'Aventure. Laissez tomber vos supputations. Salut au grand général Greil Marcus. Même s'il a perdu toutes les batailles auxquelles il a participé. D'ailleurs il l'avoue sans façon, tire son irremplaçable science de You Tube. Provocation extrême. Rock and roll attitude.

Damie Chad.

PARKEROMANE
ERIC NAULLEAU

( BELFOND / Octobre 2015 )

 

La première fois que j'ai aperçu le book sur la table du libraire, j'ai cru que c'était un volume de chez Camion Blanc qui stationnait. Mais non, c'était Belfond. Y aurait comme une inspiration pour la couve que cela ne m'étonnerait pas. Graham Parker n'a jamais bouleversé ma vie. Aussi ai-je dédaigné le volume. Peut-être ai-je tort. Bruce Springfield n'a-t-il pas déclaré que la seul chanteur pour qui il accepterait de payer une place de concert serait Graham Parker ? J'adore ce genre de déclaration quand l'on voit le prix des entrées pour les prestations parisiennes du Boss. L'ai trouvé ( le livre, pas Bruce ) chez mon bouquiniste du marché communal pour presque rien.
Je ne savais point qu'Eric Naulleau était un amateur de rock. L'est un personnage médiatique. Fait partie de ces hommes qui à longueur d'émission télévisées déversent des torrents de cette haineuse idéologie ultra-conservatrice et réactionnaire qui creuse depuis des années le lit du Front National et du Parti Républicain. S'inscrit dans la lignée d'un Aain Soral et d'un Eric Zemmour avec lesquels il collabore... Ce poison populiste n'est pas tout à fait ma tasse de thé...
N'a pas que des amis dans le milieu littéraire Eric Naulleau. On le comprend : a dénoncé les compromissions du milieu : grands éditeurs et auteurs à succès style Marc Lévy, Michel Houellebecq, Frédéric Beigbeder et de bien d'autres... ce qui ne l'a pas empêché de passer de sa propre maison d'édition L'Esprit des Péninsules à chez Belfond... L'on a connu des groupes punk anti-système à trois mille pour cent qui ont signé chez les plus grosses majors. A chacun ses contradictions. Ecrit aussi dans le magazine littéraire Le Matricule des Anges qui ronronne et tourne en rond depuis une vingtaine d'années, mais ceci est un avis purement personnel.
En tout cas, une chose est sûre Eric Naulleau est bien comme il le revendique un parkeromane aguerri, et pas de la dernière heure. Depuis la nuit des temps parkeriens. D'ailleur le bouquin parle davantage des rapports d'Eric Naulleau avec son idole que de Graham Parker lui-même. Si vous croyez lire une biographie hyper documentée sur la vie et l'oeuvre de Graham Parker, passez votre chemin. Parcours de fan. Privilégié, l'est devenu un ami. A tel point que le troisième tiers du livre est un commentaire rédigé par Graham Parker lui-même sur vingt de ses chansons choisies par Eric Naulleau. Ne nous apporte guère de révélations fracassantes, pas un gramme le Graham, n'a pas grand chose à dire. N'est pas un commentateur bavard. Peu narcissique le bonhomme. Alors Neaulleau fait suivre son commentaire des lyrics des chansons, en langue originale. Sans traduction. Un truc qui a dû procurer un immense plaisir aux amateurs du chanteur qui n'entravent que couic à la langue de Shelley !
Eric Naulleau se raconte, premier concert au Bataclan, Le quinze décembre 1977, en des temps légendaires, Graham Parker and The Rumour. Vingt ans plus tard à l'Arapaho, le vingt-six octobre 1995, ce n'est plus la même ferveur. Neaulleau et trois autres mousquetaires sont les seuls spectateurs... l'action Parker est au plus bas... Pas de quoi décourager un addictomane comme Neaulleau. Si Parker ne vient pas à lui, Neaulleau n'hésitera pas à traverser les mers pour le voir à New York, Minneapolis, Norfolk... Un acharné.
Un petit laïus à chaque parution d'album, quelques mails de Parker à son favorite french groupie, quelques déclarations politiques - Parker est anti-Bush - et c'est à peu près tout. C'est que l'opuscule est mince et la police de caractère agréable aux mal-voyants. Eric Naulleau n'a pas eu de mal à faire accepter son manuscrit à son éditeur chez Belfond, puisqu'il y possède ses propres entrées. Je doute qu'ailleurs on l'eût pris sans lui demander de rembourrer quelque peu son opus. S'est fait plaisir. Le quarteron des fans français de Graham Parker ont dû être déçus. Pas grand-chose à se mettre sous la dent. Neaulleau a appliqué la philosophie d' Eddy Mitchell, il n'y a pas de mal à se faire du bien.

Damie Chad.